miércoles, 29 de enero de 2014

Bailar no es una opción




"Bailo para que se espanten todas las complicaciones,
cuando el llanto duele tanto abandonarse es lo mejor.
Quiero ver cómo se mueven todas mis preocupaciones,
si manejan bien el ritmo o son tan torpes como yo."
(El traje, Julio de la Rosa)







Los españoles no sabemos bailar. Es un hecho. Hay quien dice que traemos una malformación de serie en la cadera que impide cualquier movimiento rítmico que queramos hacer con el cuerpo. Además, no sabemos qué hacer con las manos si no están asidas a alguna forma cilíndrica de vidrio o plástico que contenga líquido, lo cual añade más hándicap al asunto si cabe.



Los mesoamericanos y mesoamericanas saben bailar. Saben y deben bailar. No entienden la vida de otra manera.



Los que tenemos la terrible manía de preguntarnos todo y plantear interrogantes para todo lo que vemos morimos de angustia tratando de desentrañar el misterio del baile por estos lares. ¿Por qué bailan? ¿Para qué? 







Bachata, punta, merengue, reggaeton, parranda, lambada, salsa... Y así hasta el infinito. Nunca organices una fiesta con mesoamericanos si no vas a poner música y van a poder bailar. Vendría a ser como organizar una en España sin servir alcohol: Un completo y estruendoso fracaso.



Dicen que las personas que consiguen conectar con su ritmo son capaces de transmitir sensaciones positivas. Desde la antigüedad, todas y todos hemos bailado de mejor o peor manera, ya sea para honrar a dioses, atraer la lluvia, como rito iniciático o como prolegómeno del apareamiento. El baile mantiene el cerebro en forma y aumenta la autoestima. Pero, sobre todo, el baile en el albergue evade y lleva lejos, a lugares mejores. A muchos de los que he visto bailar por aquí les encantaría bailar sobre la bestia y todo lo que ello significa. Pero se conforman con arrimarse lo más posible a alguien y bailar como si estuvieran en otro mundo que no estuviera nunca perturbado por el sonido de un tren que devora sueños, deseos y, literalmente, personas. Cuando el suelo que pisas quema tanto, bailar es la mejor manera que existe para que no se te abrasen las plantas de los pies.






Bailar no es una opción. Es una obligación. Como seguir adelante, luchar, sonreír y tener fe en algo. Al menos para todas y todos ellos. Mañana cuando me levante querré saber bailar y poder integrarme más en su mundo. A día de hoy me iré a dormir con el recuerdo de la noche que intentamos bailar como si no pasara nada y acabé con el pantalón roto. 

Pero esa ya, es otra historia...



"Nadie se acordará de ti
cuando en el río vean bailar
a un pez bailarín."
(Baile de los peces, Josele Santiago)




B.S.O. I: El traje, Julio de la Rosa

B.S.O. II: Baile de los peces, Josele Santiago


martes, 21 de enero de 2014

El cuento que quizás Ramón nunca cuente a Saray




Al llegar, hace ya más de dos meses, ella fue la que me recibió con una sonrisa. Me dio cariño, quería jugar, me llamaba grandote. Con todos se llevaba de maravilla, no sólo con nosotros tres. Luego resultó ser una pequeña rabo de lagartija, todo el día moviéndose, de aquí para allá, agarrándose a ti y a todo el que encontraba por el camino. Si le prestabas atención estabas perdido, no te soltaba en ningún momento. La sonrisa franca, la risa contagiosa, la mirada chispeante. Así era (es) ella, Saray.

Tiempo después de conocerla se fue. A su tierra. A arreglar cosas. Se vino a despedir de todos. De todos y cada uno. Como hacía cada vez que compraba unas golosinas, unas paletas, unas galletas... No dejó a nadie sin decirle que se iba dándole un beso. Como cuando compraba cualquier cosa. Compartía todo. Su cariño y lo poco que tenía para disfrutar del dulce en cada momento.

Ya no está por aquí. Ha llegado a su destino. Al que querían sus padres. Está con su abuelo y su madre, Fabiola, en New Jersey. Lo previsto. Lo planeado. Lo que quería Ramón, su padre, aunque ahora esté triste, melancólico y aburrido por aquí. Precisamente, por ese aburrimiento que arrastra, decidió contarme todo, decidió echar el rato conmigo y hablar de cosas que no sabe la gente (y que tampoco tienen por qué saber) y yo le prometí que contaría el relato para que vosotr@s en España, conociérais un poco más el albergue por medio de las historias y las personas que lo habitan.


Ramón siempre lleva gorra. Una horrorosa gorra del América. Supongo que digo horrorosa porque es del América. El América en México es como el Real Madrid en España. Hay que detestarlo si crees en la justicia. Esto a Ramón le da igual. Ni siquiera lo hemos hablado, pero supongo que le da igual. “Si-mon” diría. O algo así. Lo de “si-mon” es una coletilla muy usada por centroamericanos que no sé realmente si se escribe o no así. La utilizan para todo y al principio cuando te contestan a alguna pregunta “si-mon” no sabes si te quieren decir que “sí” o que “no” o que todo lo contrario. Ramón, además, suele llevar gafas de sol casi todo el día. Muy oscuras, no dejan ver sus ojos y su mirada. El “si-mon” es más difícil de interpretar. Pero el América o el Madrid a Ramón le darán mucho igual. No como a much@s que acaban de dejar de leer por lo ofendid@s que se sienten por lo que he dicho del Real Madrid. A mí también me da igual. Esto sólo debería hablar de Ramón. Y de Saray. De la familia y las peripecias de Ramón. Y de su elegante boina negra, que no sólo de gorra amarilla del América vive el hombre...

Ramón tiene las uñas largas como un guitarrista y rasgos agitanados, aunque lo único que le he oído cantar es a Roberto Carlos y alguna cosa de ese estilo. Es un clásico romántico dice. Nació en Honduras acaban ahora de cumplirse 37 años. Es bastante mayor para la media de edad de lo que hay por aquí. Quizás por eso se aburra tanto. Seguramente por eso se sienta bien a mi lado y le guste que sepa su historia. Y que la cuente. Porque sólo la leerán en España. Y España está muy lejos. Debería hacerle algún regalo de cumpleaños, pero sé que sólo hay una cosa que desee y eso no está en mi mano. Lo único que le daría si pudiera es paciencia y un acelerador del tiempo para que lleve mejor el que tiene que esperar hasta que todo pueda solucionarse.



Como digo, Ramón tiene 37 años y Saray, su hija, 6. Fabiola (realmente no es su mujer porque son “unión libre”) tiene 19. Saray y su madre ya están desde hace poco tiempo en New Jersey con su abuelo y padre, el suegro de Ramón. Lo números que hay en este párrafo no son erróneos. Están revisados, no están cambiados en un movimiento de adecuación de la letra del blog.

Me habló de los momentos anteriores a que nosotros apareciéramos por el albergue. Vino él solo con la niña. Fabiola y él estaban mal, platicaron en buena armonía y se dejaron. Posteriormente, por el facebook, fueron encontrando vínculos, sintiéndose mejor ambos, y decidieron volver a juntarse. Sobre todo por el vínculo fundamental y clave: Saray. Es curioso como nosotros venimos de un lugar donde lo normal es que se rompan parejas por el facebook y como por aquí, usualmente, suele pasar al contrario. Se volvió para Honduras a traerla. Y así conocimos a la familia. Empezaron a arreglar papeles. Querían estar legales en México. Y en ello estaban cuando por sorpresa, sin decir cómo ni por qué, nos contaron que se iban de vuelta. A mí me confesó que tenían unos temas y que si todo salía bien volverían. Ahora sé que volvieron por la suegra enferma. Son esos momentos en los que Saray te abrazaba y te daba mucha pena. Cuando volvieron todo tomó color. Apareció como un torbellino, con su nervio y su sonrisa. Con sus demandas tras el grito de “grandote”. Estaban de nuevo de vuelta.

Fabiola llevaba siete años sin ver su padre. El padre vive en New Jersey y está a punto de ser ciudadano estadounidense de pleno derecho. Se ha casado allí y falta poco para que pueda acoger gente a su cargo y con total legalidad. Es un regalo que Ramón quiso hacer a Fabiola y a Saray. Acelerar los planes. Ver luz al final del túnel. Sabe que la niña, por la legislación norteamericana, ya podrá entrar en una escuela el próximo semestre. Por ello subieron el viernes 26 de Diciembre. Se fueron en autobús. Largo viaje primero al Distrito Federal y del DF a Nuevo Laredo. Allí pararon y estudió todo bien. Pagó 1500 pesos de hotel por tres días. A eso les sumó 120 de depósito por noche. Era el único sitio donde parecía que todo era seguro para ellos. Lo tenía todo muy estudiado. Dentro de lo estudiado y controlado que se puede tener todo en las ciudades fronterizas de este corrupto país.



Cuando por fin salieron, Fabiola creía que se iban a tirar al río y cruzar los tres. ¡Al Río Bravo! Ramón se negó en ese momento. Nunca pensó hacerlo así, y el frío de la zona le dio la razón. Saray no aguantaría con esas temperaturas bajo cero el peligroso cruce del río. En su lugar fueron a cruzar por el puente internacional. Él estaba ojo avizor. Vigiló todo, cualquier posibilidad, con una sola obsesión: Que ellas pasaran. Era su único propósito. Sabía que una vez que ellas cruzaran ya tenían el camino hecho, y que sólo tendrían que tomar un bus a New Jersey sin ningún tipo de problemas. Pero él era otra historia. Si a él lo agarraban del otro lado todo se vendría al traste. Llamó la atención de los controles para que ellas pasaran sin problemas. Pero se le acercaron los zetas. Siempre los zetas. Con más poder que cualquiera en este pinche país. Él tiene una relación “especial” con los zetas. Querían captarlo. Llevan tiempo tras de él. Y él no cede. Pero a los zetas no se les dice que no. Y él es conocido.

Volvió al hotel tras dejar felizmente a su niña y su mujer bien encaminadas y supo que estaban tras él. La aparente seguridad del hotel pasó a ser la intranquilidad de ser entregado por el que le había cobrado un poco más y le había asegurado con una sonrisa que allí estaría seguro y que se recluyera hasta que pasara un poco todo. Esas cosas se saben cuando has pasado por ciertos trances en la vida. La vida que, en según que sitios vale muy poco y se compra y se vende sin ningún rubor. Y estamos hablando de la frontera. Donde menos vale.

Amenazado y con mucho miedo. Sin mucha opción de escapatoria. No podía salir del hotel pero sabía que el hecho de que entraran a por él con total impunidad era cuestión de tiempo. Buscó ayuda en el Padre Solalinde. Este, movió hilos y consiguió que por medio de la comisión de Derechos Humanos saliera de allí discretamente y que tomara un pasaje rumbo a Querétaro. De allí vuelta a Ixtepec, más tranquilidad, pero sin dejar de tener ojos en todas partes. Al Padre le debe todo. Se le ilumina la cara hablando de él. Pero no le gusta contarlo mucho. Sabe que lo que ha hecho y hace el Padre por él, salvándole de aquello, dándole cobijo tanto tiempo como necesite, como se ha portado con su familia, es impagable. Pero no le gusta que la gente se aproveche de él. Porque el Padre ayuda a todo el mundo y no le pone pegas a nadie. Porque él sabe que hay gente de todo tipo. Y muchos no son sanos y sólo buscan aprovecharse.

Siempre con gorra, con boina, con gafas de sol. No sabía por qué estaba así desde que lo conocí, pero me explico ya la razón. Ha sufrido ya tres deportaciones. Si le vuelven a pillar puede acabar muy mal, recluido en un centro de inmigrantes, peor que una cárcel. En unos meses, si tiene paciencia y todo va como debe, su suegro tendrá nacionalidad americana. La niña ya mismo podrá estudiar y será legal en EEUU. Su pareja también. Ese será el momento para plantearse otros temas. Volver a reunirse. Seguir adelante. Tener una vida normal. Quizás casarse para hacerlo todo más fácil. Y volver a sonreír en familia.

De momento aguanta. Aburrido. Yo puedo hacer poco, pero escucharlo y escribir su historia está en mi mano. Y sé que a Saray le encantaría que lo hiciera, me daría un caramelo y me diría ¡Grandote! mientras se abraza a mi pierna pidiendo que ande con ella colgada o esperando que la haga volar de las manos...



B.S.O.: "El gato que está triste y azul" (Roberto Carlos)




martes, 14 de enero de 2014

Ecuador es un país y un estado de ánimo




ecuador.
(Del lat. aequātor, -ōris).
1. m. Astr. Círculo máximo que se considera en la esfera celeste, perpendicular al eje de la Tierra.
2. m. Geogr. Ecuador terrestre.
¶ ORTOGR. Escr. con may. inicial.
3. m. Geom. Paralelo de mayor radio en una superficie de revolución.
Ecuador galáctico.
1. m. Círculo máximo tomado en el medio de la galaxia llamada Vía Láctea.
Ecuador terrestre.
1. m. Geogr. Círculo máximo que equidista de los polos de la Tierra.
□ V.
altura del Ecuador
paso del Ecuador
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Se ven pocos ecuatorianos por aquí. Pocas ecuatorianas. Podría decir, sin miedo a equivocarme que no he visto ninguna ni ninguno desde que estamos en México. Es extraño porque en España se ven muchas y muchos. El cambio es grande. Y grande es la mierda que representa comenzar una historia de esta manera, pero no había más remedio.

Cuando se llega a la mitad de algo, se traspasa el ecuador. Se utiliza muy a menudo, no hay más que poner la televisión para ver cómo ese presentador que tanto detestamos, o la radio para oír cómo ese locutor deportivo (que tanto despreciamos), nos indican que hemos llegado al ecuador del programa o al ecuador del partido.




Nosotros hemos llegado, en teoría, al ecuador de nuestra estancia por aquí. No hemos llegado a hacer la mitad de las cosas que teníamos planeado desempeñar, pero hemos sobrepasado con creces el ecuador de los objetivos propuestos. En teoría todo está diseñado en forma de campana de Gauss y una vez que se llega al punto más alto, se empieza a descender. Estamos en ese punto. Pero no lo sentimos así, por mucho que el calendario, ese tirano implacable que nos amarga la vida desde que dejamos de ser niños y nos inculcan la variable tiempo para todo, nos lo indique. El descenso será más rápido de lo previsto, seguro, pero la tarea sigue siendo cada vez mayor y cada momento más intensa. Baste comprobar esta bitácora de experiencias o contenedor de residuos en forma de letras e imágenes que hacemos por aquí: Este blog tendrá más entradas una vez superado el ecuador que las que ha tenido antes de llegar a él. Sería largo y aburrido explicar con claridad por qué, pero baste con decir, y fíense de nosotros, que tenemos mucho material atrasado esperando salir a la luz y hay muchísimos temas e instantáneas que tenemos en la cabeza y que todavía no han aflorado aquí. Y lo harán. Probablemente hasta se cansen por ello.

Nosotros nos estamos cansando de sacar la basura a la calle. Alejandro me comentó un día aquello que se dice de que la gestión de residuos y el trato que se le da a los animales son los indicadores más claros del desarrollo de un país. En el Albergue se quema la basura. Las basuras en México las tratan y hay mucha diversidad al respecto. Como todo en este país. Pero en el Albergue y en las zonas colindantes las queman. “¿Y qué hacemos si no?” me dijo una voluntaria mexicana cuando pregunté al respecto. Es así y está asumido. 


Nosotros, a pesar de vivir a unos trescientos metros del albergue, tenemos otras opciones. Nos buscamos un vecino francés que nos indicó que pasaban a recogerla cada dos días por nuestra calle, dejábamos el cubo y tres pesos debajo de él. Lo recoge un señor al que no se le entiende nada. A las seis de la mañana. Un señor que pensamos que habla zapoteco, pero tampoco podríamos asegurarlo. Sólo sabemos que no le entendemos. Pero ya hace tiempo que instauramos el tema de dejarle la basura y los pesos bajo ella. Con el tiempo nos hemos dado cuenta de que no es una práctica demasiado habitual. Hace dos o tres días paseábamos rumbo al supermercado a eso de las seis de la mañana*. Para nuestro asombro, al igual que Ixtepec parece un cementerio vacío y oscuro a las diez de la noche, es un mundo asombrosamente vivo, despierto y luminoso a las seis de la mañana. Caminábamos tras el pequeño camión de la basura que llevaba un narcocorrido a tope motando un escándalo enorme del que llegamos a detectar frases como “me crucificaron y me apuntaron con los cuatro rifles” mientras los vecinos salían a su encuentro con bolsas y monedas en mano. La gente vive a esas horas, y las basuras son entregadas. Parece que lo de dejarlas en la puerta y seguir durmiendo es una cosa de gente cómoda o europeos (puede valer la redundancia).

Podríamos hablar de los animales para seguir el razonamiento, pero ya hay un post sobre los perros mexicanos. Sólo indicaremos que este no es precisamente el momento indicado para decir nada al respecto pues hace unos días una brigada de veterinarios voluntarios pasó por el albergue para esterilizar y cuidar toda la fauna del albergue, compuesta por un número incontable de perros y otro tanto de gatos, amén de cerdos, pavos y gallinas que no cuentan porque están en su corral sin interactuar con migrantes y demás habitantes del lugar.

Unas brigadas de acción voluntaria, de autodefensa ante la situación de emergencia del país, un movimiento muy interesante que está creciendo muy rápidamente en México. Quizás cosas como esta también sean indicadores de la salud de un país.



En el ecuador de nuestra estancia vuelven los trenes a venir repletos. Los dos últimos han superado las mil personas. Más de mil personas a lomos de La Bestia. No lo habíamos visto nunca. Es habitual que tras las navidades sea así. Pero para nosotros es nuevo. Como casi todo todavía aunque lleguemos al ecuador. Como es nuevo ver por segunda vez a gente que estuvo por aquí, siguió camino y por diversas razones (ninguna agradable) vuelve a pasar por el Albergue:

- ¡Español!
- ¿Qué haces por aquí otra vez?
- Pues...
- Me alegro de verte
(Aunque no debería porque es mala señal). ¿Todo bien?
- Bien, Gracias a Dios.


Dios parece el culpable de casi todas las cosas buenas que le pasa a la gente que anda por aquí.  Todo esto, con la muerte de Ariel Sharon por medio, ha pasado en torno al ecuador de nuestros días por aquí. Todo, como el Ecuador, parece más cálido y conlleva sudor, pero no es de ello lo que queríamos hablar hoy. Si has leído esto hasta el final probablemente pienses que no queríamos hablar de nada concreto, pero no es así. Os lo explicaremos en próximas entregas, pero eso ya, es otra historia...






* Nota del Editor: Ese horario, por si alguien lo estaba pensando, no responde a ninguna fiesta ni ninguna noche loca, sino a la salida del albergue tras la llegada de un tren tardío y tener que comprar huevos y tortillas para el desayuno, con la correspondiente imposibilidad o inconveniencia de tratar de dormir en ese escaso periodo de tiempo intermedio.


Nota aclaratoria: Michoacán está relativamente lejos de aquí. Lo decimos para la tranquilidad de familiares y gente que nos quiere. Aquí quitando zetas, mareros y demás gente de "bien", no hay mucho peligro. Bueno, están las diferentes policías, el ejército y la delincuencia común, pero vamos, que Michoacán está lejos...

Postdata: Esta historia se ha terminado de escribir en la bodega de ropa del albergue mientras se trata de contentar las necesidades de vestido de parte de las noventa personas que entraron anoche a las cuatro de la mañana. Son muchas, sí. No paramos de sorprendernos... Pero se explicarán cosas de lo escrito con ello. Esperamos.




jueves, 9 de enero de 2014

Historia de una foto (Volumen 2): La mochila desconocida








Hola.
No sé si os acordáis de mí. Quizás no me hayáis conocido nunca, pero seguro que habéis tratado a alguna prima o incluso hermana mía. Soy la mochila desconocida. Sí, esa que veis en la foto en primer plano, como protagonista. Es extraño, porque no suelo salir. Las fotos no suelen fijarse en mí, más allá de los catálogos de los centros comerciales, y tampoco mucho. Normalmente estoy oculta, en la espalda de alguien. No sólo no acostumbro a salir en las fotos, sino que llevo una mala vida allí detrás. Recibo golpes y estoy casi siempre a la intemperie. Sufro la frustración de mi dueño cuando no puedo tragar más cosas, aunque en ocasiones me llenen hasta vomitar cerrándome la boca de mala manera. Soy yo. Esa que en algún momento te ha servido de acompañante y te ha dado calor, a veces más de la cuenta, en la espalda. Reconozco que también ha habido momentos en los que te he hecho daño en los hombros por querer amarrarme a ti con toda mi fuerza, pero el control de la línea nunca ha sido uno de mis virtudes y sinceramente, vivir contigo me pone el colesterol por las nubes en épocas vacacionales.

Soy yo. La indispensable en algunos casos. La deseada. La que ha dejado de llevar el dinero para que te lo escondas en otras partes de tu cuerpo. La que llama la atención y es la primera en ser registrada a pesar de ir en la espalda. Mi intimidad es violada de manera inevitable cada vez que alguien asalta a mi dueño en el camino. Parezco ser la poseedora de la virtud y el tesoro. La guardiana de las riquezas no poseídas. Soy así. Si estoy abultada parece que contengo algo más allá que meras anécdotas en forma de posesiones no valiosas que podrían, aunque no sea cierto, ayudar a hacer más llevadero el viaje. Me mojo y me reseco con el sol. Tiempo después, si sigo animada y entera, iré congelándome en algunos tramos.

Pero aquí estoy ahora. Soy soy. Bella y sencilla. Vacía de posesiones para dejar espacio a los sueños. Con hambre. Mucha hambre. Parezco despistada y no estar pendiente de nada, pero padezco de gula porque todo el mundo me habla de que voy a morir de inanición. Mi dueño me ha dejado por aquí sin aparente cariño aunque sé que está pendiente de mí. Como tú me estás mirando ahora mismo. Soy el centro de atención aunque la escena que interesa al mundo está más allá. En una de las miles de conversaciones que dicen que hay por el albergue para tratar de ayudar al migrante, para ver alternativas a la desgracia, para poner remedio al dolor, para conseguir papeles para la indefinición, para señalar al infractor...

A veces sufro de esquizofrenia por pasar de espaldas a espaldas, por no reconocer el sudor que me moja, por tener que adaptar mis brazos a los hombros de personas diferentes, algunas cariñosas, algunas furtivas, algunas, tantas... 

Quizás esté equivocada y todo lo que estoy contando no es real. Dicen que podría ser la mochila de alguno de l@s voluntari@s que hay por estos lares. Una mochila más limpia y menos dañada. Hay quién dice que incluso puede que contenga algún aparato electrónico, chicles, pañuelos de papel, algún complemento de Zara o Natura y signos de ser poseída por un perroflauta aburguesado. Una mochila, a pesar de tan repleta, con espacio para recoger y guardar con cariño ilusiones, experiencias e irrepetibles instantes vitales que valen por varias vidas.

Quizás, sólo quizás, no sea más que una mochila. Pero tú y yo sabemos que tus sueños pueden guardarse en mí, aunque ya esté repleta de ellos. Los sueños caben en cualquier sitio, por muy grandes que sean. Solo temo el momento en que me mires y no tengas nada que guardar en mí...



miércoles, 8 de enero de 2014

Año nuevo zapatista: 20 años de dignidad y rebeldía

Esta es una historia de lo que ocurre fuera del Albergue. Es una historia que no habría sido posible sin el compromiso y la abnegación de Alejandro y Dani, que permitieron que el otro que anda por aquí pudiera estar por allí y vivirlo para contarlo. Porque todo lo vivido influye en lo que hacemos y dejamos de hacer por aquí. Porque todo forma parte de lo que somos, cómo estamos y qué queremos ser. Esto es lo que pasó en el cambio de año de 2013 a 2014 por las tierras de Chiapas:



Un 1 de Enero de 1994, sin que el mundo estuviera preparado para ello, como le suele pasar con todas las cosas importantes, bajaron de las montañas denunciando las condiciones de injusticia, miseria y falta de democracia en la que estaba inmerso el país.

Un 1 de Enero de 2014 he tenido la suerte, como tantas otras personas que no fueran periodistas (única restricción de entrada puesta por el EZLN en su invitación a la celebración) de compartir el vigésimo aniversario y la celebración del año nuevo.




Se celebraron los festejos por el 20º aniversario del levantamiento. Los, en algunos casos, herméticos zapatistas nos abrieron a turistas extranjeros y nacionales las puertas a sus caracoles (las comunidades que gestionan mediante las denominadas Juntas de Buen Gobierno). El mensaje que querían dar era claro: el movimiento sigue vivo. La fiesta fue un espacio de permisividad donde se tomaron fotografías y se realizaron bailes con grupos zapatistas que tocaban música norteña. Oventic fue el más multitudinario y del que puedo dar constancia. Constancia del Zapatismo como esperanza.

Este año no ha sido un año normal. Estas fiestas no pasaran a mi historia personal como unas fiestas más. La circunstancias (benditas circunstancias) me han posibilitado vivir en primera persona algo que si me lo cuentan hace unos meses, tan sólo unos meses, hubiera pensado que era imposible. Algo me trajo a México. Eso mismo me indicó que pasaría las fechas señaladas lejos de mi familia y los míos. Pero me ha abierto otras puertas. Puertas que no sabía que podían abrirse para mí. A experiencias que marcarán un antes y un después en cualquier balance que haga de mí mismo y de mi circunstancias. Hace trece años que un hermano vivió el zapatismo de manera intensa. Eran otros tiempos. Ahora tengo la suerte de que me han rodeado personas que me han enseñado mucho y que me han acogido y empujado a cosas tan mágicas como es ver a un grupo de niños sonreír y bailar como locos al ritmo de una banda que toca corridos y bachatas con las caras tapadas por pasamontañas.




Me han enseñado y acompañado a ver y honrar a Samuel Ruiz, Tatic, el emblemático obispo de San Cristóbal de las Casas que ejerció de mediador entre el movimiento indígena y el Gobierno Mexicano, en su lugar de reposo preferencial tras el altar de la catedral sancristobalina. He visto con mis ojos como la aparente salida de la primera plana mediática a nivel internacional del mítico Subcomandante Marcos Marcos ha puesto en relieve los liderazgos de comandantes de origen tzotzil como David y Hortensia.

La emoción se siente en detalles que pueden parecer insignificantes descritos aquí pero que te marcan y te recuerdan dónde estás: El llegar y tras un registro de nombre, organización, propósitos y demás para acceder al recinto, pasear entre la bruma de la fría y lluviosa última noche del año por un camino que baja al centro del caracol rodeado de gente de todas las nacionalidades, perroflautas por doquier, de buena gente con gran fondo, de personas que no hablan tu idioma, de humildes campesinos que te sirven un arroz con leche y algún plato típico con una sonrisa por unos pocos pesos con una sensación de acogimiento que te lleva a casa aunque estés perdido en la selva de Chiapas calado hasta los huesos y, por primera vez en muchos años, celebrando la salida y entrada de un año sin alcohol ni ningún tipo drogas en tu organismo (Bueeeno, aceptamos tabaco como droga...).



Hace años comentaba que Marcos corría el peligro de acabar como el Che, no muerto en Bolivia, sino en camisetas de las estanterías de El Corte Inglés. Probablemente soy el primer culpable de ello porque me compro esas cosas con profusión y delirio. Pero quiero pensar que el mundo puede aún confiar en ese personaje que se tapó el rostro para enseñarse al mundo, que se levantó en armas para conseguir la paz, que luchó para recobrar la dignidad.

El tiempo ha pasado y el mundo está cada vez más necesitado de mitos y líderes. Pero, sobre todo, está necesitado de realidades y cambios. El zapatismo es real. Las personas con quienes he convivido estos días no se dedican a nada más ni nada menos que intentar cambiar el mundo. Cuando era pequeño me enseñaron que debía dejar el mundo en mejores condiciones de las que lo había encontrado. De mayor me llena de orgullo y satisfacción conocer cada vez a más gente que no sólo ha aprendido eso, sino que lo lleva a la práctica en cada instante de su vida.




Debería hacer una crónica de los festejos, un análisis del movimiento, un relato de los hechos. Pero no soy quién. No es este el espacio. Sobre todo tendría que nombrar y agradecer a personas que me cambian la vida con su sonrisa y con su compañía, pero no creo que les gustara. Hay tantas cosas que aquí no caben que no puedo más que sonreír pensando que a pesar de ello, hay muchos mundos, pero todos caben en este...

Para todos, TODO. Otro mundo es posible.

¡Zapata vive, la lucha sigue!




P.D.: Evidentemente, las fotos de este post, a diferencia del resto de las que aparecen en el blog, no son responsabilidad del Maestro Ojalvo. La calidad las delata... Nos comprometemos a intentar que esto sea un mero accidente.