tag:blogger.com,1999:blog-48805886800558527422024-03-19T00:59:25.294-07:00 Cooperación IxtepecAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.comBlogger45125tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-26587088214835791072015-03-17T13:00:00.004-07:002015-03-17T13:00:47.307-07:00La mirada del adiós (O cómo poner un titulo agridulce a una historia de risas y llantos, de anhelos, esperanzas y despedidas, de gratitud y deuda, de denuncia y ruego, sin que quede demasiado largo y no perdamos la oportunidad de que tú nos leas. Tú que siempre has estado leyendo estas líneas y que tanto nos has acompañado)<br />
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }</style>
<br />
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<br />
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Ayer
conocimos a una persona que le gustaba pensar que podía cambiar el
mundo. Esa persona llevaba un tiempo recaudando fondos y haciendo
campañas y acciones destinadas a mejorar las condiciones de vida de
los migrantes en tránsito por México. Una de tantas. Menos de las
que se necesitaría y más de las que hace un tiempo nosotros
pensábamos que habría. Esa persona vivía con pocas prioridades. Y
sin duda, la más importante era esa: Dedicar todo su esfuerzo y
dedicación a esta causa. ¿Nos podemos imaginar alguno de nosotros
teniendo una vida que gira en torno a esta causa casi exclusivamente?
Quizás le hemos dedicado un largo tiempo de nuestras vidas, pero la
realidad de mucha gente a la que hemos conocido por aquí nos hace
plantearnos muchas cosas. Al indicarle con mucho interés e humildad
que quería que me contara qué y cómo hacía todo en su vida, por
qué dedicaba todo a este tema, no supo qué responderme. No es un
caso aislado, pero tampoco es lo común. Defender algo sin esperar
nada a cambio. Hacer todo lo que está en tu mano y más, y no querer
si quiera que se hable de ti.
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<br />
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<br />
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<br />
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Hace
poco hemos conocido a un nigeriano que ha aparecido por el Albergue.
Un migrante, no un voluntario. Un nigeriano en tránsito por México.
Esos casos que te sorprenden y que no te acostumbras a ver porque te
parecen extrañísimos. Aparte de él, hemos visto a un bangleshí
(¿Se les llama así a los de Bangladesh?), varios haitianos, e
infinidad de cubanos. Procedencias que no son las habituales y que
rozan lo impensable en el camino que estamos. La historia del
nigeriano daría para escribir varias entradas aquí. Pero lo mejor
de él, o lo mejor con él, han sido las risas. Lo que nos ha hecho
reír sin proponérselo y lo que nos ha querido enseñar sin que
mostremos ningún interés (más bien al contrario): Uno de cada
cinco negros en el mundo es nigeriano. Esto es tan así como que lo
dice él. Igual que nos afirma sin ningún rubor que Franco era un
gran tipo. Así, sin anestesia. Franco hizo mucho bien por África y
por España. Llenó África de iglesias. Hizo mucho bien porque sin
Franco España ahora no sería un país católico. Y los católicos
son mejores personas que los demás. En todos los sitios hay buena y
mala gente, pero Franco era muy buena gente y consiguió que España
estuviera llena de mejores personas. Porque en España había mucho
malo. Probablemente los razonamientos son más largos y haya más
conclusiones, pero es lo único que acepté oír con una media
sonrisa mientras trataba de zafarme de un nigeriano fornido de casi
dos metros que trataba de contarme todo esto y más, en inglés, sin
entender que si yo tiraba hacia un lado mientras él me agarraba del
brazo y tiraba hacia otro, quizás quisiera decir que no me
interesaba demasiado. Momentos después de zafarme de él, y ya con
mi integridad mental (y física) a salvo, sopesé todas estas
reflexiones que tuvo a bien compartir para archivarlas en algún
sitio extraño y dejarlas por aquí no fuera a ser que mi nivel de
inglés no hubiera dado lo suficiente y lo que él quisiera decir es
que hay tanta la gente católica como de otras religiones o no
creyentes buenas, que la moneda de curso legal en Francia antes del
Euro era el Franco y que no debía sentirme intimidado por su
majestuosa e imponente presencia física (la del nigeriano, no la de
Franco, que si mal no tengo entendido era un señor bajito y más
bien poca cosa).
</div>
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<br />
</div>
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Quizás
sólo sean cosas de la difícil comunicación cuando los diversos
idiomas y acentos te hacen ver que a veces no es tan fácil. Como me
pasó con el bangladeseño (¿Se les llama así a los de Bangladesh?)
que hablaba un inglés infinitamente peor al mío (ya es decir) y se
comunicaba casi exclusivamente con alguno de nosotros y con dos
haitianos que sólo hablaban en francés. Por supuesto, con él
sabiendo tanto francés como yo serbocroata... Pero estaban las
sonrisas. Siempre están las sonrisas. Y la del bangladesano (¿Se
les llama así a los de Bangladesh?) era genial, como la de Apu el
del Badulake del los Simpsons, aunque se empeñara en convencerme de
que Apu era hindú y él era bangadesino (¿Se les llama así a los
de Bangladesh?). Una risa contagiosa, como la del nigeriano. Aunque
la del nigeriano era, como todo él, grandiosa e inmensa. </div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgto1Sgxkup0vbvla8_FdZYpZR0WXS3OvyVN0phcZXmPUASLER231Fj6tSThskIVspeTa3eVjI8oPvITzI4Ks42n6BrapqVgQw3WfeQUKmlnLyHKbxXK7m9TU3qOoQyhLEyYV-kbDtVabY/s1600/MiradaAdios2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgto1Sgxkup0vbvla8_FdZYpZR0WXS3OvyVN0phcZXmPUASLER231Fj6tSThskIVspeTa3eVjI8oPvITzI4Ks42n6BrapqVgQw3WfeQUKmlnLyHKbxXK7m9TU3qOoQyhLEyYV-kbDtVabY/s1600/MiradaAdios2.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
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<br />
</div>
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No
vamos pronto. Oficialmente nuestro proyecto ya ha terminado. Los
momentos de lágrimas están a la orden del día esta semana en la
que ya simplemente estamos recogiendo y atando los últimos flecos.
Pero llevamos mucho tiempo llorando. Más o menos literalmente. Te
puedes llegar a endurecer y casi insensibilizar con muchas cosas que
ves por aquí, pero después de más de un año, entre unas fases y
otras del proyecto, no hemos conseguido ser esas rocas frías que
pueden con todo lo que se encuentran sin que les afecte. Por eso
hemos desarrollado una gran capacidad de acumulación de bellos
momentos, de gestión de risas y bromas, de relativización de la
desgracia, empujados por los propios protagonistas de las mismas. Y
en este, el más que probable último relato de lo acaecido aquí en
Ixtepec, queremos primar esas risas, esos buenos momentos, por encima
de cualquier llanto que ya es imposible de eliminar de esta mirada
del adiós.</div>
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<br />
</div>
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Nos
reímos mucho con los cubanos. Mucho. A pesar de que lo vienen
pasando fatal. Hay historias tremendas de balsas cubanas que tratan
de llegar a la península del Yucatán y con alguna racha de aire,
muy habitual en todos los casos, acaban en Colombia, Venezuela... Y
los más “afortunados” en Panamá o Nicaragua. Viajes con un
tiempo determinado que se convierten en odiseas de semanas sin comida
ni agua, con casos durísimos de algunas mujeres embarazadas hasta de
seis meses. Pero llegan ilusionados. Con la sonrisa y el buen ánimo
por delante. Algunos suben desde Ecuador. Es un país al que pueden
volar y creen que desde allí todo es sencillo. Pero les queda cruzar
toda Centroamérica. Y después, lo peor de todo: México. Aquí un
cubano es un premio gordo para las mafias y para los corruptos
agentes migratorios. Son retenidos en estaciones migratorias y
amenazados porque todo el mundo sabe que son un caso especial: Si
alguien de la isla llega a Estados Unidos, por aquello de las leyes
del gran hermano gringo, ya no tiene ningún problema, por lo que se
supone que tienen familiares y una importante red de apoyo ya
establecidas en suelo yanky. Y eso suele sugerir que tienen dinero o
que pueden ser ayudados con facilidad. La realidad es muy diferente.
Los cubanos sufren en el camino por todos lados. Las extorsiones por
parte de todos los agentes que actúan en este drama humano, los
chantajes cuando son recluidos en las estaciones migratorias y la
desconfianza y el recelo de demás migrantes porque no los consideran
de “los suyos” y temen que sean chivatos o actúen en su contra
por aquello de que su realidad es muy diferente. En los últimos
tiempos se suceden las llegadas al Albergue de grupos de cubanos.
Suelen ser rescatados de estaciones migratorias desde las que piden
auxilio por las vejaciones y extorsiones que allí sufren y ser
“adopados” y tutorizados haciéndose responsable de ellos ,se ha
convertido en una tarea más de las múltiples que tiene el Padre
Solalinde.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbA4sW1m8TaLAwkd9tHl6IRoXVJ-iYXxckw4HpVuWtCqd_Dz-zUcr37JgqfAPaPGofqGzPGLNWXx46ic7Uw2xbOHuyFTzB5QDnUi3hY6CAFHp5KuMIbzB5MIesxqI0NCanVCDJKz2PhsU/s1600/MiradaAdios3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbA4sW1m8TaLAwkd9tHl6IRoXVJ-iYXxckw4HpVuWtCqd_Dz-zUcr37JgqfAPaPGofqGzPGLNWXx46ic7Uw2xbOHuyFTzB5QDnUi3hY6CAFHp5KuMIbzB5MIesxqI0NCanVCDJKz2PhsU/s1600/MiradaAdios3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
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</div>
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Ese
Padre que te hace reír a la menor oportunidad. Esa persona que a
pesar de vivir en permanente peligro, con dos federales a su
custodia, no para de correr y seguir yendo a todos los sitios donde
se le demande y pueda hacer algo bueno. Para rematar su puesta en la
picota y por si no tuviera suficientes enemigos y amenazas, ahora
trabaja en la Comisión de la Verdad para esclarecer crímenes
políticos cometidos en el Estado de Oaxaca que llevan mucho tiempo
ocultos y enterrados por falta de voluntad política y de interés, y
se ha convertido en una de las voces más críticas y uno de los
dedos acusadores más cualificados contra el gobierno mexicano en el
tema de la desaparición de los 43 normalistas de Ayotzinapa. 6 meses
ha pasado ya de ello y cuesta encontrar a alguien en México que no
esté plenamente convencida de que fue un crimen de estado. Pues este
hombre sonríe y hace sonreír. Explica por qué está metido de
lleno en la creación de una Asamblea Ciudadana Constituyente que
reformule y refunde este país, y nos quiere y apoya a todos y todas
porque, las y los que por aquí pasamos y hacemos algo en este
albergue, somos y actuamos, según sus palabras, como una secta punk.
</div>
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<br />
</div>
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Pero
una secta constructiva, de personas libres y comprometidas. No como
aquella de la que escapó un hondureño tras salir de la cárcel
perdido. A una cárcel que fue por cometer un error escapando de la
Mara Salvatrucha. Una cárcel con la que no se puede bromear nunca.
Con la cárcel no. Nunca. Aunque la relación habitual que tenemos
con él, como tiene él con casi todo el mundo, es bromear y reírnos
de cualquier cosa, constantemente. Sin ser capaces de intercambiar
más de dos o tres frases sin que aparezca un chiste o un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Albur_%28idioma_espa%C3%B1ol%29" target="_blank">albur</a> que
nos haga reír. </div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsh4hPM3Fd0KHqx1elMyt2Eesq7ZZHVWwnnEZ33lN10CM89aT_KHoF7R7CSOerbeKHVYv774N-7ni932WYd4tP-wCNhUmfD_jTngj3-zvWTazqqXSv3I9opZ81bkUv-nmughrT-BPb-lc/s1600/MiradaAdios4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsh4hPM3Fd0KHqx1elMyt2Eesq7ZZHVWwnnEZ33lN10CM89aT_KHoF7R7CSOerbeKHVYv774N-7ni932WYd4tP-wCNhUmfD_jTngj3-zvWTazqqXSv3I9opZ81bkUv-nmughrT-BPb-lc/s1600/MiradaAdios4.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Albures
continuos. Ha sido la forma de relacionarnos con muchos por aquí.
Inevitablemente. Como los de una salvadoreña que no para de pedirme
que la lleve a la playa a pasear desnudos, que la traiga a España o
que me case con ella sólo por los papeles. Pero sin sexo, sólo
casarnos por interés. Porque al rato ya no le interesa el sexo. Y
cada cierto momento encuentra algún candidato más oportuno.
“¿Sabes?, ya he decidido que ya no me quiero casar contigo. Ahora
tengo a otro.” Risas. Estridentes a veces. La oye todo el albergue.
Y la gran mayoría huye de ella. Es difícil de tratar porque también
tiene sus momentos agresivos, sus caídas en la tristeza, sus
comportamientos erráticos siempre paseando sobre sus pies descalzos
por muchos zapatos que se le hayan dado. Doné mi libro “<a href="http://www.bubok.es/libros/6515/El-Parpado-del-Puercoespin" target="_blank">El Párpadodel Puercoespín</a>” a la biblioteca del Albergue la primera vez que
me fui. Ella lo destrozó hace poco. No le he hablado con ella ni
seguramente sepa qué libro era ni por qué. Lo hace con muchos
libros. Aunque esto sea anecdótico. En los últimos tiempos va a
mejor. Tras diagnosticarle esquizofrenia está trabajando con
psicólogos habitualmente y está más tranquila. Pero sigue haciendo
reír a muchos. A pesar que de una mujer como ella, que creció
teniendo que disparar con morteros a helicópteros en la guerra de El
Salvador, que tuvo que organizar guerrillas de mujeres y sobrevivir a
masacres y exterminios, matar y torturar, lo último que esperas es
que se ría o que te haga reír. Risas agridulces a menudo. Pero
risas si no lo piensas demasiado. Y una risa puede mover el mundo.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Como
el mundo de uno de mis mejores cuates aquí. Alguien que en la
intimidad que te da muchas horas de convivencia, me contó qué le
había llevado al Albergue y por qué para él era tan importante y
vital estar allí: Todo empezó con unas risas. Como casi todas las
bonitas historias. Conoció una chica. Otra salvadoreña. Intimaron
con rapidez y pasaron una noche eterna conversando alrededor de unas
botellas. Hace tiempo de ello. En otro lugar. Quizás la conversación
nocturna más larga e intensa que nunca tuvo. Como dos personas que
se encuentran y conectan en la noche de México DF o de cualquier
otra parte del mundo. Pero la conexión y la fascinación por ella se
convirtió en compromiso personal y en necesidad vital por hacer
algo. Este cuate escuchó con horror toda la historia de alguien que
salió de su país por la violencia. Que emprendió un camino pasando
por todo tipo de vejaciones. Una mujer que encontró el amor y que
creyó que todo el mundo cambiaba por fin para ella. Que ayudó a la
persona de la que se enamoró a cumplir el sueño de llegar a Estados
Unidos aunque al final la traicionara y volviera a encontrarse
perdida y en peligro. Que pasó por muchas terribles circunstancias
más hasta conseguir llegar, a petición de su amor, a Los Ángeles
(California), para allí recibir la estocada de gracia cuando éste
le volvió a traicionar denunciándola a inmigración cuando se
volvió a aprovechar de ella y la hizo volver a su lado, como a
tantas otras, para acabar deportada de nuevo de la peor de las
maneras. Esta historia que cambió la historia de mi cuate. Que
sintiera en ese momento que tenía que hacer algo y ese algo le trajo
aquí. Ahora es pieza fundamental en el Albergue. Su experiencia
catártica está sirviendo para que cambie la vida de muchas
personas. Porque de una noche de conversación y risas agridulces
surgió algo que está salvando algunas noches de terror de mucha
gente.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfEnD53fDF7xUQ_ybzDq3sC-Qcj7J06dv2LC7cXbKWD4etX5csyzaKhvf7qDnAbQXH8iVp1p1BG83bnwL9AerQBZS8vPHH-K2Dpa7F9XtNwfaTyuJCQoOLWSPokkPZihrdjAGvHvYlHVM/s1600/MiradaAdios5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfEnD53fDF7xUQ_ybzDq3sC-Qcj7J06dv2LC7cXbKWD4etX5csyzaKhvf7qDnAbQXH8iVp1p1BG83bnwL9AerQBZS8vPHH-K2Dpa7F9XtNwfaTyuJCQoOLWSPokkPZihrdjAGvHvYlHVM/s1600/MiradaAdios5.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Nos
vamos. Nos queda la mirada del adiós. Pero en esa mirada esperamos,
sin ver, que todas las risas y llantos, hayan servido para cambiar un
poco, la vida de mucha gente que tanto nos hizo, hace, y nos hará
reír y llorar.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
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<br />
</div>
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<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<b>B.S.O.: </b>"<a href="https://www.youtube.com/watch?v=JSLM9VQV2jE" target="_blank">La mirada del adiós</a>" (Los Rodríguez)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-90389411716001789062015-02-20T07:15:00.000-08:002015-02-20T07:16:00.001-08:00Historia de una foto (Volumen 6)<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</style>
<br />
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<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span></i>
</div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span></i></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 0.48cm; text-align: right;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black;">“No
soy nada. </span></span></span></i></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 0.48cm; text-align: right;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black;">Nunca seré nada. </span></span></span></i></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 0.48cm; text-align: right;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black;">No puedo querer ser nada. </span></span></span></i></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 0.48cm; text-align: right;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black;">Aparte de esto, </span></span></span></i></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 0.48cm; text-align: right;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black;">tengo en mí todos los sueños del mundo.” </span></span></span></i></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 0.48cm; text-align: right;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: black;">(Fernando Pessoa)</span></span></span><br />
</div>
<div align="justify">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSGZBVvtHvjqaKKXVMY3TAItRRISDDv9rGeR8fEeFzV4DyWArCZzr0FvL0B4jRkaYwiOpwPa9P5iUwbshxZR_djQSzuzX_krRGplrnn3wxBwA6duaetGnObHqYka57ojsCgViQ7-yYnGo/s1600/IMG_4188_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSGZBVvtHvjqaKKXVMY3TAItRRISDDv9rGeR8fEeFzV4DyWArCZzr0FvL0B4jRkaYwiOpwPa9P5iUwbshxZR_djQSzuzX_krRGplrnn3wxBwA6duaetGnObHqYka57ojsCgViQ7-yYnGo/s1600/IMG_4188_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="justify">
<br /></div>
<div align="justify">
<br /></div>
<div align="justify">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Esta
foto tiene una historia. Lo pensé la primera vez que la vi. Llegados
a este punto no voy a andarme con modestias raras para las tres o
cuatro que leéis esto: Le dije a Dani que la hiciera porque algo me
decía que en esta foto había una historia. O sea que se podría
decir que esta foto tiene una historia desde tiempo antes de existir.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Ha
pasado algún tiempo y no recuerdo bien quién era esa mujer que
llevaba a su hijo de la mano caminando por las vías. Pero desde
entonces he hablado con muchas madres similares. Muchas madres que
con coraje agarraron a su hijo que apenas estaba aprendiendo a andar
para emprender juntos un camino que no está hecho para que nadie lo
camine. Sepa o no.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i>- ¿Sabes
qué pasa en los pies cuando las ampollas se revientan y tienes que
seguir caminando? ¿Te imaginas lo que puede llegar a doler eso? </i>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Me
dijo una madre mientras descansaba con los pies descalzos y subidos
en alto sin que yo pudiera mirar porque sólo verlos me producía a
mí dolor. La fe mueve montañas. Pero subir la montaña duele. Por
mucha fe que tengas.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i>- ¿Soy
yo la única que tiene la sensación de que el mundo va demasiado
lento?</i></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
No
sabía qué responder. Si ni tan siquiera podía mirarle los pies,
evidentemente no encontraba ninguna palabra que pudiera responder a
preguntas que, aunque parecía que me las hacía a mí, bien se
podría pensar que eran retóricas. En su mente siempre pensaba que
le quedaban muchos sitios donde ir. Sobre todo, que todavía existía
ESE sitio donde ir. Y así tiraba su vida a la basura pensando que no
estaba en el lugar adecuado y que todo, tarde o temprano, llegaría.
Más bien, que tarde o temprano llegaría a ESE sitio que su interior
le decía que estaba esperándola. Sobre todo porque ya no podía
volver nunca a AQUEL sitio que dejó atrás.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify">
<i>- Siempre he deseado tener un pasado
pluscuamperfecto, pero ya no tiene remedi</i><i>o</i>, pensé yo para
mis adentros mientras ella me hablaba sólo de futuro, sin nombrar
nada de lo que dejaba atrás.
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Me
pareció oír por la megafonía del albergue algo de música en ese
instante. Quizás fuera desde la cocina donde los que allí trabajan
dulcifican su labor acompañando el rato con estridentes canciones de
esas que no puedo reproducir aquí por pudor. Y porque la mitad no
las conozco, todo hay que decirlo. Seguramente no oí nada realmente,
pero si me llegó a la cabeza un tango. Y tangos no se escuchan en el
albergue aunque haya para escribir muchos. Ese sí lo reconocí. Era
“<a href="https://www.youtube.com/watch?v=AXRUmvUxNBA" target="_blank">La última</a>”: </div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>
</i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<div style="text-align: center;">
<i>
</i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>“No
me importa tu pasado ni soy quién para juzgarte</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>
</i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>porque
anduve a los sopapos con la vida yo también.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>
</i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>Además
hay un motivo para quererte y cuidarte:</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>
</i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>se
adivina con mirarte que no te han querido bien.”</i></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Su
hijo miró un charco que había en frente de donde estábamos.
Después de un rato, como todo niño (hay cosas que los niños
siempre tienen en común, sean del país que sean, y vivan lo que
vivan) se lanzó a juguetear en el charco. Tras una primera
reprimenda de la madre, esperó a la segunda para, con una sonrisa
pícara de pillo al que han visto hacer una travesura pero no se
arrepiente, dejar de saltar y volver con nosotros. Me miró alegre y
le dije que tuviera cuidado que se podía caer.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
-
<i>¿Dónde?</i></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
- <i>En
el charco</i>, le dije con seguridad.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
- <i>Es
muy chiquito</i>, razonó con evidente razón.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
La
madre se quedó pensativa y me sonrió. Después me miró con cara de
querer hacerme una pregunta. Y la hizo. Vaya si la hizo:</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
-
<i>¿Hay tierra debajo de la tierra? Debajo de la tierra que pisamos,
muy abajo, ¿Hay tierra? Todas las islas, países, pedazos de tierra,
¿Están enganchados a algo o flotan sobre el agua unidas unas a
otras? ¿Si buceo muchísimo podría encontrar un lugar por donde
pasar por debajo de la playa donde me he metido y salir por otro lado
que no tenga nada que ver? Hay islas muy </i><i>chiquitas</i><i> que
quizás se puedan cruzar por debajo, buceando, ¿Se puede? </i><i>¿O
la Tierra es compacta, pero con grietas que se ha llenado de agua?</i></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Un
mosquito me picó en ese momento. Literalmente. Me di un tortazo de
manera torpe en la pantorrilla izquierda cuando sentí el picotazo
pero, como es lógico, ya no había remedio. Aproveché para cambiar
de tema.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
-
Están otra vez rabiosos los zancudos...</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
-
Sí. Pero a los weritos de fuera. A nosotros no nos molestan mucho.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
-
Será la sangre.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
- Lo
peor es por la noche...</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
-
Por la noche son terribles. Ahí es donde reinan. El mosquito lo peor
que tiene es que te hace más por su presencia que por sí mismo. No
dormir, golpes, taparte hasta las cejas…</div>
<div align="justify">
- <i>Dibujo tiritas que me curan las herida</i><i>s,
</i><span style="font-style: normal;">me dijo en otro cambio de tema.
Ella también sabía hacerlo.</span></div>
<div align="justify">
<span style="font-style: normal;">Recordé que las
“curitas” es lo que en España se conoce como “tiritas”. Para
el corazón partío también valdrán, supongo. El caso es que no me
atreví a preguntar dónde iban o cuánto tiempo estaría por acá.
No sabía muy bien cómo seguir la conversación. Todo lo que me
contaba indicaba que, lejos de estar resentida con la vida que le
había tocado en suerte, se culpabilizaba de todo y sólo tenía una
prioridad que era su hijo y lo que le pudiera pasar en un futuro más
o menos cercano. </span></div>
<div align="justify">
<span style="font-style: normal;">Le quise decir
muchas cosas. Pero no tuve valor. Sobre todo, que n</span>o era mala.
Sólo pensé que le habían trasplantado el corazón de Bette Davis.
Y Bette Davis no se adaptaba bien a nuestros días. Aunque sabía
amar. Joder sí sabía amar. Una persona que ama como Bette Davis no
puede ser mala nunca.</div>
<div align="justify">
Dijo
alguna palabra que no llegué a descifrar. Yo le contesté con una de
mis palabras preferidas aprendidas en México y con la que quería
transmitirle algo más que la mera palabra: <i>Apapachar</i>. Viene del
náhuatl <i>apapachoa</i>: Acariciar con el alma.
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Hoy
realmente no tengo una historia que contarles.
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Ya
me perdonarán...</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
(Muchos
apapachos para todas y todos.)</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-57136596898591034032015-01-26T13:37:00.001-08:002015-01-26T13:37:59.658-08:00Me he afeitado la cabeza
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.21cm; direction: ltr; color: rgb(0, 0, 0); line-height: 115%; widows: 2; orphans: 2; }p.western { font-family: "Garamond",serif; font-size: 11pt; }p.cjk { font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 11pt; }p.ctl { font-family: "Garamond",serif; font-size: 11pt; }a:link { color: rgb(0, 0, 255); }</style>
<br />
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv6QeWBOoO2u4FOHqLxEChgdYl-GKzR_bWc0qbqZaYXT8bGLc6gfyHNl_5QwN87c1jYWthrIOfHnP_9N67OEU9X16ZZe32jKrsyBQLrwxCo6H8cUHXoVxZp9WMfuIQLojU1uVCjfVZTT4/s1600/DSCN0572_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv6QeWBOoO2u4FOHqLxEChgdYl-GKzR_bWc0qbqZaYXT8bGLc6gfyHNl_5QwN87c1jYWthrIOfHnP_9N67OEU9X16ZZe32jKrsyBQLrwxCo6H8cUHXoVxZp9WMfuIQLojU1uVCjfVZTT4/s1600/DSCN0572_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
Me
he afeitado la cabeza. Si mi madre no estuviera muerta, la mataría
de la impresión. Al final he tenido valor. Años planteándomelo y
en el momento más inesperado lo he conseguido. Me he afeitado la
cabeza. Atrás quedan mis rizos rubios. ¡Dios! Si esto lo hubiera
hecho cuando iba al colegio me hubiera ahorrado pasar a la historia
como ricitos de oro. Y no detestaría los ositos por los que
constantemente me preguntaban. Es curioso cómo creo afectos y
desapegos. No me gusta casi ningún animal en especial. No tengo
preferencia por ninguno, pero odio los osos. Estoy convencida de que
los odio por el cuentito de marras. Si hubiera nacido morena no
odiaría los osos. Aunque si hubiera nacido morena también sería
todo hoy muy diferente. Las rubias no somos iguales que las morenas.
No me refiero a la inteligencia ni a polladas de ese estilo, me
refiero a la apariencia. Ya está bien de vender la corrección
política elevada a la máxima potencia en forma de “<i>Todos somos
iguales”</i>. No somos todos iguales. De momento, yo no soy parte
de todos, de momento estamos todos, estamos todas, estáis todas,
estáis todos, están todas… No me vengan con que el físico no es
importante. El físico es importantísimo. Tu vida se ve muy lastrada
(o impulsada por el contrario) por tener un físico determinado. No
hablo de razas, aunque también. Hablo de tamaño, grosores... No
miramos igual ni siquiera a nuestra madre si tiene una gran verruga
en la punta de la nariz. Y quien diga lo contrario, miente. No soy
superficial, más bien todo lo contrario, pero no puedo despreciar la
importancia del envoltorio. Puedes regalarle a alguien la última
obra maestra del cine en dvd y lo único que la diferencia de que se
la copies pirateándola es el envoltorio. Prueba a regalar una mierda
de plástico envuelta en un precioso papel de regalo. No soy
superficial y me he afeitado la cabeza. Y no ha sido por estética,
aunque sea lo que más me va a afectar en unos días. Ha sido un paso
hacia adelante. No sé hacia dónde, pero hacia adelante, seguro.</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
He
hablado con uno de mis amigos españoles aquí en Ixtepec y me ha
comentado que los designios del Islam indican que a la mujer no le
está permitido afeitarse la cabeza. A diferencia de al hombre. Otra
cosa más que aleja la religión de las personas. Mi párroco allá
en El Salvador siempre se ha sabido que andaba con las maras. Algunos
lo interpretan como un acto de caridad cristiana. Pero yo no podía
soportar ver a quién mató a mi hijo comulgando en el mismo sitio
que lo hacía yo. No sé si me reconocerá con la cabeza afeitada,
como lo hizo aquel día. Seguramente el ser rubia no me haya ayudado
a pasar inadvertida por sitios donde los cabellos claros son casi
exclusividad de los extranjeros.
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
Ya
casi no sueño con lo que pasó. Y digo casi, porque no me ataca
todas las noches en forma de pesadilla terrible. Cuando vives algo
así no hay manera de quitártelo de la cabeza nunca. Quizás no
quiera quitármelo inconscientemente. Seguramente sea gasolina para seguir
adelante. Tenerlo ahí. Siempre presente. Aunque esté ausente todo
por lo que luchar y caminar. Sólo me tengo a mí misma, pero
caminaré y lucharé mientras pueda por el recuerdo de los que me
hacían luchar por ellos simplemente al ver sus miradas. Ahora me han
contado que lo de afeitarme la cabeza tiene muchos significados en el
mundo de los sueños. Verse en un sueño con la cabeza afeitada y en
invierno, señala pesadumbre y aflicciones o enfermedades. Afeitarse
donde no corresponde es un mal presagio. Al menos yo lo he hecho en
la realidad y con un poco de calor. Una cabeza afeitada en un
sueño también representa cumplir una promesa; es asimismo una
seguridad ante un peligro; cortarse el pelo en viaje de peregrinación
es pagar una deuda o un triunfo. Específicamente, si una mujer sueña
que se ha afeitado la cabeza se traduce por mala reputación, pero si
lo hace como una promesa es un buen augurio. No lo sé. Ni me prometo
ni sueño nada ya. Sólo me he afeitado la cabeza. También se indica
que si en el sueño se es invitada por alguien a cortarse el cabello,
significa que su marido tiene otra mujer en secreto y que la obtuvo
por la intermediación de esa persona que te invita, que será con
quien tendrás el disgusto. Mi marido tenía otras mujeres. Creía
que era en secreto. Pero eso da igual ya. Dicen que ver en sueños a
una mujer con la cabeza afeitada indica divorcio, muerte,
separación... Yo quiero verme todos los días cuando me mire al
espejo, me da igual lo que significaría si en lugar de cada mañana fuera cada noche al dormir. Me gustaría que mi marido, pese a todo
volviera a soñar. Volviera a soñar conmigo ahorita mismo. Porque
cuando un hombre sueña que la melena de su esposa está cortada en
forma no habitual, es signo de que no le dará hijos jamás. Porque
si no le doy hijos, no volveré a perderlos. No volverán a
arrebatárnoslos jamás. </div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHUMVxBOVWthLNM4urZC4xO19v98nuMOXDx2_jGWQO_NunVWoeu9mUtTDfwI5vccivwJyY-9FVFoDVxT77rjIXyeJXzqTEmY4go3YlcC7050d2gIyxaGEDMZqGNLJ3DwYYv0QpXVcoNik/s1600/DSCN0573_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHUMVxBOVWthLNM4urZC4xO19v98nuMOXDx2_jGWQO_NunVWoeu9mUtTDfwI5vccivwJyY-9FVFoDVxT77rjIXyeJXzqTEmY4go3YlcC7050d2gIyxaGEDMZqGNLJ3DwYYv0QpXVcoNik/s1600/DSCN0573_p5e4g3.jpg" height="210" width="400" /></a></div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /></div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /></div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
Otro
de los españoles me comenta que fueron los romanos los que
introdujeron la costumbre de rasurar completamente la cabeza como
símbolo de humillación, especialmente en las mujeres que mantenían
relaciones amorosas con el enemigo. Yo ya no tengo enemigos porque no
quiero malgastar unas fuerzas que voy a necesitar en el camino en
odiar a nadie. Tampoco sé quiénes eran los romanos ni creo que
pueda sufrir más humillaciones ya en mi vida. Cuando se ha perdido
todo, de lo que menos te preocupas es de la dignidad. Porque la
dignidad más grande que tienes es levantarte cada día y seguir
adelante. Y continuar persiguiendo un sueño. Aunque parezca una
pesadilla. Durante el reinado del faraón Akenaton, la reina
Nefertiti puso de moda el "estilo nubiano' que dictaba que todas
las mujeres se afeitaran la cabeza completamente. Yo no quiero
parecerme a todas las mujeres. Yo sólo quiero saber que soy una
mujer que tiene fuerzas para seguir adelante.</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
Por
eso, o por todo lo contrario, me he afeitado la cabeza...</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br />
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br /><br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-56615436851966046002015-01-05T14:48:00.000-08:002015-01-05T19:57:59.344-08:00La carta de la niña que no tenía regalo de reyes<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i>6 de Enero de 2015,Ciudad Ixtepec,Oaxaca. </i></span><br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"></span><span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i></i></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zZRdHYyYhLEMcMe5pXzvVykmLmrdlDilPZAUUlpBPkI9GQbWmrgQ6lfbyjQND2XINgIc5XCHPxgqaASskvh64n6zV8OE01Bphueh_SYPMaGydHOVwa1gxquYnvRnPtxS577TCI7Xr8o/s1600/IMG_4558_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zZRdHYyYhLEMcMe5pXzvVykmLmrdlDilPZAUUlpBPkI9GQbWmrgQ6lfbyjQND2XINgIc5XCHPxgqaASskvh64n6zV8OE01Bphueh_SYPMaGydHOVwa1gxquYnvRnPtxS577TCI7Xr8o/s1600/IMG_4558_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></i></div>
<i><br /></i>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i><br />“Queridos Reyes Magos: <br />Una vez más habéis pasado de largo y no os habéis acordado de mí. Yo que tan bien me he portado este año, que he hecho cosas que no logré nunca ni imaginar que podría llegar a siquiera intentar, que he cruzado el Océano varias veces para venir acá a aportar un poco de lo que tengo a algunos que no tienen nada, me quedo otro año más sin regalo. Porque no os acordáis de mí, ni siquiera este año, que no sé si soy mejor o peor niña que en los años anteriores cuando en el calor de mi hogar familiar despertaba aquellas mañanas de reyes con una ilusión que se me salía del pecho corriendo al árbol de navidad para ver qué me habíais dejado. Y todos los años era feliz, porque todas esas mañanas de reyes encontraba lo que os había pedido o algo similar, que me llenaba de felicidad para unos buenos días.<br />Mi mamá y mi papá me enseñaron que tenía que ser una niña buena todo el año, obedecerles y portarme bien para que luego vosotros, mis queridos Reyes Magos, me trajerais muchos y buenos regalos. Yo, como toda niña, disimulaba portarme bien y obedecer en todo, aunque como es habitual, mala no era, pero sólo cumplía cuando se acercaba la fecha de vuestra venida. Este año creo que he sido buena, pero no habéis cumplido con vuestra parte. Estoy lejos de mi familia y no hay nadie que me consuele por vuestro abandono. Cuando más os he necesitado.<br />Y es la primera vez que no he pedido para mí. Quizás me esté haciendo mayor y haya olvidado mis deseos de más y más Barbies, o todas esas cosas que me solíais regalar.<br />Hoy habéis pasado de largo pero no voy a ser hipócrita. No voy a decir que soy una niña ta buena que no pido para mí sino para todas las personas que hay por aquí en el camino a Estados Unidos, en la huida de sus países de origen o persiguiendo algún sueño que les despierte de la pesadilla en la que viven. No. Sé que no os costaría mucho pero debería pedírselo a quien tiene que hacerlo, a un mundo que mira hacia otro lado, aferrado fuerte a los últimos regalos y dando la espalda a aquellos que no tienen nada. No, pido para mí y para el resto de mis compañeros de los que habéis olvidado los regalos por no estar en casa con nuestras familias. Os pido algunas cosas muy sencillas, sobre todo para gente como vosotros que sois magos: </i></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCcWbHXO9krk8yiWkQfwNBIiI5JNBPbkNmbsKQFP1pVjgXmmLkbGL5vWJbk6D243GzWgNN46Dod51dQfOYt_NeCBgUPpJn1MrG0GMecCevH9iMIqrDvWOCu0vvIaYKk5UYff4ZFslAP_U/s1600/IMG_4958_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCcWbHXO9krk8yiWkQfwNBIiI5JNBPbkNmbsKQFP1pVjgXmmLkbGL5vWJbk6D243GzWgNN46Dod51dQfOYt_NeCBgUPpJn1MrG0GMecCevH9iMIqrDvWOCu0vvIaYKk5UYff4ZFslAP_U/s1600/IMG_4958_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><i> <br />Que no volvamos a tener la angustia que hemos pasado estos días cuando a uno de nuestros más queridos migrantes, con una situación familiar que le obligaba a tener que cruzar la frontera norte, sí o sí, es secuestrado y pasa nochevieja, año nuevo y algún día más, recluido con diecinueve personas más a la espera de que alguien pague su rescate.<br />Que nunca volvamos a tener la responsabilidad de tener que responder a un coyote que exige el pago de un trabajo que no ha hecho y de unos secuestradores que exigen más y de peor manera.<br />Que no veamos cómo ciertos teléfonos empiezan a dar pavor cada vez que suenan con llamadas entrantes porque sabemos que esos llamantes no identificados son personajes que no quieren nada bueno y sólo quieren amenazar con la idea de que alguien les responda por aquellos que tienen retenidos.<br />Que no sospechemos que quien nos elimina del facebook es alguien que necesita desaparecer y borrar cualquier vínculo para evitar todo problema relacionado con el tema.<br />Que no miremos a nuestro alrededor y seamos tan conscientes de que no nos podemos fiar de nadie, ya sean personas aparentemente anónimas, funcionarios o cuerpos de seguridad.<br />Que la impotencia y la rabia no nos agarre el cuello tan fuerte.<br />Que no dudemos que el mundo puede ser un lugar mejor por el que merece la pena luchar.<br /><br />Y, sobre todo, que perseguir los sueños, sean cuales sean, no suponga llevar a cuesta una vida de pesadilla tan insoportable... <br /><br />Atenta y respetuosamente,<br />La niña que no tenía regalo de reyes.”</i></span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zZRdHYyYhLEMcMe5pXzvVykmLmrdlDilPZAUUlpBPkI9GQbWmrgQ6lfbyjQND2XINgIc5XCHPxgqaASskvh64n6zV8OE01Bphueh_SYPMaGydHOVwa1gxquYnvRnPtxS577TCI7Xr8o/s1600/IMG_4558_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiftlLdyE_yL2OC9PuGpJ8X1XdEMI7UPQsAwkjACPVlj46GydNwuL-6pEyj2KISIXv0GbDkagWtd4a6va5fbYoE_iWzLPcCUkzP6FUXvS9KC1YIbCCr7IWO6EAURiRp_wUx-FWTpnRmwYA/s1600/IMG_4852_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiftlLdyE_yL2OC9PuGpJ8X1XdEMI7UPQsAwkjACPVlj46GydNwuL-6pEyj2KISIXv0GbDkagWtd4a6va5fbYoE_iWzLPcCUkzP6FUXvS9KC1YIbCCr7IWO6EAURiRp_wUx-FWTpnRmwYA/s1600/IMG_4852_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<br />
<b>PD:</b> La niña que no tenía regalo de reyes se puede llamar Dani, Luis, o Fer; Borja o Inma; o incluso Alejandro. Quizás se llame como muchas de las personas que no han estado en sus lugares de origen acompañadas por los suyos que hemos conocido y conoceremos por aquí y han aprendido que el mejor regalo de reyes que pueden esperar no se encuentra bajo el árbol de navidad de su casa. Se encuentra en la esperanza de encontrar motivos para seguir luchando y en la certeza de creer que otro mundo es posible.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-4050215277953622792014-12-02T13:12:00.000-08:002014-12-02T13:12:15.085-08:00Que nada cambie para que todo sea diferente o que todo sea igual para que todo cambie.
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }</style>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Esta
es quizás la historia menos historia que vamos a contar. Es posible
que no llegue a algun@s que queréis saber y os preocupáis por lo
que hacemos aquí en México. Probablemente no sirva de mucho pero es
necesaria. Porque es una de las historias más reales, que menos
tiene que ver con el Albergue, y que más tiene que ver con nosotros.
O quizás todo lo contrario.
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Ya
ha pasado un año. Entre unas cosas y otras, alguna ida y venida,
otras llegadas y despedidas, más bienvenidas y partidas, llevamos un
año intentando hacer algo bueno por aquí. El mundo gira con
nosotros dentro pero, como ya hemos contado muchas veces, aquí las
cosas tienen otra velocidad. Ni mejor ni peor, sólo diferente. Hemos
cambiado mucho en este tiempo. Tanto los que iniciamos esto, pasando
por los que lo siguieron hasta los que ahora estamos para concluirlo,
donde ha habido algún que otro cambio de cromos, como los que
seguimos en el proceso que inevitablemente ya no somos los mismos
dentro de nosotros.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLBk79UExsoL3c6cpv3zBy_YdJgwXtj6SeFDHMBw3aofeSr5rjFCsQ_k9fbsxxn_N32vYc5m0Q8dgTt_Pv5iEtfACGTj_RddVeWfhMLuxrqFkLXJ7Ehy9NTsNazeIs5Uk3LKIAUCVjA0Y/s1600/DJOC5787_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLBk79UExsoL3c6cpv3zBy_YdJgwXtj6SeFDHMBw3aofeSr5rjFCsQ_k9fbsxxn_N32vYc5m0Q8dgTt_Pv5iEtfACGTj_RddVeWfhMLuxrqFkLXJ7Ehy9NTsNazeIs5Uk3LKIAUCVjA0Y/s1600/DJOC5787_p5e4g3.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Alguien
dijo una vez que la mejor manera de ver cómo has crecido o cómo
evolucionas es mirar los cambios a tu alrededor. Como siempre, no sé
si esto lo dijo alguien importante o se me acaba de ocurrir y digo
que lo dijo alguien para que quede más solemne y tenga más
verosimilitud. En cualquier caso, hace un rato que acabamos de
recibir a l@s participantes de la X Caravana de Madres
Centroamericanas que siguen por México dando una lección de
dignidad y lucha buscando a sus desaparecid@s. El año pasado vivimos
y tuvimos el honor de estar cerca en el paso de la anterior caravana
por Ciudad Ixtepec, el Albergue “Hermanos en el Camino” y las
cárceles de Juchitán y Tehuantepec. Este año vuelven y entre los
miles de sentimientos que nos asaltan con tamaña experiencia, nos da
pie para hablar en esta historia (menos historia que nunca) del que
menos importancia tiene: Que ha pasado un año.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Hace
un año, sobrecogidos por la emoción de lo que vivimos con la
llegada de estas madres ejemplo de compromiso, lucha y dignidad,
escribimos algo por aquí al respecto:</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><a href="http://cooperacionixtepec.blogspot.mx/2013/12/leccion-de-vida-caravana-de-las-madres.html" target="_blank">Lección de vida: Caravana de las madres.</a></i></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Hace
un año. Éramos otros. En todos los sentidos, como ya hemos dicho
antes. Tan extraño todo, como esta historia que cuenta poco y que
está escrita en una primera persona del plural que es de vez en
cuando sustituida por la del singular. Hemos vivido alegrías y
penas. Hemos perdido amigos para siempre y nos hemos reconfortado con
los triunfos de otr@s que hemos vivido como propios. Hemos llorado de
rabia e impotencia por secuestros o palizas y nos hemos emocionado
como infantes recibiendo un regalo el Día de Reyes por momentos en
los que los sueños de otr@s se concretaban. Y eso es lo que queremos
contar. Sin entrar en detalles. Como todo ha cambiado para seguir
igual y como todo es diferente sin haber cambiado.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
A
día de hoy vivimos un escenario que no contemplábamos hace apenas
dos meses. El Plan Frontera Sur puesto en marcha por este fallido
desgobierno mexicano con el auspicio de Estados Unidos ha hecho que
La Bestia no cabalgue llena de migrantes. El control y las
detenciones en el sur hace que la ruta migratoria esté patas arriba
y que la llegada de un tren que estremecía antes porque iba
acompañada de un millar de personas habitualmente a su llegada a
Ciudad Ixtepec se haya convertido para nosotros en algo indiferente
porque el tren viene vacío y ya no marca ningún ritmo en el día a
día del Albergue y de nuestras prioridades. Ahora l@s migrantes
toman otras rutas, andan, agarran combis, y eluden los peligros del
tren pero caen en la oscuridad de una ruta cada vez más incierta y
plagada de amenazas en forma de bandas criminales y fuerzas de
seguridad corruptas sin ningún tipo de control por sitios donde
antes no pasaba. Todo cambia para que las cosas sigan igual. O peor.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Pasa
el tiempo, un año ya, y nos reencontramos con mucha gente querida.
Mucha gente que, a ti que has leído cosas que escribimos por aquí,
te sonarán de alguna historia. Y si no te suenan, te animamos a que
las recuperes:</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiagtmmHDhEqBM8k3gInh6Nu7SJYOiadK_jZMBtcOmLEG4Qa_Ti10by3Bkfh3iHYlpLG3uTxUyKICij0G-xTekEQwWLpUDcf1AToP6ld9RsEJSdvhUDaO30WB3SDpRxuvyKqT3uOgMvIoI/s1600/DJOC5680_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiagtmmHDhEqBM8k3gInh6Nu7SJYOiadK_jZMBtcOmLEG4Qa_Ti10by3Bkfh3iHYlpLG3uTxUyKICij0G-xTekEQwWLpUDcf1AToP6ld9RsEJSdvhUDaO30WB3SDpRxuvyKqT3uOgMvIoI/s1600/DJOC5680_p5e4g3.jpg" height="640" width="426" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Armando
está en Ixtepec ahora mismo. Puntualmente. Hoy en día es uno de los
responsables de la Casa de Migrantes de Chauites. Una “sucursal”
del Albergue “Hermanos en el Camino” que se ha tenido que montar
debido al cambio de escenario por la nueva realidad de la migración
en México. En este año ha vivido de todo: Huelgas de hambre en
lucha por los derechos de sus compañeros y compañeras, ocupaciones
pacíficas de edificios de organismos públicos, marchas
reivindicativas... Ha pasado de ser ese chico que esperaba unos
papeles que deberían haberle dado en un mes y tardaron casi un año,
a ser uno de los luchadores más destacados por los derechos de los
migrantes en esta zona. Chauites es un lugar que antes no contaba
para nada porque el tren no tenía parada allí a convertirse en una
zona difícil, delicada y peligrosa, donde llegan gente en casi su
totalidad asaltada, donde sufren agresiones por cumplir con su labor
y donde hace un mes mataron a dos defensores de los Derechos Humanos
por la única razón de ser eso, defensores de los Derechos Humanos.
Armando, quizás la persona de la que más me costó contar su
historia y la que más ganas tenía él que la contara. Fue en Abril:</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<a href="http://cooperacionixtepec.blogspot.mx/2014/04/la-historia-de-armando.html" target="_blank"><i>La Historia de Armando.</i></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Ramón
está por el Albergue también. Duda si subir otra vez al Norte o
esperar que baje su mujer y sus hijos. Porque Ramón ha tenido otro
niño. Un hermanito, nacido hace cuatro meses en los Estados Unidos,
para Saray. Aquella que en Enero era la protagonista de un cuento que
a algun@ de vosotr@s emocionó e hizo llorar y que quizás nunca le
cuente su padre:</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<a href="http://cooperacionixtepec.blogspot.mx/2014/01/el-cuento-que-quizas-ramon-nunca-cuente.html" target="_blank"><i>El cuento que quizás Ramón nunca cuente a Saray.</i></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Y
por último hablaré de alguien con el que me comuniqué mucho
estando ya en España, que había subido al Norte y pasó un buen
tiempo en el DF. Alguien del que conté su historia pero no desvelé
su identidad por seguridad. Suya, evidentemente. Alguien siempre
aparentemente feliz, con las ideas claras, con planes vitales y
diatribas religiosas. Aquel que pasó de mostrarme sus dudas
existenciales a inundar mi facebook de alabanzas a un Diosito que
nunca le abandona. Esa persona que quizás me pude encontrar en una
de las mejores y más conocidas cantinas de Ciudad Ixtepec antes que
en el albergue. Porque ahora trabaja en ella. Y es un buen trabajo.
Duro pero bueno. Aunque ahora que pienso bien lo escrito, seguro que
nunca me lo hubiera encontrado en la cantina porque yo no voy a
cantinas. Me lo prohíbe mi religión. Una religión que profeso con
tantas dudas como las que siempre tuvo este personaje del que les
hablo y que se parece, sigue pareciéndose, a Craig Hodges.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<a href="http://cooperacionixtepec.blogspot.mx/2014/03/se-parece-craig-hodges.html" target="_blank"><i>Se parece a Craig Hodges.</i></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFP8oPETtbe5q9_1G22lCkbgWd3U2hguiwb0o7jLxsLvsPbPimR-Tm5w1dtpnoTI3yMEgMp6RPDvgR2p1c0v4hHo_NTEQ-mKBs4iW6sSVmeRaTateUnzDeHL0NS8dtA-eQrIIBA-odq4w/s1600/IMG_8747_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFP8oPETtbe5q9_1G22lCkbgWd3U2hguiwb0o7jLxsLvsPbPimR-Tm5w1dtpnoTI3yMEgMp6RPDvgR2p1c0v4hHo_NTEQ-mKBs4iW6sSVmeRaTateUnzDeHL0NS8dtA-eQrIIBA-odq4w/s1600/IMG_8747_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Quizás
todo lo que hemos escrito en esta historia no conforme ninguna
historia ni ningún cuento del estilo de los que solían aparecer por
aquí. Probablemente haya quien piense que eso es porque ya no
tenemos mucho que contar o porque las historias se repiten o son
menos interesantes según pasa el tiempo. Realmente todo es al
contrario. Simplemente estamos cambiando. Como todo lo que nos rodea.
Cambiamos para seguir siendo los mismos mientras intentamos dejar de
ser los que éramos para que todo siga igual.
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
O
algo así.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Pero
eso, ya es otra historia...</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-29525625193796960012014-08-21T10:46:00.001-07:002014-08-21T10:46:47.443-07:00Moriría por ti, pero no mataría...<br /><br />Los días están llenos de conversaciones. No las dejamos escapar porque son únicas. E irrepetibles. Probablemente, nuestra labor aquí esté plagada de muchos matices y queremos pensar que sirve para mucho, pero lo que sin duda alguna nos llevaremos, de todas las experiencias que estamos viviendo, serán las conversaciones. Forzadas o casuales. Con confianza o recelo. No hay mayor impacto que el conocer de primera voz la realidad de muchos y muchas con los que convivimos a diario.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5ieoyW8gshiG0mWLUHcbqPB0ReqYV0ieoZLxL03HYJhrCo9-2MQd2VU6ArlfGLaHigKCOTDHiWVXS4yUqRjoQRMtb6zchO6rTdfwFM-B4S7Lc53Y3ESt-3sfwdXdaumpqxXeKT6OxLnE/s1600/IMG_6636_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5ieoyW8gshiG0mWLUHcbqPB0ReqYV0ieoZLxL03HYJhrCo9-2MQd2VU6ArlfGLaHigKCOTDHiWVXS4yUqRjoQRMtb6zchO6rTdfwFM-B4S7Lc53Y3ESt-3sfwdXdaumpqxXeKT6OxLnE/s1600/IMG_6636_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br /><br />Las conversaciones suelen tener tres ejes sobre las que giran y que dependiendo de la importancia y la confianza que transmitimos pesan más o menos. El oculto pasado, el provisional presente y el incierto futuro.<br /><br />Lo segundo y lo tercero están escribiéndose. Son etéreos y están en el aire. Pero están condicionados por lo primero. El que marca hasta al que lo intenta olvidar y lo oculta. Está presente hasta en la conversación con el más desconfiado y el que menos ganas tiene de contarte nada.<br /><br />
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div align="center" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span style="font-size: x-small;">"Moriría
por ti, pero no mataría. <br /><br />Morir, no me duele morir; matar me
lastima. <br /><br />Moriría por ti, pero no mataría el canto del
colibrí por mucho que me lo pidas. <br /><br />Morir, recuerdo morir;
matar se me olvida."</span></i></span></div>
<div align="center" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="center" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">(<a href="https://www.youtube.com/watch?v=OJG9srwVsmQ" target="_blank">Matar se me olvida, Sínkope</a>) </span></span></div>
<div align="center" style="line-height: 0.53cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: x-small;"> </span></span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCVCumKtiWfwfBsn_zP9HKnj2mFMsTDQmBX91otp-mePqeQhoFaeG_w04VjrnyVeE7QG1N2Fr35fzWPkqH9Dyp5r8OtSVawBlPNMfYcLrdRkdoIu7Amhd0Qfos3qvdnb0f48YByh0e0Jc/s1600/IMG_2370_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCVCumKtiWfwfBsn_zP9HKnj2mFMsTDQmBX91otp-mePqeQhoFaeG_w04VjrnyVeE7QG1N2Fr35fzWPkqH9Dyp5r8OtSVawBlPNMfYcLrdRkdoIu7Amhd0Qfos3qvdnb0f48YByh0e0Jc/s1600/IMG_2370_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />Muchos lo olvidan y no te lo cuentan. O quieren olvidar y precisamente por ello no lo cuentan. Muchísimos tienen muertes a sus espaldas. De todo tipo. Muertes gratuitas (¿Puede haberlas de otro tipo?) , muertes justificadas, muertes que conllevan más muertes.<br />Apretar el gatillo es muy rentable según que sitios y según qué edades. Y un gran número de personas que he conocido por aquí lo han apretado sin saber por qué ni cómo lo hacían. Otros tantos lo apretaron en defensa propia. Algunos no tuvieron más remedio.<br /><br />Muchos de ellos dormitan. A todas horas. Tengan los que tengan en sus pasados. Son los que esperan. La gran mayoría. A la próxima salida del tren o a algo peor. Los que se aburren son los que llevan mucho tiempo aquí. Más que por falta de actividad, por ser conscientes de que llevan mucho tiempo allí, más van a seguir y no tienen nada concreto que hacer, aunque el albergue está lleno de posibles entretenimientos. Por ejemplo, pedirme tabaco. O preguntarme si estoy con la cruda. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLfeAXPN_dA2q1OvrMeA-6FtDPdNnM2fUzJL1CTqJc1NCxfUL67ajLLRFmsvLKGu1O7UPcmwfdM4m8SNVu0xT73WKNpRA3_jLY0Nz8ykuNrCtOSp6rfrn5ZDvhkHfXP8sVeIJJvk9XkXc/s1600/IMG_4221_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLfeAXPN_dA2q1OvrMeA-6FtDPdNnM2fUzJL1CTqJc1NCxfUL67ajLLRFmsvLKGu1O7UPcmwfdM4m8SNVu0xT73WKNpRA3_jLY0Nz8ykuNrCtOSp6rfrn5ZDvhkHfXP8sVeIJJvk9XkXc/s1600/IMG_4221_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<br /><br />Alguno confiesa que empezó a fumar mota (hierba) aquí. Porque no podía dormir por las noches. Por el sonido del tren. Lo tenía tan metido en la cabeza que el mero hecho de esperar que sonara ya le atronaba en los oídos de manera insoportable y no podía conciliar el sueño. La mota le ayudaba. En el albergue no se puede beber ni consumir drogas, pero muchos vuelven a dormir con evidentes signos de haberlo hecho. Si los policías de la puerta lo detectan les impiden la entrada. Pero hay muchos que ya se saben el tema y tienen sus maneras. Quizás no deba hablar de esto, pero es tanto de lo que he hablado ya que tengo miedo a repetirme. Como se repite el sonido del tren de manera que se te mete hasta el tuétano y te pinza dentro. Otro día se me abrazó alguien mientras llegaba el tren al oír y ver cómo reculaba, rechinaban todos sus engranajes y soltaba un latigazo de retroceso que se siente en lo más adentro. Probablemente sea de los abrazos más desvalidos que me han dado nunca y de los que más responsable me he sentido de tener que abrazar bien.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgURh1YM7Lm-NxDBGeSUC7Sl0flt-j9bthD_RU6eeQB5kGnuqF-aesA-_r8-sAd10nQsWEJzn67NaMeZ6y2BGNgvB0XSfGQt6fpeSRgUpBfzxxXAMnHFWLfuau_4wgRZAcqz7KDVx8qD6I/s1600/IMG_6099_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgURh1YM7Lm-NxDBGeSUC7Sl0flt-j9bthD_RU6eeQB5kGnuqF-aesA-_r8-sAd10nQsWEJzn67NaMeZ6y2BGNgvB0XSfGQt6fpeSRgUpBfzxxXAMnHFWLfuau_4wgRZAcqz7KDVx8qD6I/s1600/IMG_6099_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />Enfrente mía también vi mucha gente leer los Evangelios. Algunos se pasaban días haciéndolo. Nunca me atreví a hablar con ninguno. Son tantas las conversaciones no buscadas que han empezado por ¿Usted conoce al Señor? Y que derivaron en un bucle difícil de escapar en el que me introducían en una experiencia de catarsis vital y caída a los infiernos que sólo Dios, el Señor y la Luz Divina pudo abortar que tengo miedo a que me conviertan a algo o simplemente me devoren más neuronas con un discurso religioso de redención que harían palidecer a los proselitistas mormones o Testigos de Jehová que encontramos en Europa.<br /><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSh_7_TBMWZmSMdE2aJrm5EuN9jW_EqtVhr8piBld_eJdWRB-4BSJpt7m511vsmC8tfMmviUpJRq7lt-qd9DU3hEcA03L2IlqguPHKbB1dLj6mgq_LhiU51gH6vtIVXR4x58LDKACKLoY/s1600/IMG_6654_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSh_7_TBMWZmSMdE2aJrm5EuN9jW_EqtVhr8piBld_eJdWRB-4BSJpt7m511vsmC8tfMmviUpJRq7lt-qd9DU3hEcA03L2IlqguPHKbB1dLj6mgq_LhiU51gH6vtIVXR4x58LDKACKLoY/s1600/IMG_6654_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />
<br />Quizás esté dando vueltas a algo de lo que quiero hablar pero mi cabeza esté saturada de tanto de lo que debería hacerlo. He hablado mucho de conversaciones y de muertes cuando lo más probable es que desee hablar de la vida. Moriría por vos, pero no mataría. Porque morir por alguien puede ser la forma de dar vida más grande que exista, aunque yo no tenga la menor intención de hacerlo. Vine aquí con gente maravillosa, me rodeé de personas excepcionales y encontré seres humanos que me han dado más vida de la que nunca podré llegar a gastar jamás.<br /><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5EmBfXxLIK0gPagqGLxrgdlHS8hg0Nx4ih17gyMxgRLR40JrRpQHZB1OyEShFHzbyMTDbNy9MUc5yb4lPgBvCFGOEXN0hyphenhyphenOfsFAX1jGB9pMJOknDfiV5vqtE_77exImbMoQOukqhQMA0/s1600/IMG_6640_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5EmBfXxLIK0gPagqGLxrgdlHS8hg0Nx4ih17gyMxgRLR40JrRpQHZB1OyEShFHzbyMTDbNy9MUc5yb4lPgBvCFGOEXN0hyphenhyphenOfsFAX1jGB9pMJOknDfiV5vqtE_77exImbMoQOukqhQMA0/s1600/IMG_6640_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-12975022920751222852014-08-18T10:57:00.001-07:002014-08-18T10:57:41.571-07:00Colores del Istmo
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }</style>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLx2iSIYGNXyPssgqGXDhkof_BMirGJVQazk9bx9hTw6ankcNWs4pj0qIiUEWcd8KoOL51XJ0FAaXytzhzZPtdsOBuaxmrZsLIsN1Vbvk89TsQyOHuGtOSXPCaqNR8_y6ePywiBtRMq5I/s1600/IMG_4558_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLx2iSIYGNXyPssgqGXDhkof_BMirGJVQazk9bx9hTw6ankcNWs4pj0qIiUEWcd8KoOL51XJ0FAaXytzhzZPtdsOBuaxmrZsLIsN1Vbvk89TsQyOHuGtOSXPCaqNR8_y6ePywiBtRMq5I/s1600/IMG_4558_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Un
día escribí unas líneas que a todo quien las leyó le parecieron
sombrías. Más tarde me dejé llevar por el optimismo y salieron
letras divertidas y alegres. La mayoría de las veces dicen que los
escritos que han ido apareciendo por aquí son, cuanto menos,
agridulces.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Busqué
en mi imaginario colectivo. Realmente lo llevo haciendo mucho tiempo.
Cuando tienes cosas muy importantes alrededor que te hacen pensar
mucho, algunos tenemos un mecanismo de defensa instalado de serie que
nos lleva a tener pensamientos que en otros momentos más tranquilos
ni siquiera sabemos que podemos llegar a ellos. A mí agridulce
siempre me lleva a un restaurante chino con el consabido cerdo o a
comentarios sobre las películas de Isabel Coixet.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3kZh-798OG_SNE1mUETkIPGtC6UHaYKl3APN2LRkNuMT8Om3z4WzCEWL9GWPfHdzuYdJqKyiAUbu2tZInTkh0NEnUOiHJVCay3hgPDnldcCeGMM5h0aDaZ3iPSrYtJ2JH3LI0T5N0MdM/s1600/IMG_2874_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3kZh-798OG_SNE1mUETkIPGtC6UHaYKl3APN2LRkNuMT8Om3z4WzCEWL9GWPfHdzuYdJqKyiAUbu2tZInTkh0NEnUOiHJVCay3hgPDnldcCeGMM5h0aDaZ3iPSrYtJ2JH3LI0T5N0MdM/s1600/IMG_2874_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Otro
día decidí que tenía que ponerle remedio a todo esto. Todo esto
considerando que no encontraba problema y es más difícil poner
remedio a algo que no ves por dónde sangra que a una herida abierta
y a la vista. Ese día pasó y le siguieron otros, incluso semanas. Y
me dejé llevar por el día a día del Albergue sin recordar que
debía buscar una solución a esto de los colores en los escritos.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Hasta
que me encontré con él. Extraño. Contrahecho. Pequeñito.
Salvadoreño. Todo estaba en él, aunque no tenga relación. Algún
adjetivo más podría poner, pero no es necesario. Él impulsó esto,
aunque no sea el protagonista principal, ni sepa nunca que inspiró
estas líneas.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6X63UashFH6Y_vAbouXE9wTbRfEN305rFVEMIz8p1kFK6Z1H6iBHcoT7ROajfzp75luxtLXEnivVAGOGsTOnglWF60sy0zuXHdQrFRScv8HWZNCHOJfWMqaqGTuFmmcW4QdbjDTjZGv0/s1600/IMG_6578_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6X63UashFH6Y_vAbouXE9wTbRfEN305rFVEMIz8p1kFK6Z1H6iBHcoT7ROajfzp75luxtLXEnivVAGOGsTOnglWF60sy0zuXHdQrFRScv8HWZNCHOJfWMqaqGTuFmmcW4QdbjDTjZGv0/s1600/IMG_6578_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i>-
Cuando me deportaron de México y volví a El Salvador, perdí los
colores.</i></div>
<i>
</i><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i>-
¿No hay colores en El Salvador?</i></div>
<i>
</i><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i>- Sí
los hay, pero son diferentes.</i></div>
<i>
</i><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i>-
¿Por eso has vuelto?</i></div>
<i>
</i><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i>-
No. He vuelto porque allí no puedo estar. Me quieren matar. Desde
que salí la primera vez.</i></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
México
tiene mucho color. No conozco El Salvador, pero en México el color
te abruma. En el Istmo, los colores son de una intensidad y una
variedad que harían palidecer al mismísimo <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Leonid_Afr%C3%A9mov" target="_blank">Leonid Afrémov</a>. Mi
psicoanalista aquí en Ciudad Ixtepec también palidecería si viera
que he metido en un texto en Cooperación Scout a Leonid Afrémov y
probablemente ni siquiera sepa quién es. Lleva mucho tiempo
advirtiéndome de lo complicado que es seguir alguna de mis
referencias y de lo pedante que resultan a veces. Yo me defiendo
contándole lo subidito que estoy últimamente desde que salgo en <a href="http://nssoaxaca.com/estado/31-general/94913-realiza-ioam-taller-de-formacion-en-migraciones-dirigido-a-comunic%C3%B3logos" target="_blank">la prensa mexicana como un importante antropólogo</a> y asumiendo que su
preparación como psicoanalista pasa por ser simplemente un amigo
que acompaña tomando cervezas y que tiene buena conversación. Todo
es confuso, peor el Istmo de Tehuantepec tiene color. No como Sevilla
y su color especial. El Istmo está lleno de matices cromáticos. Y
ha tenido que venir un salvadoreño pequeñito, contrahecho y
bastante extraño, a recordármelo.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBzpspuBhXkENad9o1wENNm6J8o_h0xSGqIygjrd_LVIdw8J0uGZmvxKCm5bejY8bXtr51psCWbCq1kHTSciiRdixeHC3dpNbQwdT-GwvFqVvIfwSfMGrhmRdvfuu6xJphtUCNFfr0cnI/s1600/IMG_6388_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBzpspuBhXkENad9o1wENNm6J8o_h0xSGqIygjrd_LVIdw8J0uGZmvxKCm5bejY8bXtr51psCWbCq1kHTSciiRdixeHC3dpNbQwdT-GwvFqVvIfwSfMGrhmRdvfuu6xJphtUCNFfr0cnI/s1600/IMG_6388_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
En
el Istmo no existe la escala de grises. Sólo por las noches cuando
la iluminación de las calles se hace prácticamente nula para un
europeo acostumbrado a farola tras farola en el más pequeño de los
pueblos de su tierra. El Istmo ha sacado el rosa en mi piel y el
amarillo en algún compañero cuando se ha puesto enfermo. Aquí el
cilantro pone verde todos los tacos y el quesillo da el blanco a las
tlayudas. En Ciudad Ixtepec los uniformes del OXXO y del Banco Azteca
son rojos, los del Coppel amarillos y de Telcell y Movistar azules.
Pero los colores de los mandiles de las señoras que sirven tacos,
tlayudas y garnachas no sé cómo son porque son multitud y brillan a
pesar de la grasa que les cae encima. Piñatas y calendas, velas y
celebraciones plenas de bandoleras de papel que dan color a cualquier
excusa para festejar algo.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
En
el Albergue el negro siempre va con el blanco, en los frijoles y el
arroz. El agua de Jamaica es roja, pero la horchata o el agua de
limón o de pepino dan más gama cromática para acompañar la
comida. El tamarindo y el mango, el tequila y el mezcal. Los taxis
son verdes o amarillos, pero aparecen muchos rojos o verde y
amarillos que vienen de Juchitán. Las combis son blancas con rayas
verdes, amarillas y naranjas, aunque también hay combis con rebordes
rojos o amarillos. La capilla de la Santa Muerte está llena de
vidrios violetas, pardos, negros, morados y las iglesias evangélicas
son blancas, pero sus rótulos en las paredes tienen multitud de
letras en colores que van del rosa más chicle al peor de los azules.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjHcWrhsVK8lftCm_3eNXS3jNh9xOb8sMeoer4LFN5r_HsbhFrcvnRoJN-wU3cKBG0kOBCfyF8GOhuUioSBS29EblAp4wT-PaRC2I-hmVZ80sT07y_6uC71QspvN8R9OFGn6jDU8joY9M/s1600/IMG_4212_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjHcWrhsVK8lftCm_3eNXS3jNh9xOb8sMeoer4LFN5r_HsbhFrcvnRoJN-wU3cKBG0kOBCfyF8GOhuUioSBS29EblAp4wT-PaRC2I-hmVZ80sT07y_6uC71QspvN8R9OFGn6jDU8joY9M/s1600/IMG_4212_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Las
mujeres se bañan con el traje tradicional de tehuana sin pensar que
bajo el agua también se aprecia la preciosa combinación de colores
de los bordados que caracterizan dicha indumentaria. Los puestos de
raspados llenan los ojos de rojos, amarillos, naranjas, pero no
pueden competir con los de paletas y nieves que hacen que el arcoiris
sea una burda representación incompleta y simplificada el espectro
cromático, a la manera de cualquier parlamento.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Los
garífunas son lo más negro que se puede ver por el albergue, pero
de ellos siempre llama la atención su maravilloso y atlético porte
y la alegría y la jarana que son capaces de montar con un simple
bidón a la manera de un tambor, aunque esto no tenga nada que ver
con el color sino con su sentido del ritmo y la música. Lo más
blanco aquí es la camisa del Padre Solalinde y las sonrisas que mis
compañeros y compañeras regalan por doquier a pesar de estar
rodeados y rodeadas de tanto drama humano un día sí y otro también.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ-CDr9Wv0aueMYAaw49vRNNW1rm8Ra_HzosyJsGvutT5oFVfm8AmoXd9Z4-YjXKKKExviwST1b9inoEqBEBcOp2unhM_tX6j8NcUDkh8_rul79f3r3wmJRKWsbbvHkSZT81SQP4fD-Og/s1600/IMG_6163_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ-CDr9Wv0aueMYAaw49vRNNW1rm8Ra_HzosyJsGvutT5oFVfm8AmoXd9Z4-YjXKKKExviwST1b9inoEqBEBcOp2unhM_tX6j8NcUDkh8_rul79f3r3wmJRKWsbbvHkSZT81SQP4fD-Og/s1600/IMG_6163_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Los
sismos que últimamente son de baja intensidad pero diarios, no
tienen color, pero el sol de justicia, la limpieza del cielo y las
esporádicas (muy, muy esporádicas y muy, muy a nuestro pesar)
tormentas tienen el color del inevitable limón, presente en toda
comida o bebida que se quiera llamar así, y el de la oscuridad que
no sufre de agentes externos que la debiliten.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
El
rojo, blanco y azul de la bandera estadounidense es el estímulo
final de muchas y muchas que lo asumen como el sueño al que aspirar
porque no encuentran otra vía a su vida. Y sobre las vías que
conducen al sueño (pesadilla) americano cabalga haciendo un ruido
infernal de miles de colores tenebrosos, una Bestia que está
compuesta por muchos vagones grises, marrones, pardos y blancos que
están llenos de colores de equipos de fútbol y propaganda de
políticos de las raídas playeras que visten muchos migrantes que
van encima.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihio1_7K7LsoWC3IcYWP7PqEPeikQ60e2dTQPGdw0v59egYOWfELc9detbEf7IZH6bdNWAMam1MGoVLX1mMUFbFIz4ln0kUDFHCzc-T-80WwsJGGZqSYeMK4ZbD23Bp13cCJ-KgVVIYKo/s1600/IMG_7124_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihio1_7K7LsoWC3IcYWP7PqEPeikQ60e2dTQPGdw0v59egYOWfELc9detbEf7IZH6bdNWAMam1MGoVLX1mMUFbFIz4ln0kUDFHCzc-T-80WwsJGGZqSYeMK4ZbD23Bp13cCJ-KgVVIYKo/s1600/IMG_7124_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
El
otro día pregunté por aquí si no había helados de sabor tutti
frutti. Me miraron raro. Me puse las gafas de sol para que los
colores no me deslumbraran más de debido, ahora que ya casi los he
interiorizado y estoy a punto de abandonarlos camino de retorno a los
grises de la Vieja Europa...</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-10822519770736651432014-08-13T15:03:00.004-07:002014-08-13T15:06:23.001-07:00El Gusano Rosa<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihj7Ym6FhpHYfcbHqw7Bfxils7XPwmGoqCHUcRWhzJrcYfxvLgB6IJuaQ8L6ETILnHlekOHvc4cTusJfUqVkZrmDj9Eqh5fxI3Y7ES8cEqZ-VXv7p3VLJohD6JIyX1efihfKXqnGmQcvA/s1600/oncofo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihj7Ym6FhpHYfcbHqw7Bfxils7XPwmGoqCHUcRWhzJrcYfxvLgB6IJuaQ8L6ETILnHlekOHvc4cTusJfUqVkZrmDj9Eqh5fxI3Y7ES8cEqZ-VXv7p3VLJohD6JIyX1efihfKXqnGmQcvA/s1600/oncofo.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><i>(Foto y texto: Alejandra Castrejón) </i></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Y vuelve a mi mente aquel poema que lo veo desteñido, ya no me significa nada, ¿cuál es mi nombre? Eso ya no importa. Mi pequeño alumno, de ojos brillantes, sonrisa grande me dice Alejandra, lo grita, lo grita a todo pulmón de lado a lado su voz resuena, corre hacia mí, a mis venas, a mis entrañas, al deseo pleno de la maternidad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Me abraza, conozco su ternura y su fiereza. Es un hombre niño. Entiende de duendes. Le he presentado a uno en clase, y ahora son muy buenos amigos, sólo espero que aquel amigo nomo lo cuide de ir montado en el lomo de la bestia. Los adultos que lo rodeamos sentimos temor. Sin embargo todos estamos sentados a la espera, al tic tac pesado. Por fin el viento se detuvo y escucho lo último que ha pasado en el dormitorio de mujeres. Me despido de su madre, ha decidido marcharse del albergue con los dos niños, uno de siete y el otro de cinco. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Esa mañana llegó gente por la puerta que da a las vías, y entonces él me dijo – Alejandra hoy voy a volar en la bestia con el duende de las vocales. No le creí, o más bien quería creer que era parte de la imaginación con la que solíamos conversar en el día a día junto con los otros niños y niñas del albergue.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">En la tarde les hice palomitas, llegue corriendo al albergue con la encomienda, la película había empezado y me acerqué al mayor de los hermanos, estiré la mano con cariño y en silencio para no interrumpirlo. En lugar de agarrar el plato y comer con premura como solía hacerlo. Sacó de la bolsa del short una rosca blanca de una botella o algo similar. Encajaba en uno de mis dedos. Sonrió y me dijo – para que no me olvides cuando me vaya. Le di un abrazo muy fuerte. Él y su hermanito miramos la película abrazados, pese al calor, al sudor, y de vez en cuando me ponían palomitas en la boca. Yo tenía helada el alma. No quería creerlo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">La noche empieza a cobijar a nuestra casita comunal. La gente en los baños preparando el precario equipaje, lavándose, poniéndole agua a las botellas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Conforme se adentra la penumbra se van viendo más sombras de curva prolongada, pues la mochila ya pende de sus espaldas, con impaciencia, porque el transporte a los que ha recluido la xenofobia no tiene horario, ni paradas precisas, ni una sola comodidad en donde puedan descansar los sueños de mi chiquitín sonriente. No he de decir su nombre, y no uso uno ficticio, prefiero guardar silencio cada vez que pienso en su nombre, y que el viento de tarde le lleve mi susurro y mi abrazo a donde se encuentre a día de hoy. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Una mujer de rizos tupidos abraza a sus amigas. La escena es tan normal o al menos eso aparenta, como si de un viaje cualquiera se tratase. Pero nunca lo es. Eso hay que establecerlo. Es que así vivimos en la premura del camino. Aquí, a un costado de las vías. Por unos días, por unos meses, a veces por unas horas más y no más. Pero las mujeres se abrazan, alrededor sus niños, siempre juntos. A lo mejor han dejado hermanitos con la abuela o una tía, y ellos por alguna razón acompañan a la madre. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Cada cual se acomoda en su pedacito de suelo, de colchoneta, de cama, de hamaca, de tierra. Algunos debajo del gran árbol; otros, los que se han tomado un par de cervezas en la banqueta, esperando que el guardia los deje pasar o a que la mañana los compadezca, más de uno seguro repite la mala costumbre de salir de fiesta y quedarse del otro lado de la puerta. Todos intentando descansar entre el sonido del tren que va a algún lado, que aún no me aclaro. Porque las vías están dañadas, porque se ha retrasado la carga, porque la bestia es paleozoica. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">En mis sueños, en aquellos cuando dejo de ser adulta y vuelvo a ser una cría, medio recargada en la ventana de un autobús, se me cierran los ojos, queda la carretera curvilínea como todo entramado de experiencias que el sueño mese y es ayudada a reanimarse con la mano de alguien que está por un momento, en un apretón de manos, por un atisbo de afinidad, de camaradería no intencional. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Aparece entonces una especie de gusano que con su cuerpo cilíndrico, móvil y viscoso sale de un agujero profundo que se crea en el aire, en la nada, en la obscuridad, a la altura de mi garganta. He leído que hay gusanos carnívoros, verdaderas bestias que producen células urticantes similares a arpones encerrados en cápsulas que se disparan cuando se rozan a otro cuerpo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Las contracciones que le proporcionan movilidad casi se palpan, como una visera que late. El bicho ha llegado a la altura de mis ojos (y de mi asombro). Quiero decir que no le tengo miedo, tampoco respeto. Estoy a punto de tocarle, mi respiración se agita y doy un resoplido que pega en sus exóticas vellosidades fucsia que le cubren la mayor parte del cuerpo y las desprende. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">De la negación del miedo paso al asombro por lo bello, el gusano fucsia es como un dientes de león. En botánica esta disposición de pétalos y semillas se le dice inflorescencia. Así es la Bestia, revestida de sueños de todos aquellos que lo montan. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">La luz los hace percibir como rosas, pero en realidad es blanco de posibilidades, como un triángulo que descompone en todos aquellos colores. Pero me aferro a la flor de los deseos que queremos cumplir. Que lleguen, que lleguen, que llegue mi niño querido. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Mi corazón no quiere entender estadísticos, ni notas de prensa, ni de intemperie, secuestros y robo. Solo quiero pensar que el gusano gordo y rosa flota cargando el mayor de los tesoros, quisiera que siga con su gran imaginación aquel niño de sonrisa profunda y que rodeaba a José creyendo que por tener barba, lentes y corbata de scout era el maguito con el que yo le había enseñado y le brincaba alrededor pidiéndole más chocolates que yo había escondido por todos lados. La bestia de mis sueños se desvanece, y queda el chirrido
paleozoico de aquella de metal en la que se fue montado el niño al que nunca olvidaré. </span></div>
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">…………………………</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: x-small;"><i>Los onicóforos constituyen un filo de animales invertebrados terrestre. Los onicóforos constituyen un filo de animales invertebrados terrestres de aspecto aterciopelado, similares a orugas cuya existencia está registrada desde el Cámbrico. </i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace; font-size: x-small;"><i>El Cámbrico o Cambriano, una división de la escala temporal geológica, es el primero de los seis periodos o series de la Era Paleozoica, llamada también Era Primaria; comenzó hace 541,0 ± 1,0 millones de años, al final del Eón Proterozoico y terminó hace unos 485,4 ± 1,9 millones de años, para dar paso al Ordovícico. </i></span><br />
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-91435001858071917182014-07-31T10:52:00.000-07:002014-07-31T10:52:25.318-07:00Raciones de vida muy pequeñas
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }</style>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>"Hay
un viejo chiste, </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>Dos mujeres de edad en un hotel de alta montaña </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>comenta una a la otra, </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>"¡Vaya, aquí la comida es realmente
terrible!", </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>y contesta la otra: </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>"¡Y además las raciones
son tan pequeñas!". </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i> Pues básicamente así es como me parece la
vida, </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>llena de soledad, histeria, sufrimiento, tristeza </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>y sin embargo
se acaba demasiado deprisa." </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
(Annie Hall, Woody Allen, 1977)</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgptNV-8ZJt1noReaE1KDyaymmZ6f-8TYe-z3-_rGjCpt06zWN1FFKJREr_LoWoRN2lpX4dOoPhjGCidittpXyK9jDjp2WkFrBZRhEsLBCC5VMtIpoeitfc9LrSIcY48PMrZHsjqJYzbIk/s1600/IMG_4510_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgptNV-8ZJt1noReaE1KDyaymmZ6f-8TYe-z3-_rGjCpt06zWN1FFKJREr_LoWoRN2lpX4dOoPhjGCidittpXyK9jDjp2WkFrBZRhEsLBCC5VMtIpoeitfc9LrSIcY48PMrZHsjqJYzbIk/s1600/IMG_4510_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span></span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Últimamente
vienen menos trenes de los que estaba habituado. Dicen que es la
época. También viene menos gente. La sensación de tranquilidad,
dentro del drama, es mayor. Llegan personas sin estar demasiado
“madreadas”. Aparecen migrantes en el registro que cuando
llegamos a la parte de la entrevista en la que preguntamos por
posibles delitos o violaciones a los derechos humanos en el camino,
te responden con un recurrente “todo bien, gracias a Dios”.
Muchas y muchos asumen el asalto en La Arrocera como recurrente e
inevitable, incluso nosotros. No pasa de ahí en los últimos
tiempos.
</span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span></span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Es
la parte de la vida en la que vemos raciones de comida muy pequeñas,
en las que nos quejamos porque las “botanas” son muy escasas para
llevar ya varias rondas de cerveza.</span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span></span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4v3CHsf_rN7KvnJKfSze0zYlXfM8RkIY9f80WAxlXhtos1bCd7AYroqjjyFfxr2LX-KzWYO6qajEhspeqB_kKuUB2n3tihP-ar_aiE70sD66DKIu1jjRdP1Ex3SqTIIKHU0zhGOlGq7Y/s1600/IMG_4524_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4v3CHsf_rN7KvnJKfSze0zYlXfM8RkIY9f80WAxlXhtos1bCd7AYroqjjyFfxr2LX-KzWYO6qajEhspeqB_kKuUB2n3tihP-ar_aiE70sD66DKIu1jjRdP1Ex3SqTIIKHU0zhGOlGq7Y/s1600/IMG_4524_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span></span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">El
último tren llegó con poca gente. Particularmente me tocó
entrevistar a diez o quince personas que no tuvieron el menor
problema en el camino. Y reflexioné sobre ello. Comentando la
simpatía y los anhelos de alguna de ellas. Pero se cruzó Luis en el
camino. Hablé con él observando una excesiva palidez en su rostro.
Luis está muy blanco y es de naturaleza paliducha, pero no tanto. A
él le tocó el reverso tenebroso de la moneda. Vio la parte de la
vida en la que pensamos que la comida es realmente terrible. Le tocó
entrevistar a tres personas que iban juntas. Tres personas que iban
en un grupo de cuatro. El cuarto cayó del tren viniendo hacia acá y
sus tres amigos lo vieron sin poder hacer nada. El amigo se
desprendió de La Bestia, cayó bajo sus ruedas y se partió por la
mitad. Los tres lo vieron. El grupo de cuatro amigos que compartían
sueños de un futuro mejor se quedó reducido a tres que han vivido
algo que no podrán olvidar en la vida por mucho tiempo que pase o
por mucho que aumenten el tamaño de las raciones. La comida es
asquerosamente infecta. Además de quedarnos sin ganas de comer para
mucho tiempo.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh673iTT9tFUWFyd0BkpkvLIVB7o9QS-klNRQ1A0INRhrh09ZLHLWIr_LXrE-ObPZPrQq9kOg46tfo0CqkQ1vvHZPW9Pndd3S9VQdv91cpsd55e8kum56Hn1i_y56CK_2TAcZdKN_lBgNw/s1600/IMG_6072_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh673iTT9tFUWFyd0BkpkvLIVB7o9QS-klNRQ1A0INRhrh09ZLHLWIr_LXrE-ObPZPrQq9kOg46tfo0CqkQ1vvHZPW9Pndd3S9VQdv91cpsd55e8kum56Hn1i_y56CK_2TAcZdKN_lBgNw/s1600/IMG_6072_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></span></div>
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span></span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span></span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">La
vida está llena de comida repugnante pero siempre pensamos que
además, las raciones son muy pequeñas. Y nosotras y nosotros somos
unos comensales que estamos habituados a tomar sal de frutas o
antiácidos para tener mejores digestiones o evitar ardores de
estómago. Actualmente quien más o quien menos se ha habituado a ver
los recurrentes fuegos artificiales en las fiestas de su pueblo
mientras en la pantalla de sus ordenadores ponen un streaming para
angustiarse observando en directo las aberraciones de Israel en la
Franja de Gaza. Nos ponen la comida, nos quejamos de su calidad y nos
tapamos la nariz para no sufrir arcadas, pero acabamos quejándonos
por su escasez.
</span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span></span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkFhh2CPWcYyyj1dClAoVIeUhSKHVi3VzqBBkWZ1s8z8SYgaIQvsN6fGYHXKmdwufxA7AA6DYL1VKPcq2WcJN4dodlPvWP_v3AkOiwVZQ2Kcg3kKLgvCX9a_slquRAOA-HH20b7gu3QGE/s1600/IMG_5850_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkFhh2CPWcYyyj1dClAoVIeUhSKHVi3VzqBBkWZ1s8z8SYgaIQvsN6fGYHXKmdwufxA7AA6DYL1VKPcq2WcJN4dodlPvWP_v3AkOiwVZQ2Kcg3kKLgvCX9a_slquRAOA-HH20b7gu3QGE/s1600/IMG_5850_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span></span>
</div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span></span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">Ayer
me sonrió un niño pequeño en el Albergue mientras tras él veía
pasear, cual alma en pena, a uno de los chicos del grupo que perdió
a su amigo destrozado por el paso de La Bestia. Sonreí de medio lado
para que no se me viera demasiado. Contuve la respiración y decidí
que tenía que seguir comiendo aunque no me gustara el plato. Y me
quejé porque la ración era muy pequeña.</span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
<iframe width="530" height="315" src="//www.youtube.com/embed/cCucDCnsD-A" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-40847837598149148542014-07-24T16:54:00.002-07:002014-07-24T16:54:52.266-07:00Historia de una foto (Volumen 5): Caras que te reconcilian con el género humano
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }</style>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>“Ernest
Hemingway escribió una vez: </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>"El mundo es un buen lugar por el
que vale la pena luchar". </i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>Estoy de acuerdo con la segunda parte.”</i></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
(“Seven”,
David Fincher, 1995)</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0peWbZt4EQ0TY-G5oxgatW7RQ6hCGpHpdqAPnCwMZZz0YOcyr7cNZ1WRDprC-F8NzZommwTcRZmRhiENjyAf25MnWUmNnLOQnVctfMaO8_PdWL4qYM9piB4N44GdB5dejozfuAABD30s/s1600/Inma+y+Miguel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0peWbZt4EQ0TY-G5oxgatW7RQ6hCGpHpdqAPnCwMZZz0YOcyr7cNZ1WRDprC-F8NzZommwTcRZmRhiENjyAf25MnWUmNnLOQnVctfMaO8_PdWL4qYM9piB4N44GdB5dejozfuAABD30s/s1600/Inma+y+Miguel.jpg" height="640" width="427" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(FOTO: Alejandra Castrejón)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">He
conocido mucha gente por aquí. A buenas y a malas personas. Pero
sobre todo a buenas. Las últimas son anecdóticas y habría mucho
que analizar sobre ellas. Las primeras son las consiguen que cada día
tengas ganas de esforzarte un poco más por aportar ese pequeño grano
de arena que unido a muchos otros, afortunadamente muchos más de lo
que parece, pueda mejorar la situación de emergencia humanitaria en
la que estamos inmersos en este país tan maravilloso e injusto a la
vez.
</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Hacía
tiempo que quería escribir algo sobre ellas y ellos. Sobre las
personas que empujan más fuerte que La Bestia. Los seres humanos que
consiguen que merezca la pena luchar. Quienes me reconcilian conmigo
mismo y con la posibilidad de un mundo mejor. O, al menos, menos
malo.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">La
foto tiene toda la fuerza y la belleza de las personas que son
protagonistas de ella. Inma y Miguel. Miguel e Inma. No tienen nada
que ver el uno con la otra ni la otra con el uno, pero ambos son
indispensables y trabajando juntos llegan aún más lejos. Inma
es una de las cooperantes estrella del Proyecto que llevamos a cabo
desde ASDE – Scouts de Extremadura financiado por la AEXCID. Miguel
es psicólogo Médicos Sin Fronteras.
</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Curiosamente,
conocí antes a Miguel que a Inma. Pero a los dos los he visto dar
todo y un poco más allá, aún a costa de su salud, por una causa en
la que están embarcados sin posibilidad de inhibición. Seguro que
hay mucha gente de la que debería escribir. Como siempre, mi punto
de mira o mi foco de atención pueden variar con el soplar del
viento. Y estamos en un tierra tremendamente ventosa. Pero Inma y
Miguel son los protagonistas de la foto. Protagonistas de mucho de lo
que pasa o deja de pasar en el Albergue Hermanos en el Camino.
</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Inma
dice que no ha posado. Que la foto ha salido así. Por supuesto que
no la creo. Pero con Inma es imposible discutir. No porque no
tengamos diferentes puntos de vista, sino porque cuando le planteo el
conflicto, ella sale por otro lado airosa, con la cabeza alta y limpia
de polvo y paja.
</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Miguel
es probable que no sepa de la existencia de esta foto. Y menos aun de
que alguien la está viendo y leyendo las líneas que componen este
texto. Tendré que decírselo en algún momento. Pero a Miguel no es
fácil contarle cosas tan banales como esta. Con Miguel hablas horas
y horas, profesional o personalmente, y el nivel nunca baja. Por muy
de risas que estemos.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">La
historia que esta foto tiene detrás podría escribirse en varios
capítulos y con diferentes protagonistas. Pero esta foto es muy
hermosa. Es mágica. Tiene un par de rostros y, sobre todo, dos
miradas con las que podría ir a luchar contra cualquier cosa porque
sé que me protegerían hasta la última de sus fuerzas. Me siento
terriblemente orgulloso de compartir tiempo, lugar y labor con estas
dos extraordinarias personas. Como con los que comparto tiempo y
sudores desde que llegué y bastantes de los que han pasado por aquí.
Aprender y trabajar codo con codo. Luchar y empujar como uno solo.
Creer que otro mundo es posible y sonreírnos haciéndonos soñar con
un presente mejor para todas y todos los migrantes que pasan por
aquí, y un futuro esperanzador para las y los que vengan.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Con
Inma vivo y comparto proyecto y Miguel es posiblemente la persona con
la que más tiempo he pasado aquí en Ciudad Ixtepec. Pero, por
encima de ello, son dos seres a los que admiro mucho porque trabajan
un campo tan tremendo y difícil como es el de las emociones humanas.
Son los primeros que se acercan a las personas dañadas, vejadas,
violentadas en esa parte del ser humano que aparentemente no se ve.
Ese trabajo para el que no todos estamos preparados porque el luchar
contra los fantasmas mentales de aquella que ha sido violada,
secuestrada, agredida o asaltada con saña y desprecio es algo que no
todos podemos ni siquiera intentar. Descubrir cada día más y más
casos que vulneran lo más esencial de una persona, sobre todo con
las mujeres, e intentar trabajarlo y paliarlo es algo que debería
reconocerles cada minuto que pase cerca de ellos. Admirarlos. Y
ponerles un templo para poder adorarlos, aunque sepa que eso no les
apetecería mucho...</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Posiblemente
la historia de esta foto le diga muy poco a quienes la lean y no
conozcan a las personas detrás de esos rostros. Seguro que muchas
personas asiduas a este rincón donde compartimos nuestras vivencias
se hayan encontrado con algo que no esperaban porque no están
acostumbradas y quizás no les despierte demasiado interés. Pero en
esta foto hay una mujer y un hombre que son la cara y la imagen de
dos personas de esas que merece muchísimo la pena conocer. De esas
que consiguen que piense que vale la pena luchar. Pero, sobre todo,
de esas que hacen que sueñe conque el mundo puede, pese a todo, ser
un buen lugar.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Gracias
por todo, compañeras y compañeros.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Gracias
Inma y Miguel.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Gracias.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<b>Bonus Track:</b> <a href="https://www.youtube.com/watch?v=xykjsEb0ylY" target="_blank">Morgan Freeman casi siempre tiene razón...</a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-61002527847337953792014-07-15T11:06:00.001-07:002014-07-15T11:06:42.330-07:00Cuando alguien señala el sol, el tonto mira al dedo
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }</style>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrZA9cECWnuE4nxY850gDIETCOLeB8WUAwR_OwjTq-SX7jz6p14iHTj8cfxwd6Mdei91L8hVZOiZPZJRedm4OjFxRe5iG2H21iu6Tox2QFtxbcrlXBkmZ4UkBHxMm0GFckc1JXSs_Ul2E/s1600/IMG_4201_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrZA9cECWnuE4nxY850gDIETCOLeB8WUAwR_OwjTq-SX7jz6p14iHTj8cfxwd6Mdei91L8hVZOiZPZJRedm4OjFxRe5iG2H21iu6Tox2QFtxbcrlXBkmZ4UkBHxMm0GFckc1JXSs_Ul2E/s1600/IMG_4201_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
La
Bestia es muy mala. Es una máquina infernal que destroza vidas,
familias, sueños, proyectos. Literalmente hablando, amputa y rompe.
He conocido a muchas personas que la han vivido desde arriba, por
haberse montado en ella, que no quieren ni siquiera volver a hablar
de tremenda caravana del demonio. Pero La Bestia no tiene toda la
culpa. Es “simplemente” un brazo ejecutor del podrido sistema.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Estos
días EEUU ha levantado la voz. Ver como los medios de comunicación
de la comunidad internacional se hace eco de la cantidad de niñas y
niños migrantes que recluye en centros de internamiento para
migrantes o deporta debido a la afluencia masiva tras sus fronteras,
ha sido suficiente para que le surja un pequeño rubor y gire la
mirada hacia otro lado desviando la verdadera magnitud del problema.
EEUU grita excusas, México recibe la culpa y la despeja rápidamente
como buen y obediente lacayo, a los países centroamericanos
productores del flujo migratorio que aborda a La Bestia y cruza, o lo
intenta, este bendito país en pos del cada vez más pesadillesco
sueño americano. México dice ahora que va a <a href="http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2014/07/11/habra-ordenamiento-en-201cla-bestia201dpara-resguardar-seguridad-de-migrantes-chong-8765.html" target="_blank">impedir que</a> <a href="http://www.prensalibre.com/internacional/Prohiben-migrantes-subir-tren-Bestia_0_1132686771.html" target="_blank">losmigrantes suban</a> <a href="http://www.eluniversal.com.mx/nacion-mexico/2014/osorio-chong-la-bestia-gobernacion-migrantes-1022731.html" target="_blank">a La Bestia</a>. Estamos a la espera de ver qué
significa eso y cuál es el reflejo en un movimiento migrante que es
imparable, pase lo que pase. </div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZDrqrVAG6mrNDzaV6lXNlqp5yReJlYn_Mikupx-1Y6oT4xTBHe92tWX7kv5UhOZ-E2FB1pqbF78yjkyaA5lxBj5fX3uHACZOp_0M4R8g5xiXfZDw3FmHFuA1WR_cI6aQ-NO4s7sUeH34/s1600/IMG_4211_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZDrqrVAG6mrNDzaV6lXNlqp5yReJlYn_Mikupx-1Y6oT4xTBHe92tWX7kv5UhOZ-E2FB1pqbF78yjkyaA5lxBj5fX3uHACZOp_0M4R8g5xiXfZDw3FmHFuA1WR_cI6aQ-NO4s7sUeH34/s1600/IMG_4211_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Hemos
debatido mucho sobre este tema. Estamos hartos de filosofar sobre
cómo se puede abordar adecuadamente el problema migratorio que
desangra Centroamérica y que tanto molesta de cuando en cuando al
gran gigante del norte. Evidentemente, no somos quiénes ni tenemos
soluciones para algo que ignora sistemáticamente la comunidad
internacional. Lo único claro es que sentimos cómo alguien ha
señalado la luna y el tonto ha mirado el dedo. La Bestia está
rodeada de intereses mayores a cualquier disposición que pueda
aportar el Gobierno Mexicano. Probablemente será imposible impedir
que quien quiera, se suba en ella. A muchas personas les va la vida
en subirse y a muchas otras, el negocio en que suban. La escasa
velocidad que lleva La Bestia hace que hasta alguien como yo se pueda
subir en marcha sin problemas. Y, si se diera el caso de conseguir
que La Bestia viaje sin nadie en sus lomos, esto no acabaría con el
flujo migratorio, sino que abriría otras rutas mucho más
diversificadas y peligrosas. Mirar el dedo cuando se señala a la
luna es de tontos que no ven la luz de lo enseñado. </div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdXEz09F0SFH3tfd2xsWq1pQb7w_w1QbB2smnhc0Vj-xYp06ZWsGX_zTm4NixOSfUeZy4lOicLWmrWHCYKNOvQdWCSMYp67YkAs1te7sXV-sACrQ7UqqMFReyn9A_2OyDZUwHyyAjxn1k/s1600/IMG_4215_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdXEz09F0SFH3tfd2xsWq1pQb7w_w1QbB2smnhc0Vj-xYp06ZWsGX_zTm4NixOSfUeZy4lOicLWmrWHCYKNOvQdWCSMYp67YkAs1te7sXV-sACrQ7UqqMFReyn9A_2OyDZUwHyyAjxn1k/s1600/IMG_4215_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Soy
proclive a poner comparaciones o alegorías de lo más rebuscadas y
estúpidas para explicar cosas que quiero decir. Quizás sea un
problema de lenguaje o una mala conexión de unas neuronas infectadas
de cultura basura durante tantos años machacándolas con todo tipo
de estímulos extraños y más o menos convenientes. Pero siempre
suelo intentar guardarlas o adaptarlas a los contextos donde ser
dichas. Hoy voy a ignorar el filtro. Perdonen de antemano...</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Todo
este tema me recuerda a un capítulo de “90210 - Sensación de
Vivir”, aquella serie tan maravillosa que nos marcó a toda una
generación y que hizo que anheláramos ser una estudiante más de
Beverly Hills y ser invitadas a barbacoas en el jardín de los Walsh.
En aquel capítulo se debatía en nuestro amado High Scholl, la
pertinencia o no de instalar una máquina de preservativos en él. La
tensión del capítulo se podía cortar con un cuchillo fotograma a
fotograma y todos estábamos con el corazón en un puño esperando
cuál sería el desenlace y qué postura adoptarían nuestros héroes
de la pequeña pantalla. Los Dylan, Brandon, Kelly, Brenda y demás.
Pero lo que no esperábamos nunca y nos encontramos para dejarnos
totalmente epatados, fue que tomara protagonismo Donna Martin. La
virgen del grupo. Probablemente el personaje menos preferido para
todos. La hija del productor metia con calzador en la serie... En un
maravilloso giro del guión, digno de los mejores momentos de “The
Wire”, “Los Soprano” o alguna que otra teleserie que están en
el olimpo del género, Donna, de la que todos esperábamos que
estuviera en contra, debido a sus convicciones, se mostró a favor de
la maldita máquina de condones, desatando la euforia de todos y
consiguiendo que la decisión se fuera a su terreno. Donna expuso que
aquello era como si tenía una piscina en casa. Podría construir un
muro cada vez más alto para que sus hijos no saltaran y se ahogaran
en ella. Pero por muy alto que fuera el muro, tarde o temprano, los
niños saltarían y se zambullirían en la piscina. ¿No sería mejor
enseñarles a nadar? Aquello fue el acabose y todo el mundo rompió a
aplaudir mezcla de la sorpresa y de la admiración por su posición
en el tema. </div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRrFCVBnCqMdNx2maWovysU1dP4BgY5-6OtGGpIRhVbghGlY43U7MRXStIZB6S_bR1Ccz6bOuKRW2eh4ugCv2fXHHBMWkMQzEFrQ5-iPvJmr6qenl8eAWh5Ct4dJSubkVOInj7-nAgOZU/s1600/IMG_4195_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRrFCVBnCqMdNx2maWovysU1dP4BgY5-6OtGGpIRhVbghGlY43U7MRXStIZB6S_bR1Ccz6bOuKRW2eh4ugCv2fXHHBMWkMQzEFrQ5-iPvJmr6qenl8eAWh5Ct4dJSubkVOInj7-nAgOZU/s1600/IMG_4195_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Mis
neuronas y mi insuficiente cultura friky me impiden recordar más de
cómo acabo aquel maravilloso capítulo. Quizás no sea importante.
Seguramente todo no sea más que algo que hay que ver con la
perspectiva adecuada. Prohibir la subida a La Bestia, sin más, sin
ninguna otra medida que lo acompañe y que cree un modelo que pueda
paliar en cierta medida el drama que supone migrar por México, no
sirve para nada. Quizás sea necesario que el tonto deje de mirar al
dedo y ponga sus ojos en la luna para que toda su luz le indique cómo
actuar.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-66438079352102786932014-07-09T08:47:00.000-07:002014-07-09T08:47:25.617-07:00Tiembla la tierra bajo nuestros pies
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }A:link { }</style>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
La noche del domingo al
lunes tembló la tierra por acá. Dicen que hubo un <a href="http://www.noticiasnet.mx/portal/istmo/general/seguridad/220564-no-se-reportaron-danos-tras-sismo-69-grados" target="_blank">sismo de 6,9grados en la Escala de Richter</a> con epicentro en Chiapas. Dicen,
porque yo no me enteré. Cuando desperté lo hablamos en casa. Luego
durante el día lo comentaba todo el pueblo y los habitantes del
albergue. Pero yo no me enteré. Dormía como, si se me permite el
desacertadísimo símil, un bendito. Supongo que llevo mucho tiempo
durmiendo un poco a ras de suelo y eso hace que no sienta ni
temblores tan importantes.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJeNs7dtdFCArT3Rua1NIdfvDilQCLqeajHWhvXcIxDOt1Um4d91gSdyZF2l7WbDcHqPd2jrzKkfBPlsxKjbrzY4ciMB6BZrJCOYFIuu9xmsXEQb8fksmxRqs-qSGKtejEhEcEH84u9GE/s1600/IMG_6643_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJeNs7dtdFCArT3Rua1NIdfvDilQCLqeajHWhvXcIxDOt1Um4d91gSdyZF2l7WbDcHqPd2jrzKkfBPlsxKjbrzY4ciMB6BZrJCOYFIuu9xmsXEQb8fksmxRqs-qSGKtejEhEcEH84u9GE/s1600/IMG_6643_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
En ocasiones pienso en la
canción de La Cabra Mecánica en la dice que “siempre voy a dos
metros del suelo y tarareo”, pero eso ya salió en otra <a href="http://cooperacionixtepec.blogspot.mx/2014/02/historia-de-una-foto-volumen-3-el-ruido.html" target="_blank">historiasobre pies y zapatos a lomos de La Bestia</a>. Hoy no. Hoy todo versa
sobre la tierra temblando bajo nuestros pies. Sobre pies que no
apoyan bien en un lugar donde la vibración del tren que llega de
madrugada me despierta y altera siempre pero que pueden llegar a un
punto de no enterarse lo más mínimo de que un sismo ha hecho
temblar todo Ciudad Ixtepec y lo que contiene y le rodea. Incluido a
nosotras y nosotros.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Todo nos lleva, mareados
quizás por la falta de costumbre de no sentir los temblores bajo
nuestros pies que no son provenientes del paso de La Bestia, a
rescatar y valorar todos esos interrogantes que llevan tiempo
enquistados en nuestra cabeza. </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKJg_0SNbJw4BLmvt7gReCwXCjqg7MneGaADfaAMloklcnqTmGZoITSsI092lgqulsFPcpMJmSUYZiwNSZxW0W44_sGT1kS-tOd4zSrkHis6GxryUw-hwYPFGXcIynlQnZC88-HmDnR2A/s1600/IMG_6640_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKJg_0SNbJw4BLmvt7gReCwXCjqg7MneGaADfaAMloklcnqTmGZoITSsI092lgqulsFPcpMJmSUYZiwNSZxW0W44_sGT1kS-tOd4zSrkHis6GxryUw-hwYPFGXcIynlQnZC88-HmDnR2A/s1600/IMG_6640_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /><i>
</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Cómo podemos dormir
todas las noches?</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Merece la pena hacerse
ciertas preguntas?</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Por qué en el karaoke
que hemos ido alguna vez “Mediterráno” de Serrat va de ARGENTINA
hasta Estambul?</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Esa sonrisa franca que
te muestra cariño oculta una vida teñida de sangre propia, y sobre
todo ajena?</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Por qué aparece en la
letra de “Sin tu latido” de Aute en muchos karaokes “HAY
amor...” ?</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Qué necesidad tiene
esta chica que acaba de llegar de decirnos que tiene 17 años cuando
evidentemente no llega a los 15?</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Dejaremos algún día
de escuchar en nuestras cabezas <a href="https://www.youtube.com/watch?v=aR5f59K8R5w&feature=kp" target="_blank">“El ruido de tus zapatos” </a>de La
Arrolladora Banda El Limón?</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Es lícito valorar
desde nuestro punto de vista, totalmente alejado de cualquier
realidad aquí presente, si cometer un delito o perder la dignidad
para sobrevivir está bien o mal?</i></div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i>
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i>¿Estar aquí nos hace
mejores personas? </i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghKA1AAIurWx8QKSDNLf5AfA0KAPyzNwkJrKAMSUp5iKJ0it9OWkDCY4s2vhWT9jJTChEaJPJ4uQyXxRlWYiwvU9be04ri-vObRr95B4mkD_mxB4YNlp4XhSPYplzQYpIQE-M-JbeqZqY/s1600/IMG_6644_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghKA1AAIurWx8QKSDNLf5AfA0KAPyzNwkJrKAMSUp5iKJ0it9OWkDCY4s2vhWT9jJTChEaJPJ4uQyXxRlWYiwvU9be04ri-vObRr95B4mkD_mxB4YNlp4XhSPYplzQYpIQE-M-JbeqZqY/s1600/IMG_6644_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Esas preguntas que no
tienen, y que quizás no queramos que tengan respuestas. Esos
interrogantes que son producto de estar viviendo un poco a ras del
suelo, para no sentir los temblores de la tierra que hay bajo
nuestros pies, pero estremeciéndonos con el roce de La Bestia sobre
sus arcaicos y ajados raíles. Unos ajados y arcaicos raíles que la
han hecho descarrilar hace unas horas en la zona de Las Palmas. Un
descarrilamiento sin lesionados ni víctimas. Un descarrilamiento
bastante común en esta época de lluvias. Un descarrilamiento que
hace que la próxima vez que la oigamos llegar, sea de noche o de
día, venga mucho más cargada y nos despertemos con su llegada. Cosa
que no ha conseguido un sismo de 6,9 grados en la Escala de Ritcher.
No voy a contestar ninguna pregunta, pero me planteo si realmente
vivir un poco a ras del suelo es lo que debemos hacer o lo hacemos
porque no hay más remedio...</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-65247005907193492852014-06-23T12:24:00.000-07:002014-06-23T12:24:35.903-07:00La historia de Rudin
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; direction: ltr; color: rgb(0, 0, 0); widows: 2; orphans: 2; }A:link { }</style>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0.28cm; text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> <b>Texto</b>: Borja Rivero</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Rudin no sabe cómo se
escribe su nombre porque no sabe escribir. Le pregunto cómo se
escribe, pero Rudin apenas puede repetírmelo con voz muy queda y
dibujar con su dedo una suerte de “n” para que el güero entienda
y deje de preguntarle. Rudin no sabe dónde nació, porque su madre
lo abandonó muy pronto y es la única que podría saber con certeza
en qué momento del día, en qué lugar del mapa le trajo al mundo.
Rudin no sabe dónde está su madre, pero sí donde su abuela. Su
abuela vive en Guatemala, pero no concreta mucho más, solo que en
“su casa”. La abuela de Rudin no sabe que él viaja hacia los
Estados Unidos, porque no sabe cuándo, Rudin, salió de su casa para
conseguir dinero para su abuela “que es viejita y pobre”. Rudin
si sabe dónde está su papá. Enterrado en el país que llaman de la
eterna primavera, “me lo mataron dice” y seguramente es lo único
que Rudin pueda sentir como propio, la muerte de su padre y el dolor
que reflejan sus ojos al expresarlo. Eso y la marca de un accidente,
un autobús “me atropelló cuando era chiquito”. No sabe Rudin
tampoco hacia qué lugar de los Estados viaja, pero allá tiene dos
tíos, viven “en sus casas”, supone, con la ternura de quien
espera encontrar casas de tíos por todo el terreno estadounidense. </span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGhAheDNyfUgud2icAx01h03UWbUvKnXVIxIMgUuZnp8JzZpmHpAiZZ9ZxTvO-QlIkt7LTFfG4KfB1ImenPFcnX2Bs24fGKyrl-e1KKAmlOgKtsKc0sQAUYsrMTrWfcnNhnMbxg_GIa7o/s1600/IMG_5909_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGhAheDNyfUgud2icAx01h03UWbUvKnXVIxIMgUuZnp8JzZpmHpAiZZ9ZxTvO-QlIkt7LTFfG4KfB1ImenPFcnX2Bs24fGKyrl-e1KKAmlOgKtsKc0sQAUYsrMTrWfcnNhnMbxg_GIa7o/s1600/IMG_5909_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Viaja sin nada. Sin
identificación, sin mochila, sin rumbo fijo. Viste una camiseta de
Pepsi que seguramente en el principio del viaje era blanca y que
ahora luce la dureza de viajar subido en un tren que llaman “La
Bestia” y que va desgastando las camisetas, las esperanzas y los
sueños. Tiene, en su diálogo, una cadencia a mirar al suelo,
desorientado como está, como si de ese suelo que ahora pisa y mira,
necesitará desentrañar la seguridad que seguro no le acompañará
en lo que pueda quedarle de viaje. Nos pide ropa porque no lleva nada
y sus zapatos están raídos, sus calcetines rotos, llenos del óxido
del tren y la tierra del viaje. Rudin tiene una cara inocente y unos
ojos limpios de todo mal, es un niño de 14 años que camina y habla
como un verdadero huevón de 14 años, con esa pesadez que se tiene a
la edad en que se empieza a descubrir que el mundo es redondo y que
caminar es lo que nos queda a todos los hombres y mujeres y que
aceptamos en un principio como una verdad que nos cansa.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Le digo a Rudin que
llame a su abuela, pero él dice que no hace falta, que no me
preocupe, que ya hizo amigos. Los conoció en el tren. Uno de ellos
no para de seguirnos cuando hablo con él, celoso quizá de que Rudin
pueda confesarme algo que no sé qué es. Pero Rudin no va a
confesarme, los que él denomina como amigos no saben que Rudin por
no saber no sabría ni que traman aunque lo hicieran delante suya.
Los que se suponen sus amigos podrían ser mareros o ladrones o
polleros que solo hacen el camino para aprovecharse de gente como
Rudin. Podrían ser, sin que Rudin lo supiera, quienes van a
condenarle a un disparo, a un secuestro, a una paliza. Rudin confía
en llegar a los “Estados” y trabajar y aprender más para volver
con su abuela a la que llama “mamá, porque es con quien me crié”,
a su casa en el país que huele a leña quemada. </span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzRm-R2OTuRVFRPFJvfF2C4V3ZXcuIV6cF29uDs_VqEgaiTyJK-zaH0gJjZ0rhPzGcCFf1ocrrGsjO2aoRnIyom9GHxnHhff5pJV72st_k_RWD-6aV79MAh8WNb5I-MXrnQjQXhEVg1i8/s1600/IMG_5921_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzRm-R2OTuRVFRPFJvfF2C4V3ZXcuIV6cF29uDs_VqEgaiTyJK-zaH0gJjZ0rhPzGcCFf1ocrrGsjO2aoRnIyom9GHxnHhff5pJV72st_k_RWD-6aV79MAh8WNb5I-MXrnQjQXhEVg1i8/s1600/IMG_5921_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Me quedo observando a
Rudin después de nuestra charla, desde lo lejos, veo como se le
acerca un tipo a decirle algo, se separa y se tumba a la sombra, en
un poyete, a descansar los tres días sin sueño que lleva encima.
Rudin sabe más bien poco, casi nada, pero mucho más de lo que pueda
parecer. Sabe de decisión, de ganas de vivir, de fuerza para
mejorar. Lo nombro tanto para que no caiga en el olvido, para que al
menos quien lo lea lo nombre y no quede en el olvido. Poco sé yo más
que Rudin, pero su historia me confirma la triste certeza de que
estoy cansado de este pinche mundo cabrón que no respeta la
inocencia pura y limpia de chicos como Rudin, de niños en la edad
del pavo y menos, de chavales que sin rumbo viven, que sin pasado
claro caminan, que sin seguridad alguna deciden un día agarrar un
tren comercial para tener plata, para tener una mejor vida, para
dejar de ser nadies. Porque eso sí que lo saben bien los y las
nadies de este mundo, son absolutamente conscientes de que lo son,
por eso deciden perseguir sus sueños donde sea y como sea, aunque el
camino se los lleve por delante, aunque ya estén casi condenados a
ser alimento inocente de la máquina que sus sueños devora.</span></div>
<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-8525321823542021702014-06-20T09:54:00.000-07:002014-06-20T09:54:21.167-07:00Bajadas y subidas<div style="text-align: justify;">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">¿Te has preguntado
alguna vez qué se puede hacer cuando nada te indica lo que debes
hacer?</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Miro a las vías cuando
llega el tren. Todas y todos lo hacemos. Por mucho tiempo que
llevemos aquí, por muy <i>acostumbrados o acostumbradas</i> que
podamos llegar a estar con la frecuencia. Lo hacemos porque estamos
esperando para echar una mano, para indicar a las personas que van
montadas en La Bestia que las esperamos, que tienen un espacio para
ellas, que van a estar seguras y cuidadas con nosotras y nosotros.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">La gente mira cómo
pasan. Escucha el sonido del tren al frenar y recular. Se impacta con
la imagen de los vagones repletos de personas encima de ellos. Los
diversos modos de bajar de allí por mucho que indiquemos que esperen
a que pare totalmente, por más que indiquemos que llega el retroceso
y les puede matar.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD8ji0tLrV23Ee8hyphenhyphen9FHIKs__JQ8Os-5v3lqOyy15CC7623H6dWYK7f93Zq7dwL30zJUwGWzCYaOW3K2KJYY5bL62rycxoySJ8gWZAzC2YNvEj4Yj0PM7CvU7Tmqvmu4oISVaS2rfkB3Y/s1600/bajar+del+tren+y+no+saber.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD8ji0tLrV23Ee8hyphenhyphen9FHIKs__JQ8Os-5v3lqOyy15CC7623H6dWYK7f93Zq7dwL30zJUwGWzCYaOW3K2KJYY5bL62rycxoySJ8gWZAzC2YNvEj4Yj0PM7CvU7Tmqvmu4oISVaS2rfkB3Y/s1600/bajar+del+tren+y+no+saber.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Yo con el tiempo miro más
allá. Más adelante en el tiempo. El momento posterior a total
desembarco del tren, si la palabra desembarco se puede utilizar para
tan demoniaca máquina. Cuando han bajado todas y todos. Los
instantes posteriores a cuando se aproximan al albergue los que saben
dónde estamos o las que han oído nuestra llamada. El breve espacio
de tiempo tras la desaparición de todas y todos, bien en el
albergue, bien tras sus guías y polleros, que tan sorprendentemente
rápido se va. Se van y desparecen todas y todos. Pero siempre hay
indecisos e indecisas. Siempre hay personas que bajan del tren y que
nadie “vela” por ellas. Usualmente hay grupos pequeños, tríos o
parejas a las que nadie parece hacer caso. Esos grupitos que no están
conducidos por las mafias y que no saben que existe el albergue o no
se fían de nada. Es bueno no fiarse de nada en este viaje. Toda
precaución y desconfianza son pocas. Son esos grupos de personas que
se bajan del tren y no saben si vienen o si van. Si es mejor estar o
si realmente son conscientes de que ya no son para casi nadie. Hay
quién los llamó “<a href="https://www.youtube.com/watch?v=M4oP_M81YpY" target="_blank">Invisibles</a>” como a todas y todos los que hacen
el trayecto migratorio. Son los que últimamente más me llaman la
atención. Esas personas que necesitan que alguien, sin que les
transmita desconfianza o miedo les indique dónde ir y qué hacer. Al
menos hasta la próxima salida del tren. Hasta que el destino elegido
les marque terriblemente los ritmos. Posiblemente pocas horas
después, aunque eso nunca es del todo seguro.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Como tantas cosas que
vemos por aquí, tienen su reflejo en la sociedad tan lejana desde la
que hemos venido. Un reflejo deforme, injusto e incluso esperpéntico
a lo <i>Valle Inclán Style</i>. Personas que se apean del bus en una
terminal de autobuses de una gran ciudad sin saber por dónde queda
la salida, anestesiados pasajeros de un avión recién aterrizado que
no encuentran dónde recoger su equipaje, turistas en un suburbano
que no sospechan qué dirección tomar para que la salida les deje
frente a su monumento o atracción buscada.
</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Volví por allí hace un
tiempo. En esos momentos tuve la tentación de dar la mano a muchas
personas. Agarrar la mano y con la mayor de mis sonrisas y el más
grande de mi cariño invitarlas a acompañarme al mejor de sus
destinos. Pero no lo hice. Afortunadamente. Creo que me hubiera
ganado más de un disgusto, algún porrazo o búsqueda de excusas
ante alguna autoridad. El mundo no está preparado para que yo vaya
ofreciendo tomar de la mano a nadie. Nadie necesita una mano como la
mía para salir de su despiste. Mi mano está inmersa en una sociedad
que controla su acción hasta esos límites.
</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Al volver por Ciudad
Ixtepec es aún peor. Si me acerco a ofrecer la mano a alguna persona
que baja perdida del tren, que no sabe si viene o si va, seguramente
salga huyendo de mí. Puede creerme un agente de migración, un
atracador, un narco, un marero o un proxeneta blanquito con mucha
plata.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">No hago más que mirar
cuando el tren está totalmente parado y todo el mundo ha descendido.
Mis compañeras y compañeros ya están activos recibiendo a todas
las personas que llegan al albergue y se retiran como si no hubiera
más que ver en esa llegada de La Bestia. Yo sigo observando en la
distancia a los grupitos que bajaron y ahora no saben si vienen o si
van. Me guardo las manos en los bolsillos para no tener tentaciones y
para que no actúen solas. Me siento un tullido más, cerca de unas
vías que han mutilado a tantos. Pero sé que es una amputación
moral, fruto del mundo en el que vivo. Soy consciente de que en
cualquier momento puedo mirar a otro lado y agarrarte a ti la mano y
llevarte a dar un paseo por donde los dos queramos ir. Aunque nunca
será lo mismo tras haber visto todo esto...</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b>Nota del Editor:</b> <i>Hoy es
20 de Junio. <a href="http://www.un.org/es/events/refugeeday/" target="_blank">Día Mundial de los Refugiados</a>. Viendo la realidad de
primera mano, aquí en el Albergue Hermanos en el Camino, nos dan más
ganas que nunca de seguir dando la mano a tantos y tantas que lo
necesitan. Desgraciadamente sólo tenemos cinco dedos y uno de ellos
está ocupado haciendo una peineta a un mundo tan injusto como éste,
que permite que muchas personas tenga que huir de sus lugares de
origen y pedir asilo y refugio, simplemente para poder vivir. Se
necesitan más manos, muchas más...</i></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
</div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-11623961641384251622014-06-10T14:20:00.000-07:002014-06-10T14:20:27.013-07:00¡Que Dios te bendiga!<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Si juntara todas las bendiciones que he recibido en los últimos tiempos de personas que pasan por el albergue, con total seguridad tendría convalidados todos mis pecados pasados (que no son pocos) y todos lo que cometeré el resto de mi vida (que espero sean muchísimos más). Parece gratis decirle a alguien aquello de “¡Dios te bendiga, muchas gracias!” pero me gusta pensar que implica algo más que una frase hecha. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVFsNfvq8ncXVHLLRT570trkcGg4pTSU14fP348jpg7sM5zBQKUDgd-qwn6mC5fg62YZ2v-r-GN3Nms-7L4UgUBUHYQ6H5BOZiVlXeWzU8E6oza4doF6WGMlMflu2qkmjiiTAAcMQ5wrg/s1600/IMG_5877_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVFsNfvq8ncXVHLLRT570trkcGg4pTSU14fP348jpg7sM5zBQKUDgd-qwn6mC5fg62YZ2v-r-GN3Nms-7L4UgUBUHYQ6H5BOZiVlXeWzU8E6oza4doF6WGMlMflu2qkmjiiTAAcMQ5wrg/s1600/IMG_5877_p5e4g3.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
<br /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"></span><br />
<br /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Claro que si juntara también todas las suertes del mundo que he deseado y con las que he contestado a las bendiciones y gratitudes, todos los deseos de éxito y de que se cumplan ciertos sueños, probablemente en Texas ya existiría una ciudad sucursal de San Pedro Sula del tamaño de Wisconsin. Quiero pensar que todos esos grandes deseos de buen camino y buena suerte tampoco son gratis y lo digo de corazón. Es así, tampoco soy tan malo como para no agradecer una bendición divina con un deseo de buena suerte. Aunque no sepa qué tamaño tiene la ciudad de Wisconsin.</span><br /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"></span><br /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">El trasfondo y lo que me intranquiliza de todo esto es que sé de buena tinta que casi nada es cierto. Que ni las bendiciones convalidan pecados, ni mis deseos de buena suerte esquivan problemas en los caminos. El mundo está tan mal montado que acepto las bendiciones sin explicar que poco tiene que bendecir un Dios que permite que esa persona se esté jugando la vida en condiciones infrahumanas en pos de un sueño que normalmente no llega a la categoría de pesadilla tolerable y que huye de algo que le tiene marcada de por vida. Dios está tan ocupado que ni siquiera castiga que yo reparta suertes y buenos deseos por doquier a personas que a veces ni reconozco por el mero hecho de recibir una sonrisa de sus caras o de contestar adecuadamente una bendición. </span><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS_GHdwwP6PJTTSE6axLsRLjMJ9n8GfomalZXY0pHb-lyTuOZdeunulyXCwpjboOzc9ezdCKRds7kU1STUPN3rKeVzXIWc8siA6lfn4bbretgJedEpksPktdDdXGPNEDG6kNTZThS88Ig/s1600/IMG_5888_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS_GHdwwP6PJTTSE6axLsRLjMJ9n8GfomalZXY0pHb-lyTuOZdeunulyXCwpjboOzc9ezdCKRds7kU1STUPN3rKeVzXIWc8siA6lfn4bbretgJedEpksPktdDdXGPNEDG6kNTZThS88Ig/s1600/IMG_5888_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<br /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"></span> <br /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Recordé un día la canción de Los Rodríguez, aquella de <i>“<a href="http://www.youtube.com/watch?v=sEYcEz7DF9w" target="_blank">dicen los toreros: ¡Buena suerte, compañero!</a>” </i>Y me pasé una buena temporada agradeciendo e invocando al azar así. Por supuesto, sin lo de los toreros, aunque todo el mundo piense que por nacer en España tienen que gustarte. También recordé un día lo afortunado que soy por poder vivir ciertas cosas y que encima te den las gracias por ello. Pero esa ya, es otra historia.</span><br /><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"></span><br /><i><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">“¡Buena suerte, compañero/a!”</span></i><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><b>B.S.O.:</b> "<a href="http://www.youtube.com/watch?v=sEYcEz7DF9w" target="_blank">Buena suerte</a>", Los Rodríguez</span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-25724867854312326182014-06-07T10:44:00.000-07:002014-06-07T10:44:03.642-07:00Calma chicha<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5ZaHl6WKg6C8SCdgImi3ueiZRHAfKD7Bz-g99-S_6kj5a327WElmPCR2_ImqIvzN3hyxGuA9xgue9HZO45NArLYegwERlK8MKdcGZH1gX9J1LfyAQsV0xKcsksJPPxj8MrD_Qqx4CZOA/s1600/IMG_5912_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdSuQ61APErloSJCeHVFzEqN3ldkHhGahOT3HyR2cncaOxoZcWFD2q7tvxzKU-JTjfk49No1oFBUR-1NnbEMH0r5c3R_6AF_L-xSoySSmuHKLj2NQVmXcuAK3EINqC3W4jJcRoufVWuTI/s1600/IMG_5825_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdSuQ61APErloSJCeHVFzEqN3ldkHhGahOT3HyR2cncaOxoZcWFD2q7tvxzKU-JTjfk49No1oFBUR-1NnbEMH0r5c3R_6AF_L-xSoySSmuHKLj2NQVmXcuAK3EINqC3W4jJcRoufVWuTI/s1600/IMG_5825_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />Pasan los días y Boris sigue sin haberse dejado notar como se preveía por la zona. Boris es una tormenta tropical que venía del Pacífico e iba a campar por sus anchas por nuestro Istmo de Tehuantepec. Pero no. Boris nos ha dejado unas pocas lluvias y un permanente cielo cubierto pero no sabemos si eso responde a Boris o no. No sabemos mucho del tema. El jueves cerraron las escuelas como medida de preventiva y a alguno que otra nos pilló por las deterioradas calles de Ciudad Ixtepec saltando charcos bajo la esporádica e irregular lluvia.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCAFGY8b36C1xk-o4y4XUqmGCekJuru36vExi5w_VYhwUxUF4AJEEjYI1I09rTFERpzICcQEAkmJmMoMIf0WqDfgBuH8mKbhw3mBDSDRADbVXk6pppkm0z7yqsCnjGbjSf0gTgDucauo8/s1600/IMG_5887_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCAFGY8b36C1xk-o4y4XUqmGCekJuru36vExi5w_VYhwUxUF4AJEEjYI1I09rTFERpzICcQEAkmJmMoMIf0WqDfgBuH8mKbhw3mBDSDRADbVXk6pppkm0z7yqsCnjGbjSf0gTgDucauo8/s1600/IMG_5887_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /><br />Vivimos en una calma chicha muy mexicana. O no. No podríamos decir si en México se siente eso de la calma chicha. Boris y el tren están jugando con nuestra paciencia. Esperamos que llegue algo y ni viene ni deja de venir. Boris no se sabe si está, si viene o se va, y llevamos esperando el tren desde hace una semana. La calma chicha se convierte en nerviosismo tenso cuando esperas más de dos o tres días la llegada de La Bestia porque sabes que la próxima vez que aparezca vendrá más llena que de costumbre porque se va acumulando gente para montar en ella. Las últimas previsiones, de hace un par de días, indican que hay más de 2000 personas en Arriaga esperando montarse en ella. Pero claro, son previsiones de hace dos días y aquí el tiempo es oro y la calma chicha trastoca los planes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_huPYkI38-tMmcTr8D-hz4k8txxm-au4qsZ3zXnGz7zjEUWWLR_A6L4n2rV4Ug5ScUO49Gy5AWOJL127R6AhyphenhyphenWN-IPwg4d6DobT13qYh4F-xQb_Kvn0MKB-Dzd8IJXXjTabJGLFfe0Sc/s1600/IMG_5912_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_huPYkI38-tMmcTr8D-hz4k8txxm-au4qsZ3zXnGz7zjEUWWLR_A6L4n2rV4Ug5ScUO49Gy5AWOJL127R6AhyphenhyphenWN-IPwg4d6DobT13qYh4F-xQb_Kvn0MKB-Dzd8IJXXjTabJGLFfe0Sc/s1600/IMG_5912_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />¿Por qué no llega La Bestia? Se han dado circunstancias que indican mucho cómo funcionan las cosas entorno a ella. Descarriló cuando salió de Arriaga. Algo más habitual de lo que parece, por muy tremendo que parezca. La empresa que gestiona los trenes manda una grúa que remolca a La Bestia cuando descarrila y la vuelve a poner en funcionamiento. Ahora parece que la grúa también ha descarrilado. Es imposible aburrirse en México, sin duda alguna.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8U0RiNrUEpP_k7j3eZRKHXDUKs7AwTCUSxV66VwsaxqUDIleaDYNXmv4d5Dr0DY6YsEy2XnISMvzOLfg5ivuQDr65LsU5whg8ZkI7sims7Jytji1sZwPfE89j3pWJpI8DUt9uY95UtYA/s1600/IMG_5802_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8U0RiNrUEpP_k7j3eZRKHXDUKs7AwTCUSxV66VwsaxqUDIleaDYNXmv4d5Dr0DY6YsEy2XnISMvzOLfg5ivuQDr65LsU5whg8ZkI7sims7Jytji1sZwPfE89j3pWJpI8DUt9uY95UtYA/s1600/IMG_5802_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /><br />Todo estos son temas que pierden gracia contados desde lejos. Realmente son temas que no tienen gracia. Pero son temas de los que hablamos cuando la calma chicha se hace insoportable. Otro tema sería debatir porqué se llama Boris a esta tormenta tropical si casi todas tienen nombre de mujer, o si la grúa remolcadora de La Bestia se llama de alguna manera como casi todos los grandes aparatos que acometen obras o importantes movimientos funcionales. Esas cosas que pasan por la cabeza cuando la calma chicha no te deja pensar con claridad mientras llueve sobre mojado...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<br /><br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-36131080576389666992014-06-03T12:21:00.000-07:002014-06-03T12:21:45.012-07:00"Si controlas tu viaje serás feliz..."
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }A:link { }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>“Si controlas tu viaje</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
</div>
<i>
</i><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>serás feliz”</i></div>
<i></i>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
(<a href="http://www.youtube.com/watch?v=BsaH4BsFuFc&feature=kp" target="_blank">El tren</a>, Leño)</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw604vMJ1JTWokYb4wSzpFdJ5NZqLyD_uGjQElHe1lefc8zbMJsHxBMnh4AJx5tG8NkV7h7lCIiXU-zWtE-7xaNHTZzTh5UE4q22Rz3WRgp_m0QFiJdEVAZ0jcLFsFZ6gpKgry9DtrWC8/s1600/IMG_5791_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw604vMJ1JTWokYb4wSzpFdJ5NZqLyD_uGjQElHe1lefc8zbMJsHxBMnh4AJx5tG8NkV7h7lCIiXU-zWtE-7xaNHTZzTh5UE4q22Rz3WRgp_m0QFiJdEVAZ0jcLFsFZ6gpKgry9DtrWC8/s1600/IMG_5791_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Nadie controla un viaje a lomos de La
Bestia. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Nadie. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Ni siquiera el que ya ha viajado varias veces encima.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Nadie será feliz, mientras dure el
camino. No debe serlo, no se debe descuidar.
</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCrDASmwpgJDTwvFwfhjUrUlHLPCRLZJRMJAOGf4HcT4pEIYglROfsgtIJmYRdyM5jJRH-Bdyb-Gi-qZLkHDlP0R3X7dUfzWetKejbOhep-axh8ysRKzVdNibYjJSLmB56lMsotSzZV04/s1600/IMG_5848_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCrDASmwpgJDTwvFwfhjUrUlHLPCRLZJRMJAOGf4HcT4pEIYglROfsgtIJmYRdyM5jJRH-Bdyb-Gi-qZLkHDlP0R3X7dUfzWetKejbOhep-axh8ysRKzVdNibYjJSLmB56lMsotSzZV04/s1600/IMG_5848_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijewSvAvtYaJo-pRHFOE0Lc7ocFctATDgJupdP3WsqI7DQ_L2OLUmZle1xYWKROCRFGFM01Yjubsn_SsdPMGk3t05Djb_aVhD1qW44yI0LvULcn-s7uFobl5CYvjiQpYji7TSA0leVTwc/s1600/IMG_5832_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"></span>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Pero, sobre todo, nadie se puede
permitir el lujo de pensar que va a controlar el viaje. Ni siquiera
el que ha pagado mucha plata por un coyote o un pollero que le guíe
y proteja. El tren iguala a todos bajo la dictadura de La Bestia.
Nadie viaja mejor por traer más dinero. Ninguno tiene un mejor viaje
por estar más o menos acompañado. Los niños y los mayores no
tienen preferencia, más bien todo lo contrario. A las señoras no se
les cede ningún sitio por caballerosidad ni se les tiene un trato
cortés si no que tienen más dificultades que los hombres
simplemente por el hecho de ser mujeres.
</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Nadie puede controlar el viaje.
</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEir_rvqUeRfCdBOvqKJwXCuXPqGx1otOumB6-EKih4y-6zISb56GPwItD8ARWOYZQlqXVuZW-6KV-kt7F39yYb212ucpJYZOVY2DiL54j2C3P5eh0mkKNtC8z_E6-taViPYvI489ASXw/s1600/IMG_5890_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEir_rvqUeRfCdBOvqKJwXCuXPqGx1otOumB6-EKih4y-6zISb56GPwItD8ARWOYZQlqXVuZW-6KV-kt7F39yYb212ucpJYZOVY2DiL54j2C3P5eh0mkKNtC8z_E6-taViPYvI489ASXw/s1600/IMG_5890_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">El otro día, al regresar a Ciudad
Ixtepec, un niño se cayó del tren cuando este paró y reculó como
suele hacer al llegar a destino. Es un movimiento que toma de
sorpresa a los que van subidos en La Bestia y que al oírlo sientes
una punzada en la espalda que no sabes muy bien por qué te aparece.
El niño cayó y su madre saltó rápida a por él para evitar que el
tren le aplastara al pasarle por encima. El resultado fue que el niño
perdió el pie y la madre la mano cuando lanzó su brazo para
rescatarlo. Hubo quién lo vio a pocos metros y no quiere hablar de
ello. Otros piensan que pocas cosas de este tipo observamos en
primera persona para la frecuencia con la que vemos pasar el tren.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvmJUa91OSvLkqMSIhGRhRqcfacjEDtPTrRCAroevACfYpSTQ5Nx_umGp0p28dJ6f7kqTmML7_CBdukx5gKkBuBGvlZUjJJBPj00f_a5rx3zhd9-xx5k7lN_n9Mks1YAjoDQmud3jpsF0/s1600/IMG_5798_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvmJUa91OSvLkqMSIhGRhRqcfacjEDtPTrRCAroevACfYpSTQ5Nx_umGp0p28dJ6f7kqTmML7_CBdukx5gKkBuBGvlZUjJJBPj00f_a5rx3zhd9-xx5k7lN_n9Mks1YAjoDQmud3jpsF0/s1600/IMG_5798_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">El ruido del tren aterra por lo que
significa. Me gustaría contar una historia a caballo entre “<a href="http://www.youtube.com/watch?v=BsaH4BsFuFc&feature=kp" target="_blank">ElTren</a>” de Leño y el <a href="http://www.youtube.com/watch?v=tDWu96gBffU" target="_blank">“El Chacachá del tren</a>” de El Consorcio,
pero a día de hoy solo me queda la idea de transmitir de que nadie
controla un viaje a lomos de La Bestia. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe4dh659CmrVT2t30xikFPgPcMQR7A2uHGFjLJVLdwyvmrWdAKVe57GqL163F5-qF5cdefPYQcv47ZnXOsI9LNdaPuBOZXAVtd3_uXnsn0KtroklhPMptIsaf_Pn7-sA6I76axCa_JAas/s1600/IMG_5832_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe4dh659CmrVT2t30xikFPgPcMQR7A2uHGFjLJVLdwyvmrWdAKVe57GqL163F5-qF5cdefPYQcv47ZnXOsI9LNdaPuBOZXAVtd3_uXnsn0KtroklhPMptIsaf_Pn7-sA6I76axCa_JAas/s1600/IMG_5832_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /><br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i>“El tren <br />después de latir a
velocidad <br />ya va lento a su final <br />casi tú sabes cuando va a
parar <br />si controlas tu viaje serás feliz.”</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
(El Tren, Leño) </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b>B.S.O. I:</b> "<a href="http://www.youtube.com/watch?v=BsaH4BsFuFc&feature=kp" target="_blank">El Tren</a>", Leño.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><b>B.S.O. II:</b> "<a href="http://www.youtube.com/watch?v=tDWu96gBffU" target="_blank">El Chacachá del tren</a>", El Consorcio.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span><div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-74985015238197632842014-04-12T10:59:00.002-07:002014-04-12T10:59:56.507-07:00La historia de Armando<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Echo mucho de menos a
Armando. Pero mucho, mucho. Encender el altavoz del albergue y vocear
aquello de <i>“Armando Medina acuda a la oficina”</i> para que viniera
corriendo a ver si le llamaba su abuela desde Estados Unidos, o si
era una broma mía para echar un rato con él.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Cuando llegué al
albergue, él ya estaba allí. Cuando me fui, allí seguía. Pero a
día de hoy ya está en México D.F.. Al fin pudo marchar. Ya puede
empezar a perseguir sus sueños. Con todo lo que le ha costado. Estoy
muy feliz por él y me encanta saber que todo le va bien. Como a él
le gusta saber de mí, aunque ese no sea el caso. El caso es que esta
quizás sea la historia que más me ha costado escribir, pero de la
que más contento me siento porque veo que tiene un final feliz y va
camino a ser cada vez mejor.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Armando cumplió un año
en el albergue el 13 de Marzo. En un proceso ilógico, terrible y
desesperante.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZi5lMfoneWuj-vS_zZDneWDYQ4FqdUW2Ls2PubfKliJ11O-16yRK-fPl5ZLg0b16xKRABHQuinDmoOIJwaC9HunilNkQMxaTgznBS6XN75mFs06TjP3x3Knewd5CTcR4NKdgAx5vwZIM/s1600/Armando+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZi5lMfoneWuj-vS_zZDneWDYQ4FqdUW2Ls2PubfKliJ11O-16yRK-fPl5ZLg0b16xKRABHQuinDmoOIJwaC9HunilNkQMxaTgznBS6XN75mFs06TjP3x3Knewd5CTcR4NKdgAx5vwZIM/s1600/Armando+1.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tres veces se había
parado su proceso de regularización y asilo en México cuando ya ha
puesto la huella, por errores. Se equivocaban de trámite. La
burocracia mexicana le ha jugado malas pasadas. Por inutilidades o
problemas ajenos a su situación. Él era para la administración un
simple expediente, pero detrás de eso estaba Armando, el chico del
pelo rizado que se ha tirado un año en el albergue cuando al mes y
pico debería haber tenido sin problemas la tarjeta de residencia
permanente. Por refugiado. Por haber pedido asilo. Por haber
denunciado. Pidió asilo político y no puede regresar a Honduras
porque si vuelve le matan. Es así de simple y con ello sus papeles
deberían haber llegado rápidamente.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En los últimos tiempos
que compartimos, hablamos de lo desesperante que es ver a gente
llegar al albergue, pedir papeles, hacerse amigos, irse, regresar,
volver a irse... Y él seguir allí. Pero egoístamente, a mí no me
molestaba. Armando es una de las personas con las que gusta estar. Es
uno de esos personajes sin los que el albergue seria completamente
diferente. Yo no lo he vivido y ahora me alegro de saber que ya ha
partido y está feliz. Porque hubiera sido muy duro despedirme de él
allí, a pesar de la alegría que me produciría el hecho por lo que
significaba para él. Cosas de egoístas sentimentaloides, no me lo
tengan en cuenta.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjipI245vjlf2i_r9au_3gFzKTEZJa-AKH7RqLpKlXPbezQMQIV2YE4Ox8DewaXMvtWmNWuJwfUAk__PA4UBtOfgE5HDxcIIFGkElbiA0JJqYFyKhoDVJJbofw-PLppOS3FaWEljwByqvY/s1600/Armando.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjipI245vjlf2i_r9au_3gFzKTEZJa-AKH7RqLpKlXPbezQMQIV2YE4Ox8DewaXMvtWmNWuJwfUAk__PA4UBtOfgE5HDxcIIFGkElbiA0JJqYFyKhoDVJJbofw-PLppOS3FaWEljwByqvY/s1600/Armando.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Es hondureño. Como a
tantos otros, le quisieron reclutar para el narcotráfico. Mister
Bean, un personaje clave en su historia, metió cizaña en las
pandillas por no conseguir que Armando quisiera unirse a ellos.
Armando trabajaba supervisando fincas cafetaleras del gobierno. Vivía
bien. En aquellos tiempos llegó una americana por la zona y el <i>vato
</i>(Mister Bean) le <i>empezó a tirar</i> pero ella no le hizo caso. Armando
regresa a su zona y cuando vio a la <i>morra</i>, bien linda, se perdió.
Como tantas veces. Es un seductor nato, siempre alerta y activo. En
dos o tres días, la americana y él se hicieron novios. Fue lo
primero que empezó a marcar las distancias entre Mister Bean y él.
Su negativa a trabajar con ellos, ahora el “<i>robo</i>” de la chica...
Algo insoportable, algo que merecía castigo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Volvió a salir a
trabajar y se fue a supervisar una plantación en la frontera con El
Salvador. Su abuela, la única familia con la que vivía, que pasa
seis meses en Honduras y seis meses en EEUU, le dijo que en su
colonia, La Suazo, Córdoba, se estaba diciendo que era informador o
cobrador de la 13, la Mara Salvatrucha. En su zona domina la 18.
Volvió con urgencia. <i>“Te han visto en San Pedro Sula </i>(Mayoría de
la 13)<i> cobrando impuesto de guerra. Mr. Bean te ha visto</i>”. Era
evidente que había algo personal en todo. La chica, el desprecio que
le hizo a Mister Bean desde que no quiso ser parte de los suyos con
el tema del narcotráfico... Todo estaba complicado.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No debería ser así.
Armando llevaba una buena vida. Después de muchos bandazos. Después
de muchos viajes al norte. Consiguió un buen trabajo. Hizo labor
para el Partido Liberal. Les ayudó en la campaña porque luego les
darían trabajo. No cree en política porque todos van con la idea de
robar al pueblo. Pero él les apoyó por el empleo. Por buscar un
buen futuro. Creía que dentro de las opciones políticas era <i>la
mejor onda</i>. Y él trabajaba para los jóvenes.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El jefe de la banda, pese
a todo, desmintió a Mr. Bean. No había argumentos ni tenía
pruebas. Ahora Armando tenía que <i>agarrarlo </i>a golpes. A Mister Bean.
Es la ley de las maras. Lo tenía que hacer a golpes. Pero Armando
desoyó eso y pensó que todo estaba arreglado. Regresó a trabajar.
De nuevo, a las dos semanas, lo mismo. Volvió corriendo otra vez. Ya
era todo diferente. Ahora el jefe de la banda le dice que en una semana
tiene que desaparecer del país. Si no lo hacía, ya sabemos todos lo
que pasaría. El error de Armando, el mayor error, fue pensar que si
se iba todos pensarían que era verdad. Admitiría que las acusaciones
eran ciertas. Así se lo dijo a la abuela. Y se quedó.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUsisgi3OxmkHB2CP2ifUG-VyXA3EstR1tahCRENiU9kBZrajTZTaVZ3iN8ddVfO9CrblsNQGl2tJyDuwojJNfUVIS135x-1uk57zvZnaMKvfP-0h1_dIzuYVu_P0pvqkva5Q5ERWp5XY/s1600/Armando+03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUsisgi3OxmkHB2CP2ifUG-VyXA3EstR1tahCRENiU9kBZrajTZTaVZ3iN8ddVfO9CrblsNQGl2tJyDuwojJNfUVIS135x-1uk57zvZnaMKvfP-0h1_dIzuYVu_P0pvqkva5Q5ERWp5XY/s1600/Armando+03.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Al finalizar el plazo, le
rodearon y encañonaron. Pero escapó como pudo y se escondió en
casa de su chica. En la casa de su <i>morra </i>estuvo tranquilo. Hasta que
un presentimiento le hizo tirarse de la hamaca donde pasaba el día
relajado. Empezaron a sonar los disparos. Empezó a correr. Era Mr
Bean al que le habían dado 400.000 lempiras por matarle. Cuando
Armando vio que se descargó la pistola del agresor fue a por él y
se enzarzaron a golpes. Le quitó la pistola y le tocó <i>chingarlo</i>.
Ahí se estropeó la cosa. Definitivamente. Ya sí que le iban a
empezar a buscar todos.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Se fue a otra colonia con
su primo. Todos andaban buscándole. Habló con su abuela para que
tuviera las cosas listas porque iba a desaparecer. Tenía que
desaparecer. Cuando está a punto de llegar, a una cuadra de la casa,
vio a la gente que le esperaba. Conoce las motos, los autos, a ellos.
Corrió. Su mejor amiga (era), le ayuda. Corren y se caen enfrente de
los que le esperaban. Ella mira, como paran las motos y sacan las 9
mm. Se tiró encima de Armando a recibir todos los disparos. Le
dolió. Muchisimo. Por cómo los niños de su amiga vieron todo.
Niños de tres, dos y un años. Cuando fueron a cargar de nuevo ya
corrió y desapareció hacia donde andaba escondido con su primo. Quiso ir
al velatorio de su amiga pero le llamaron y le dijeron que no se
asomara porque le esperaban allí. Eso le dolió muchísimo, no poder
ir a despedirse y acompañar a la familia de su gran amiga, la que le
había salvado la vida dando la suya.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Esa misma noche partió
al departamento de Comayagua. Su primo le ayudó con el pasaje. En
aquel departamento vive su mamá. Otro primo le dispuso en plan:
<i>Vente y no digas nada</i>. Pasó dos meses trabajando allí bien discreto
y escondido. Tranquilo. Pero de repente, a pesar de que había
cambiado el <i>chip </i>y el teléfono, le llega otra llamada. <i>Ya sabemos dónde
estás y trabajas</i>. ¿Dónde? Y sabían todo, direcciones y detalles
exactos.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Z2bIWZzXLG1hQ5j0knh0guzn8TgOOc6NhcQKCAO9CJYWzgvTG6eOSedinhIxcjs3Ysg9EaCesE060g6We7eiPuCxPCapHpaSEuhXsH3W14hoyciCYyjgcYCxq60qEavGXsDu50siLQU/s1600/Armando+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4Z2bIWZzXLG1hQ5j0knh0guzn8TgOOc6NhcQKCAO9CJYWzgvTG6eOSedinhIxcjs3Ysg9EaCesE060g6We7eiPuCxPCapHpaSEuhXsH3W14hoyciCYyjgcYCxq60qEavGXsDu50siLQU/s1600/Armando+3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Cómo consiguen la
información? ¿Cómo localizan rápidamente a alguien que no ha dado
su número de móvil a nadie y que lo ha cambiado todo? </i>No se lo
explica del todo. Pero me dice como aparte de mara, los que iban tras
él son narcos. De uno de los cárteles más grandes de Honduras. Con
contactos en las más altas esferas. Sabían quién era, dónde
estaba, y tenía hasta sus cuentas congeladas. Tres días después de
ese primer aviso, fue al trabajo en bici y reconoció un coche tras
él. Corrió, huyendo por callejones. No podían seguirle con ese
gran carro. Desapareció. Pero llegó un nuevo momento. <i>Primo, me
voy...</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Cuando va a viajar ve a
furgonetas rodeando la cuadra. No podía salir y le esperaron una
semana. Y no se iban. Hasta que un día le pareció que se habían
ido. Aquí es mi chance, pensó. Y salió aprovechando la
oportunidad. Sin dinero, con una pequeña mochilita. A buscar a su
mamá por algo de dinero. Pero claro, a mitad de camino, en pleno
centro, a media cuadra de un puesto de policía, le rodean y sacaron
por las ventanillas cuernos de chivo para abatirle. Por suerte, no
vieron que andaba cerca el ejército y se lió un tiroteo y escapó.
Se lió todo de mala manera y para el fue suficiente para
escabullirse. Consiguió dinero de su mamá y fue a la frontera de El
Salvador donde trabajó durante dos semanas. Distinto chip y móvil.
De nuevo la misma historia. La llamada.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Cada vez era más difícil
ver opción de escape. Iba de familiar en familiar. Metiéndolos en
problemas por su mera presencia, aunque no tuviera trato con ellos e
hiciera tiempo que no tenía contacto. Ahora a su padre, que lo mandó
a Tegucigalpa. Entró en un banco y retiró 300 dólares. Cuando
salía de la sucursal vio que lo esperaban con camionetas un montón
de gente armada. Rápidamente regresó al interior y lloró porque
pensó que de allí, de aquella ya nadie le salvaba. Pero la historia
de Armando está llena de golpes de fortuna, de giros inesperados. En
este caso, una trabajadora lo vio llorar y se preocupó. <i>Espérame
que a ver qué puede hacer el jefe</i>. Le pusieron unos carros blindados
para sacarlo del banco por la salida de emergencia, por la parte de
atrás. Le dejaron en Aguas Calientes, en la frontera con Guatemala.
Le sacaron del país y se juntó con un hermano en la frontera con
México. Un hermano que se quería ir al norte. La gente es
increíblemente buena a veces, a pesar de este mundo tan terrorífico
en el que estamos y el que hizo el favor de llevarle a la frontera,
aún le dio 100 dolares más. Cuando simplemente haberse preocupado
por él ya le puede haber supuesto problemas.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglOJhuEjIaE-4Lck1FK3CIYCmuB3O0zxxHKHmF6v4TBt8UupDQ8l1NpmcDr8I3WChKHAK4vjW4YGUvI_IVKL1YcZpOBebs6fpoRZ9TP9lWIuklEXrssmOvZcQpN52s7Muu46TW9A3ebT0/s1600/Armando+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglOJhuEjIaE-4Lck1FK3CIYCmuB3O0zxxHKHmF6v4TBt8UupDQ8l1NpmcDr8I3WChKHAK4vjW4YGUvI_IVKL1YcZpOBebs6fpoRZ9TP9lWIuklEXrssmOvZcQpN52s7Muu46TW9A3ebT0/s1600/Armando+2.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ahí empieza una nueva
dimensión en la historia de nuestro héroe. Por tierras
guatemaltecas, rumbo a México y quizás más arriba. Con su hermano
de compañero de viaje llegan a la capital de Guatemala, les asaltan y
les quitan los 400 dólares que llevaban. Ya no puede regresar. Es
una opción inviable. Su hermano tampoco quería volver y deciden
seguir adelante aunque sea andando.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Llegan a Tecun Humán y
comienzan los previstos ocho días para conseguir arribar al albergue
de Arriaga. Pero antes de llegar secuestran a su hermano. En una
estrambótica situación, se encuentran con un <i>pollero</i>, que les dice
que a las seis de la tarde, cuando termine su trabajo, les regala
unos pollos, cuando les sobren. Raro. Muy raro. Tienen hambre y se
dedican a <i>charolear </i>(pedir) en las calles. Nunca va mal, se puede ir
tirando, pero que un <i>pollero </i>(no un guía de migrantes, sino un
hombre que hace pollos) les vaya a regalar algo, así por las
buenas... </span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Se decide a emplear el
tiempo en internet, ya que el tema alimenticio, por muy raro que
pareciera, estaba resuelto. Están en Pijijiapa. <i>“Quedate aquí,
con los amigos, voy a hablar a mami”</i> le dice a su hermano. Pero al
volver del ciber no encuentra a su hermano. El negocio de los pollos
está cerrado. Asustado busca en la policía, pregunta en migración.
Ni un reporte. Sin noticias. Dos días y nada. No puede hacer nada y
decide seguir adelante para presentar una denuncia. Ahí se echa de
enemigos a toda la familia empezando por su mamá.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Llega a Arriaga y toma el
tren que sale para Ciudad Ixtepec. Aquí denuncia a Beto (coordinador
del albergue) y a la fiscalía de migración. Con la denuncia
encuentran a su hermano. Estaba con diecisiete secuestrados más.
Bien “<i>madreados</i>” todos. Tuvieron a su hermano internado en el
hospital durante una semana tras ello. No agarraron a la gente, solo
liberaron a los migrantes. Su hermano traumatizado no quiere la
opción de tramitar documentos y regresa para Honduras. Pero él se
queda, no puede regresar. Además, no quiere. Le explican lo del
refugio, que es posible por la denuncia, pedir asilo político en
México. Su situación particular en Honduras le ayudará también.
Le hablan de cuarentaycinco días hábiles para conseguirlo. Lo
habitual, lo establecido.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz_ka1rez12jovJlD67YVzE1guu-cx4xejD3x31z7eGaf0o7ulZB8Z-sYAv0fXAFVTodT3ivYyuqhxKLSXP47WrKOFGQYtoug4oJ4RA8vgTqR_Q-hmEg2Tz2xmtj2BdDpVmCQr1vc9UKY/s1600/Armando+4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz_ka1rez12jovJlD67YVzE1guu-cx4xejD3x31z7eGaf0o7ulZB8Z-sYAv0fXAFVTodT3ivYyuqhxKLSXP47WrKOFGQYtoug4oJ4RA8vgTqR_Q-hmEg2Tz2xmtj2BdDpVmCQr1vc9UKY/s1600/Armando+4.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pero esta historia sería
muy diferente si todo hubiera sido lo habitual o lo establecido.
Cuando yo llego al albergue ya está desesperado. Con planes que van
cambiando, con gente que va conociendo, con momentos mejores o
peores. Pero desesperado. Le gusta trabajar, pero no esperar. Lo ha
pasado chido en el albergue. Amigos de todos lados, <i>morras</i>...
Diferencias también, muchas cosas distintas. Pero se desespera. Los
papeles no llegan y cuando van a estar a punto vuelve a surgir un
extraño problema ajeno a él y al proceso, y todo vuelve a empezar.
Él se ríe a ratos, se siente bien en Ixtepec, pero cada vez es más
<i>Trixtepec</i>, como mucha gente llama a la ciudad. Empieza a tener
problemas por decir las cosas, porque la situación es difícil,
porque el día a día le puede. La desesperación. Antes de esta
época era raro que enfermara. Ahora cae enfermo a cada rato.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>- ¿No tienes miedo aquí?
</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>- Estoy pendiente. Sí.
Siempre con los ojos abiertos.</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No llama a
Honduras. Nunca. Sólo habla con su abuela cuando está en Estados
Unidos. Le extorsionaron por facebook y tuvieron a su familia
encañonada. Si no regresaba los matarían. Afortunadamente, el <i>Zorro
</i>-uno de los jefes grandes en Honduras- reflexionó y dijo que no se
metieran con su familia. Con él lo que quisieran, pero <i>con la
familia no</i>. Eso le da más tranquilidad, aunque no tiene contacto con
ellos.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La historia de Armando es
la historia de una persona en permanente tránsito. El estereotipo de
la migración. En el 2010 fue la última vez que estuvo en EEUU. Le
condenaron a un año y seis meses de prisión en Arizona por las
deportaciones que ya llevaba acumuladas. Además de la “<i>mamadita</i>”
de decirle al juez que era menor de edad cuando ya tenía 19 años.
En 2001 hizo su primer viaje. Él solo, </span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">con diez años, pasó por
Sonora. Cruzó el desierto. Llegó a Tucson, Arizona. Sin que su familia
supiera nada hasta que llegó allí. Es precoz. Desde pequeñito
trabajó. Vendiendo, de ayudante de albañil... Toda la vida
trabajando y estudiando. Tanta precocidad me abruma y no acabo de
creerla. Me pregunto como un niño de diez años se sube en el tren.
Cómo sobrevive. Por qué lo hace. Quería ir donde su papá, al que
no conocía. Preguntando se consigue todo, se ve cómo llegar. Pero,
¿Se llega? Cuando alguien como Armando se convence de algo, lo hace.
Lo dice y lo hace. A fin de cuentas, “</span><i style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">sólo</i><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">” son veintiseis días
entre Chiapas y Sonora. <i>A los chiquitos la migración no les hace
nada. En aquel tiempo era más tranquilo, no como ahora. Te podías
caer, te podían robar... Pero no como ahora que te van a atracar
seguro, que te van a matar si no sigues ciertas normas</i>. Y si las
sigues, pues depende de la suerte. Los días en los que hablabamos,
el albergue cumple siete años. Cuando él subió a los diez años,
no existía.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Es la primera vez que
sube por aquí. En el 2006 sufrió su primera deportación por ir en
un carro. Obviamente sin licencia ni nada. En un retén cualquiera lo
pararon y se acabó la aventura. En el 2008 subió otra vez. Ya era
diferente.Todo era más feo en el camino. No tan feo como ahora,
porque te asaltaban y ya. No como ahora. Cruzó el desierto otra vez,
pasó tres meses en Estados Unidos y llegó otra deportación. En el
2009 ya era realmente peligroso. Casi les matan en el camino. Les
quisieron secuestrar. Por aquel tiempo los Zetas empezaban a controlar
todo. Pese a todos los peligros volvió a llegar y se quedó en
Arizona. La ley de migración entonces ya era más dura. Le sacaron
del trabajo y le deportaron. Y el 2010. La última vez. La ya
comentada. Tras dos meses en Arizona tuvo que cumplir con un año en
una cárcel Federal y seis meses en la del condado. Le deportaron y
sabe que en cinco años no debería subir más.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y ahí empezaron los
problemas. Todo lo que he contado antes. Todo su infierno en
Honduras.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pese a toda esta
historia, pese a toda su trayectoria y sus condicionantes, un día se
iba. Se iba del Albergue y quería regresar a Honduras. No aguantaba
más aquí pero le convencieron para quedarse. Otra crisis la conocí
yo. Vi la frustración. Aquella vez me ponía la excusa del dinero
para ir a firmar. Estaba harto de comerse las inutilidades del
proceso de regularización y encima no tener dinero para ir a firmar.
Salvó la crisis y me sentí bien por ello. Fue la última que tuvo.
Ya ha salido del albergue. Rumbo al norte. Sin prisas por cruzar la
frontera. Va bien acompañado. Con un grupo de buena gente que ha
estado largo tiempo en el albergue que se han ido esperando unos a
otros para empezar la aventura juntos. Gente de esa que merece mucho
la pena. Y yo me siento feliz por ello. Por ver sus fotos en México
D.F., por verles encaminarse a sus sueños, a una vida mejor.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEdXGNCC-Cabx3nsTYskp7XZBNT1OoHFS1CA8Lr9M6YXhPrNPuBCgFzHtK34rFSF7-K9Kuw2luzlAB5aQ9PYGlAuc2G1A_XYpGNAiAbxY3dfsvo3lqgx6lLyBDI6SlKPZHi580YLE1F08/s1600/Armando+5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEdXGNCC-Cabx3nsTYskp7XZBNT1OoHFS1CA8Lr9M6YXhPrNPuBCgFzHtK34rFSF7-K9Kuw2luzlAB5aQ9PYGlAuc2G1A_XYpGNAiAbxY3dfsvo3lqgx6lLyBDI6SlKPZHi580YLE1F08/s1600/Armando+5.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A Armando le frustraba
ver gente que iba, regresaba, iba. Y él seguía en el albergue.
Ahora ya lo ha conseguido y ha sido él que ha marchado, dejando un
hueco muy difícil de llenar en el albergue.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Me dice que siempre le
gustó la informática. Quiere sacarse ingenieria de sistemas.
Entiende mucho. Desde chiquito ayudó en negocios de internet. Quiere
trabajar y estudiar. Prefiere matarse trabajando que ir a robar. Fue
lo que le enseñó su abuelita. La que está siempre pendiente. Su
abuelita a la que se lo agradece todo. Si no tiene plata, no compra.
No se <i>enjarana </i>por eso. Y nunca lo hará. <i>¿En qué no ha trabajado
él?</i> Sembrando milpa, cortando café, reparando celulares, de
albañil...
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ahora mira atrás y ve
como sus amigos están todos metidos en maras, en problemas, en mala
vida. </span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Pero lo entiende. Pocos
se salvan de entrar. Pagar o cobrar, esa es la diferencia a la que
pocos, como Armando, pueden resistirse.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Recuerda con pesambre
muchas historias. Pero sobre todo lo que lleva encima y pesa mucho.
Me dice que a Mister Bean no lo mató él. Me dice que quedó vivo,
que es lo que él cree, pero lo remataron los mismos que le habían
encargado ocuparse de Armando por no cumplir el trabajo. Muchos están
muertos ya. Muchos se han matado entre ellos mismos...
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Armando sonríe y me
vuelve a llamar “<i>Chaki</i>”. Desde que me vio con el pelo suelto
empezó a llamarme <i>Shakira </i>y eso se extendió como la pólvora por el
albergue hasta el punto de que gente que empezaba a llegar, muy seria
y solemnemente se dirigían a mí llamándomelo porque asumían que
era así. Me dice “<i>Chaki</i>”, sonríe y nos empezamos a reír de
alguien. Como siempre. Y a hablar de chicas. Como de costumbre. Y de
planes de futuro...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¡Buen viaje amigo! ¡Nos vemos pronto, colocho!</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-32573539464222605222014-03-20T10:18:00.000-07:002014-03-20T10:18:55.970-07:00Conversaciones pasadas<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br />
</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-qu7cxenN2SkeFTNYA7iEsZZjLbpz2hWxrREf5PIQb_PERZTvBbRc6RrqDnBzrTuGfk03wrnF7OjOxGEHw4v2WgVlS-FvoRiwkZOY2-d2WIeMHUqimwYXmIu_0KS1xq6gDySzZBqsm58/s1600/Conversaciones1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-qu7cxenN2SkeFTNYA7iEsZZjLbpz2hWxrREf5PIQb_PERZTvBbRc6RrqDnBzrTuGfk03wrnF7OjOxGEHw4v2WgVlS-FvoRiwkZOY2-d2WIeMHUqimwYXmIu_0KS1xq6gDySzZBqsm58/s1600/Conversaciones1.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Quiero volver a casa.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Dónde?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>A mi tierra.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Por qué no vuelves.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>No puedo, ya no tengo casa.
</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Te la han quitado.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Me lo han quitado todo.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Y tu gente?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Si me ven de vuelta, con ellos, lo
pueden pasar muy mal.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Por qué no puedes volver?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>La situación por allí está muy mal.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿El dinero? ¿El trabajo?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Todo eso, pero cosas más importantes.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Más importante que el dinero y el
trabajo?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>La vida. Mi vida allí no vale nada.
Aquí al menos puedo hablar y sonreír sin miedo a que me maten o
maten alguno de los míos.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>En tu casa no puedes.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>No.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Quieres ir para arriba?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>No veo otra opción.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDeFO2QwDBSe2eu5AqGIjC08Rfz0QwsoO3GaO4Vj7sPF526dkpKFnRatq2cY6s5f00rHP2sgHIdceWeAuBIZhnVApIYnHJip0dNprfdDPncETklPCs8UaRBWkJ8HWC7OiMJUEz786YF6o/s1600/Conversaciones2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDeFO2QwDBSe2eu5AqGIjC08Rfz0QwsoO3GaO4Vj7sPF526dkpKFnRatq2cY6s5f00rHP2sgHIdceWeAuBIZhnVApIYnHJip0dNprfdDPncETklPCs8UaRBWkJ8HWC7OiMJUEz786YF6o/s1600/Conversaciones2.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Te gustaría que todo fuera
diferente?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Es imposible.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Ya no hay vuelta atrás.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>No. Desde que apreté el gatillo por
primera vez, nada puede ser lo mismo.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Por qué disparaste?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Era un crío. Era lo que tenía que
hacer. Era eso o que me disparan a mí.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Ahora volverías a hacerlo?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>No lo sé. Muchas noches no puedo
dormir y pienso en ello. Aunque ya no tiene arreglo.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Tienes que mirar adelante, sin estar
constantemente pensando qué pasó y qué pudo pasar.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Eso es muy fácil decirlo.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Sí, tienes razón.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Dicen que en tu tierra ahora hay nieve,
¿Es verdad eso?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Eso dicen.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Yo nunca vi la nieve.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Yo la veo todos los años, menos este
que estoy por aquí.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Cuándo te vuelves?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Pronto.
</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Tú no quieres ir a EEUU?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>No, no se me ha perdido nada allí.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Vosotros en Europa vivís bien,
¿Verdad?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Se vive como se puede.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Y tu familia?</i></span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Bien, gracias.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4s-uLm03w-S5kqdgIWOi6YQLPLxxlsFDoXQTVr1psdoBCdA34xXKkR5IaYGBkeH6TNbiXqOwn0Jc3umpFmhRhHCT9WnCys-mWrhmoJLh6N6dCwedA1WeNIZ2eRPshwxlsG2STZZgNvqg/s1600/Conversaciones3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4s-uLm03w-S5kqdgIWOi6YQLPLxxlsFDoXQTVr1psdoBCdA34xXKkR5IaYGBkeH6TNbiXqOwn0Jc3umpFmhRhHCT9WnCys-mWrhmoJLh6N6dCwedA1WeNIZ2eRPshwxlsG2STZZgNvqg/s1600/Conversaciones3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
(O algo así era...)</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-84865580494159635042014-03-15T11:45:00.000-07:002014-03-15T12:07:03.051-07:00Se parece a Craig Hodges<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se parece a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Craig_Hodges" target="_blank">Craig Hodges</a>.
Aquel jugador de los Chicago Bulls que pasó a la historia por ser un
triplista consumado. Ganó tres concursos de triples de manera
consecutiva, cosa que sólo había conseguido el gran Larry Bird,
1990, 1991 y 1992, logrando enchufar hasta <a href="https://www.google.es/url?sa=t&rct=j&q=&esrc=s&source=web&cd=4&cad=rja&uact=8&ved=0CE0QtwIwAw&url=http%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3DQzT3SmD32SE&ei=DW8kU4bJLOST0QXH4oHYCA&usg=AFQjCNGgjN_Vw7nAFek0WNZa0uguAOZF_g&sig2=qLwKhGx2clxoJCzpnm7y0g&bvm=bv.62922401,d.d2k" target="_blank">diecinueve triples consecutivos</a> en el concurso del 91, lo que es un récord aún
vigente. Fue apartado de la competición por sus ideas musulmanas,
según contaba. Llegó a ser tan relevante como triplista que hasta
llegó a competir en un concurso sin camiseta de equipo al no
pertenecer a ninguno, pero no creo que este sea el lugar de hablar
del bueno de Craig, que últimamente va y viene con Denis Rodman a
hacer sus bolos por Corea del Norte.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS8JyHKyUSTwLeQFG6He2sgNcep-EIsdGZiKMBistce-f1TqzFw_rOaJJ3CBdsa8jBBvFxcKFwQqeQcz8VQd_yweuEA-WJDCVfB1VzWUIlRbYy9UJyGufq1aNNHE4UnnlQg2OH3mR169E/s1600/craighodges_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS8JyHKyUSTwLeQFG6He2sgNcep-EIsdGZiKMBistce-f1TqzFw_rOaJJ3CBdsa8jBBvFxcKFwQqeQcz8VQd_yweuEA-WJDCVfB1VzWUIlRbYy9UJyGufq1aNNHE4UnnlQg2OH3mR169E/s1600/craighodges_1.jpg" height="400" width="342" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Todo esto va de mi
tendencia a encontrar a la gente parecidos poco razonables y con
personas extrañas. Todo es por partir de algún sitio. Podría
partir de cuando Craig (le llamaremos así aprovechando mis
tonterías) miraba mi pc aburrido, para ver qué hacía, y le propuse
que me contara alguna historia y dejaría lo que estaba escribiendo
por él. Empezó rápidamente a narrarme la historia de un hondureño
que con cien lempiras apareció en la frontera entre Guatemala y
México con todas las dudas del mundo sobre si debía continuar su
viaje. Le daba miedo todo. En ese momento fue consciente. No tenía
nada claro. Seguir o regresar. Conformarse o luchar. Tiempo antes
había decidido poner rumbo a EEUU. Como tantos otros, con la cabeza
llena de ilusiones y propósitos. Pero tuvo miedo. Dudó. Era tanto
lo que sabía de lo duro, difícil y peligroso del camino, que dudó.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En ese momento lo paré.
Me estaba escribiendo él la historia. Me estaba contando un cuento.
Le propuse que me contara más, que platicáramos y yo haría la
historia.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- Pero no me venderás a
los zetas, ¿No?</i> - me dijo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- No. No me gusta hablar
con los zetas. Yo también tengo que perder con ello. Todo lo que
escriba no se sabrá que eres tú. Sólo tú y yo. Y podemos contar
sólo lo que tú quieras que contemos.</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mentí.
Le invité a un refresco de durazno y le prometí cigarros para
hablar con tranquilidad. El durazno es como el melocotón en España.
Por aquí se toman muchos jugos de muchísimas frutas. La única
diferencia es que el jugo más puro que hemos encontrado tiene un 16%
d<span lang="es-ES">e zumo de la fruta. Lo demás son refrescos
azucarados. Incluso el de 16%. Esta, junto a las Coca-Colas de dos
litros y medio y la tendencia a tomar taxis para recorrer doscientos
metros, son mis aportaciones a la explicación de la obesidad mórbida
que sufre un altísimo porcentaje de la población mexicana.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span lang="es-ES"><br /></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i><br />
</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>(Nota mental: Dejar de
dar tantas vueltas a las cosas y centrarme en contar las historias
tal y como se debe, sin buscar parecidos razonables o razonamientos
sobre azúcares y masas corporales)</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La historia continúa
cuando se detuvo en Tecún Umán, en la frontera de Guatemala con
México. Se encontraba indeciso por tantas circunstancias que
marcaban su vida. No hacía más que plantearse si regresar o seguir
su viaje. Por muchas cosas. Por lo peligroso. Porque le daba miedo
tanto que hablaban de los zetas. A pesar de ser un luchador nato.
Antes de emprender el camino peleó por sus tres hijos. Ahora tiene
que ayudarles. Y a su mamá. La madre de sus hijos ya no está. No
quiere hablar de ella. Peleó por tenerlos y ganó a nivel legal.
Ella se iba al camino malo, con otra persona. Por eso cosiguió
tenerlos. Por ellos siguió y sigue peleando.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1rvR5QUFmOHICQ3CUpsYY5NLiJG_2MTnuYsFS1aw7wHxBv3EsTvDO5HHtOBTFsDPAGT-lOeAMpwhN1MeL7KV7DvkfuAdlq-CLMEa2EWKse9DhhPx0DQkZQ6dfhJo_EToCmSTp6nDfEdA/s1600/Craig2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1rvR5QUFmOHICQ3CUpsYY5NLiJG_2MTnuYsFS1aw7wHxBv3EsTvDO5HHtOBTFsDPAGT-lOeAMpwhN1MeL7KV7DvkfuAdlq-CLMEa2EWKse9DhhPx0DQkZQ6dfhJo_EToCmSTp6nDfEdA/s1600/Craig2.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Empezaron el viaje y en
Comaztitlán los asaltaron. A punta de machete y pistola. Pero
siguieron. Eso no es raro. Lo raro es a quien no lo asaltan. Esa es
la rareza. Siguieron pueblo a pueblo. Iban con la idea de tomar el
tren en Arriaga pero la policia municipal les secuestró antes de
cogerlo. A los once que iban. Los tuvieron un día entero retenidos.
De allí a Arriaga. No me cuenta mucho del secuestro. Tiene confianza
en mí pero hay cosas de las que, consciente o inconscientemente,
evita dar detalles. Yo tampoco incido mucho. Tanto tiempo en este
Albergue, tantas conversaciones, tantas historias, me han hecho
comprender que hay detalles que empañarían una buena historia y
otros que le darían lustre. El reto es reconocerlos. </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hicieron una
travesía de cuatro días y medio caminando, para luego pasar
diecisiete días en el Albergue de Migrantes de Arriaga. Allí
pusieron la denuncia. Tras esos días arreglaron papeleos y abordaron
el tren. Ya sólo ocho de los once que salieron, porque tres no
quisieron seguir esperando a terminar el trámite de la denuncia. Se
volvieron. Como tantos otros. Como tantos que no denuncian. Como
tantísimos que no confían en nada. Y mucho menos en la justicia.
¿Quién va a confiar en la justicia de un país en el que cuando se
libran de delicuentes y bandas organizadas les secuestran, atracan o
extorsionan funcionarios públicos encargados de guardar el orden?
Desde el dieciocho de enero está aquí. En el Albergue “Hermanos
en el Camino”. De los tres que volvieron, sabe que se fueron con
gente que les prometía seguridad. A día de hoy sólo sabe que uno
fue deportado a El Salvador y otro, menor de edad, está reclamado
por el gobierno de EEUU. No sabe más.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Actualmente espera los
papeles mexicanos. En el fondo, haber sufrido y tener arrestos y
paciencia para denunciar le facilita las cosas. Me pregunta que si
con los papeles, si se le da, puede conseguir la licencia para
manejar. Evidentemente le contesto que no tengo ni idea, pero que
supongo que sí.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Nos interrumpen en el
relato. Alguien que quiere hacer negocios con nosotros. O con él. A
los voluntarios nos proponen cosas, pero no es lo común. Quizás sí
a mí que transmito un rollo un tanto malote que les hace con el
tiempo confiarme cosas que con otros no hablan. De los dos que
vienen, me dice Craig que es uno de los que le acompañan desde la
salida y que puede contarme también sobre el camino y su historia.
El otro viene a vender unas zapatillas Nike. Le veo los tatuajes. No
me suena haberlo visto antes. Al menos, así, sin camiseta. Me
hubiera fijado. Tiene el 13 tatuado en el pecho. Tenemos una extraña
charla sobre negocios, buscarse la vida y ventas y compras. Parece
que no hay negocio. Hablamos de sus tatus pero no mencionamos el 13.
Yo nunca lo haría, pero veo que ellos tampoco lo hacen. Aunque mi
inconsciencia e ingenuidad me haya jugado malas pasadas estos meses,
tengo límites. No menciono el evidente 13 que le ocupa todo el lado
izquierdo del pecho. La teta. Se nos va tras un rato de conversación
sobre el significado de varios de sus tatuajes. Pero nadie menciona
el 13. Como si no existiera. Y se va. Nos quedamos los tres, y
hablamos de la 13. De que lo más facil es entrar que estar fuera.
Craig pudo entrar. Estuvo a punto. Solo porque Dios no quiso. Era
inevitable hablar de ello. El tatuaje era evidente y ninguno lo
mencionó aunque estábamos hablando de tatuajes.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Craig tiene un tatuaje de
un cuchillo con unas letras en el antebrazo. Me cuenta que se lo hizo
para rectificar un tatuaje de X y Y que borra y se queda en cuadrado
M T (sus iniciales). Algo típico de amor y rectificación posterior.
Se hizo el cuchillo para acompañar las letras. Tampoco pregunto más</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Como hemos dicho antes,
quiere papeles. Quiere estar aquí con papeles porque el gobierno les
debe algo. Les secuestraron y robaron, tienen todas las
posibilidades. Su ideal es encontrar un lugar aquí donde esté más
tranquilo que en Honduras.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4OtvZSTevYFD296arsaAdTuloPOE7PxSB81B_oHdhW5708hHuvvLVnnjWMuD6KIhsnfjZXcx7ymqp9WzZ9FQh2GsfWvElYgsDbr5dHHfqx7VodXwz9VQVPWqzTXHvIhduS9mJr0lxI1E/s1600/Craig.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4OtvZSTevYFD296arsaAdTuloPOE7PxSB81B_oHdhW5708hHuvvLVnnjWMuD6KIhsnfjZXcx7ymqp9WzZ9FQh2GsfWvElYgsDbr5dHHfqx7VodXwz9VQVPWqzTXHvIhduS9mJr0lxI1E/s1600/Craig.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En Honduras, su tierra,
vivía en una zona MS. En una zona controlada por la Mara
Salvatrucha. Encontró trabajo en una empresa de autobuses que aunque
era de aquella zona, se movía por zona no MS. Eso es un problema. Y
le dijeron que no podía seguir haciéndolo. Era cuestión de tiempo
que todo se complicara. Se complicó y le despidieron. Cuando le
echaron pidió la voluntad al jefe, el finiquito, algo justo, y le
quiso engañar. Craig no se dejó engañar y llevó a su jefe al
Ministerio de Trabajo, le pagaron lo que era justo pero le dijo que
no volvería a trabajar en empresa de transportes. Evidentemente,
volvió a buscar en otro sitio pero le dijeron que no. Ya no
trabajaría más. Porque todos sabían que cuando se fuera o lo
echaran les llevaría al Ministerio de Trabajo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ahora ya tiene la mente
más despejada. Quiere conducir y cuando tenga posibilidad traer sus
hijos y mantenerse aquí.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- ¿Por qué tienes miedo?
No has tenido problemas.</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- He visto como a las mamás
les piden dinero por el celular mientras torturan a sus hijos. Los
Zetas lo controlan todo. El tráfico de drogas, de personas.
</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tiene miedo. Él no ha
tenido problemas con nadie, pero sabe lo que pasa. No quiere que pase
nada. Su mamá está mayor. Me habla de su tierra. Su desangrada y
desgarrada tierra. Todas las zonas, todas las colonias en Honduras
son MS o 18. Las zonas que no son de ninguna aún, son las más
peligrosas. Él tiene miedo por su madre y por sus hijos. La mayor
quince años, siete la siguiente y el pequeño uno y medio. Tiene
miedo por ellos, porque ahora ya no es como antes. Tiene un hermano
que los puede proteger porque no tiene vicios ni está metido en nada
malo. Pero sabe que los problemas son cuestión de tiempo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- La hija de fulano ya
creció. Igual quiere por las buenas o por las malas.</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Nos callamos.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- ¿Por qué eres tan jefe
aquí? Creía que llevabas más tiempo.</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- Una de mis virtudes.
Preferir amigos a enemigos. Aunque no te puedes fiar de nadie.
</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8J4Imqi2tYQmMbLjR2P7_nV6mXmeoT4Opmla9A77C3weAoYGOGkT7Z0PkiDuhis3BSV4xQmrYb7zBiICA8sBElSqIaVUhhx7MDpX6TeoN1tLJj_qvtvNH_7JwoZpCr4QSEMT6eIA-sbE/s1600/Craig1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8J4Imqi2tYQmMbLjR2P7_nV6mXmeoT4Opmla9A77C3weAoYGOGkT7Z0PkiDuhis3BSV4xQmrYb7zBiICA8sBElSqIaVUhhx7MDpX6TeoN1tLJj_qvtvNH_7JwoZpCr4QSEMT6eIA-sbE/s1600/Craig1.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Discutió con su tío.
Uno de los once que subieron. Le dijo que si le veían como un
estorbo no subía con ellos, no había problemas. Alguien escuchó la
discusión y le ofreció subir con él porque conoce el camino. Y al
momento preguntó por su familia. Le intentó convencer que EEUU está
bien ahora. Él le dijo que no tenía intención de subir, ni dinero
para pagarle. Pero le insistió en que tendría familia arriba o
abajo que le pagara. No le interesaba, se lo hizo ver, y el bato ya
no quiso seguir hablando. No había negocio...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- No te puedes fiar de
nadie.</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Una vez le escucharon que
pidió dinero. Una práctica habitual en el Albergue. <a href="mailto:L@s">L@s</a>
migrantes piden dinero por teléfono o mensajes a algún familiar o
contacto y <a href="mailto:l@s">l@s</a> <a href="mailto:voluntari@s">voluntari@s</a>
lo recogemos del banco con la mayor de las discreciones. Pero al
tanto estaban. Y le ofrecieron llamar a EEUU fuera del albergue para
que pidiera tranquilamente dinero, sin problemas. Le ofrecieron
dinero cuando dijo que no tenía quién le ayudara. Le ofrecieron
casi lo que necesitara. Rechazó toda “ayuda”, vinieron
tensiones, le miraron serio y no quiso seguir platicando.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Me habla de un personaje
del albergue. Conocido. Con mucho tiempo aquí. Alguien que le
pregunta. Con el que ha platicado mucho. Se interesan por los
tatuajes. Y cuando tomaron confianza le ofreció números para entrar
en la pandilla. Nueva decepción. Su impresión incial sobre aquellos
tatuajes era cierta. No se puede fíar de nadie. Me lo cuenta como
ejemplo porque sabe que sé quién es del que me habla y porque me ha
visto muchas veces bromear y en buena onda con él. Pero Craig tiene
que estar ojo avizor. Siempre alerta. Sin fiarse. En cualquier lado
salta la liebre. Si él se desvía de su camino sabe que no podrá
dar a sus hijos lo que quiere darles. Se va dando cuenta. Poco a
poco. Aunque le guste estar con todos.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hablamos de todo un poco.
De mí y mi circunstancia. De lo divino y lo humano. Y en lo divino
veo filón. Aunque es él quien se lanza a ello. A hablar de Dios y
de todo lo que conlleva. Me cuenta por qué ayuda al Señor Abad, el
Testigo de Jehová que tiene el puesto fuera. El Señor Abad es una
persona que por la mañana y por las noches, con una bicicleta con un
gran armatoste a modo de puesto y un pequeño techo, se coloca en la
puerta del Albergue. Vende cafés, avenas, tortas, panes... Tiene una
amplia clientela. Hay <a href="mailto:much@s">much@s</a> migrantes
que desayunan y cenan en su puesto. Incluso yo he probado muchos de
sus productos. La gente se fijan que platican mucho los dos. Que se
llevan bien y tienen confianza. Y le piden que saque una avena, un
algo...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No puede morder la mano a
quién le está quitando el hambre.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Me cuenta cómo es su
relación con el Señor Abad. Recuerda que le asaltaron, antes del
secuestro de la policía. Llevaba un celular que le regalaron en
Guatemala cuando trabajó dos años. Un buen móvil. En el asalto no
sabe cómo pero no se lo encontraron. Se lo comentó a Don Abad. Que
era lo único que tenía ya. Don Abad se lo puede vender.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- ¿Qué es lo que usted
quiere por él?
</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- Ando con hambre.
</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>- Yo se lo vendo o se lo
empeño...</i></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Él optó por la opción
de empeñarlo. Don Abad le dio dos tortas y una avena. Es poco, pero
quedatelo. Le dio dinero cuando le mandaron. No le cobró. Desde ahí
empezó con confianza. Dice que es de fiar. El Señor Abad confía y
se fia de la gente. Lo deja en las manos de Dios. Aparte de las Manos
de Dios, yo añado que he visto cómo Don Abad tiene una libreta en
la que va escribiendo qué toma cada uno, para saber qué y quién le
consume. Esa libreta ahora la escribe Craig. También he observado
cómo Don Abad pide el tícket de estar permanente o no en el Albergue
a la hora de fiar o no a <a href="mailto:l@s">l@s</a> migrantes, pero
eso no lo digo.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Le ha invitado a que vaya
a la iglesia con él. Él está alejado de la Iglesia. Cuando salió
de su país se apartó de todo eso. Hablamos de la religión, de la
iglesia, del Padre Solalinde. De cómo debería ser la iglesia y de
cómo alguien que no lo necesita se juega la vida por ayudar. Sus
palabras son una mezcla de desencanto e ilusión por las personas.
Agridulces y esperanzadas a la vez.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>(ELIPSIS TEMPORAL)</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-Kk-LQUy6kFPv4MqcCXVBsj-X-PXalsLIccNPLUPdQo2u4MQP9fSDZ0fu8viDJPsGSXIci7xtPL5RCmKo6F_1kjptd59EM52lfWaM4bIw6yFQQzOm39_gICPXt667HEdZ6RYEovLQ3zw/s1600/Craig3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-Kk-LQUy6kFPv4MqcCXVBsj-X-PXalsLIccNPLUPdQo2u4MQP9fSDZ0fu8viDJPsGSXIci7xtPL5RCmKo6F_1kjptd59EM52lfWaM4bIw6yFQQzOm39_gICPXt667HEdZ6RYEovLQ3zw/s1600/Craig3.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tiempo después de
nuestra primera plática me pide el pc para descargar música
cristiana. <i>Sólo música cristiana. </i>Se
ha convertido en un personaje en el albergue. De los que ayudan, los
que siempre están. A los que les puedes pedir que te echen una mano
en todo. Los que arriman el hombro incluso antes de que nadie lo
demande. Se despierta de madrugada y reparte jabón y papel higiénico
a l@s que llegan en el tren, mientras l@s voluntari@s los registramos
y acomodamos... Una mano menos que aportar l@s que estamos para ello,
que nunca sobran. Una sonrisa más que dar, que siempre se agradece.
Escucha la música cristiana y tiene conversaciones con las monjas.
Parece que en unos días, la tranquilidad del Albergue le está
haciendo recuperar ciertas cosas que me decía perdidas. Me tiene
confianza. Me habla con franqueza. Me cuenta un secreto a voces que
hay por aquí. La francesa que pasea y pulula por las instalaciones
haciendo uso de ellas, dejó caer su teléfono frente al puesto del
Señor Abad en la noche. Un pariente suyo lo recogió y tiene
intención de quedárselo. Él se ha disgustado mucho por ello.
Quería contármelo. Quería liberar su conciencia. Conmigo. Aunque
no lo necesitara. La francesa quizás (o no) recupere su celular,
pero la relación de Craig con sus parientes no va a ser la misma por
expresar su manera de ver las cosas y estar aquí.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg51X2IvBGSdjBNF7AlxJSccDX8QlWghHugLE7vLYvZCZ0tinuOg_xi99DspeU3xSUjw37B4YNi_DNUjh_kgeRXTVLXxN2Xsai6I1nqgSNvifGf6RqVaT2Zjw8ItMV5_UHQ6PyhyPLE3zI/s1600/Craig-H-foto-nba.com_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg51X2IvBGSdjBNF7AlxJSccDX8QlWghHugLE7vLYvZCZ0tinuOg_xi99DspeU3xSUjw37B4YNi_DNUjh_kgeRXTVLXxN2Xsai6I1nqgSNvifGf6RqVaT2Zjw8ItMV5_UHQ6PyhyPLE3zI/s1600/Craig-H-foto-nba.com_.jpg" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Son
cosas que pasan. Son días que fluyen. Vidas que se van diseñando a
la espera de una huella que les deje fluir más o menos libres por
México. Una huella que le permita sacarse la licencia de conducir y
encontrar un trabajo en lo suyo. Una huella que ponerla en un papel y
una tarjeta es el paso clave. Para que el día menos pensado, si
alguien va por México y sube a un bus o una combi y se encuentra a
alguien muy simpático con una gran sonrisa que se parece un poco a
Craig Hodges se acuerde de esto que está leyendo aquí y sepa que es
una gran persona.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-62888889251650417272014-03-11T09:03:00.001-07:002014-03-11T09:03:31.926-07:00La Lu(ch/n)a es el único camino<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Hace tiempo vi una pintada en una pared: <i>“La luna es el único camino”</i>. Me pareció algo arrebatadoramente hermoso, sobre todo en estos tiempos donde lo estético o lo poético está tan desvalorado. Al acercarme a ella me di cuenta de que mi miopía, o quizás mi exceso de imaginación, me había gastado una mala pasada y que la pintada realmente decía <i>“La lucha es el único camino”</i>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCHCpany5ry3J8m4R6UdhSHK4mvaOHe2hZQv5FkVz2CM3LZeil5yNM2-1XUEzHYZB6koQnjZEC983G2NedaYgfc-G5Zdh_-jAsE5NGQzZjoGwG0PrPYbsLfhQ4EjbWtk8bd8DbY_Jzn0U/s1600/IMG_4152_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCHCpany5ry3J8m4R6UdhSHK4mvaOHe2hZQv5FkVz2CM3LZeil5yNM2-1XUEzHYZB6koQnjZEC983G2NedaYgfc-G5Zdh_-jAsE5NGQzZjoGwG0PrPYbsLfhQ4EjbWtk8bd8DbY_Jzn0U/s1600/IMG_4152_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />He recordado todo esto al llegar a España. El proyecto en el Albergue “Hermanos en el Camino” ha llegado a su fin para mí, allí en Ciudad Ixtepec. Queda tarea y un tiempo en el que seguiremos conectados con las labores y con este mismo espacio donde restan varias historias que contar. Pero ya he vuelto. Y no puedo decir que tuviera muchas ganas de hacerlo. Sí, llega el calor terrible a aquella zona, la rutina empezaba a hacerse latente en muchas de nuestras acciones, el día a día comenzaba a ser más conocido de lo conveniente para mantener la ilusión a tope, la gente que me quiere por aquí demandaba cada vez más mi presencia... Pero no. Sinceramente no tenía demasiadas ganas de volver.<br /><br />La lucha que me transmitían l@s habitantes del Albergue cada día es algo que tendré presente durante mucho tiempo porque no había recibido mejor lección de ello antes. Pero también la luna. El cielo de Ixtepec es limpio como pocos he visto. La luna está acostada, no como aquí que es una mentirosa que cuando tiene forma de “C” decrece y cuando la tiene de “D” crece. Allí no miente porque está acostada y nunca sabía si crecía o decrecía. La lucha por los sueños se reflejaba en una luna relajada y clara que no me mentía porque no era capaz de sentirme con fuerzas de preguntarle nada.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK76I-CEVZ3g9Ggos96doWLXZqjyqNvQX-97rzY0nmQr9eL6muROscmjSjjYeglW13EfzULoxMKo7Zlwf5-WmEkMd3t-jodih5YpnNn2RUez4PBNC9jVKsCFPlPB7QsFFDkj7jNxBR0Tw/s1600/IMG_4024_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK76I-CEVZ3g9Ggos96doWLXZqjyqNvQX-97rzY0nmQr9eL6muROscmjSjjYeglW13EfzULoxMKo7Zlwf5-WmEkMd3t-jodih5YpnNn2RUez4PBNC9jVKsCFPlPB7QsFFDkj7jNxBR0Tw/s1600/IMG_4024_p5e4g3.jpg" height="640" width="480" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /><br />Decía Gabriel Celaya que <a href="http://www.poesi.as/gcel5500.htm" target="_blank"><i>la poesía es un arma cargada de futuro</i></a>. Allí la lucha no deja tiempo para la poesía. Aparentemente. Eso creía. Eso creí mucho tiempo. Pero no hay nada más poético que perseguir los sueños, por muy duro o imposible que parezca alcanzarlos. Y en el Albergue la gente no hace otra cosa que eso. Luchar. Buscar la luna. <br /><br />Hoy, simbólico <a href="http://politica.elpais.com/politica/2014/03/10/actualidad/1394470125_204433.html" target="_blank">11 de Marzo</a>, me despertó de la realidad mezquina de este lado del charco, una poesía en el facebook. Una poesía de Christian Bresciani:<br /></span><style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }A:link { }</style>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>"Yo estaba en el
invierno de mi vida<br />Y los amigos que conocí a lo largo del camino
fueron mi único verano.<br />Por la noche me quedaba dormido con
visiones.<br />De mi mismo bailando, riendo y llorando con ellos.<br />Tras
largo tiempo de escapar de mi realidad.<br />Y mis recuerdos que tenia
de ellos eran las únicas cosas que me sostenían.<br />Y mis únicos
momentos felices en realidad.<br />Yo era un poeta, que una vez tuvo el
sueño de convertirse en un bello poema.<br />Pero después de una
serie de desafortunados eventos.<br />Vi esos sueños truncados y
dividos como un millón de estrellas en el cielo por la noche.<br /><br />Que
yo hubiera deseado una y otra vez, brillantes y
resplandecientes.<br />Pero realmente no me importo.<br />Porque yo sabia
que se necesita conseguir todo lo que una vez deseaste.<br />Y luego
perderlo para saber que es la verdadera libertad.<br />Cuando la gente
que conocía se enteraba de lo que había estado haciendo.<br />De como
había vivido, me preguntaban el porque.<br />Pero de nada sirve hablar
con gente que tiene un hogar.<br />Ellos no tiene ni la menor idea de
lo que es buscar seguridad en otras personas.<br />Por un hogar donde
poder recostar tu cabeza.<br />Siempre he sido un tanto inusual.<br />Mi
madre me dijo una vez que tenia un alma de camaleón.<br />Sin brújula
moral que apunte directamente hacia el norte.<br />Sin personalidad
fija.<br />Solo una indecisión interior que era tan ancha y tan
vacilante como el océano.<br />Y si dijera que no tenia intención de
convertirme de esta manera estaría mintiendo.<br />Porque yo nací
para ser alguien mas.<br />No tengo nada pero indudablemente lo deseo
todo.<br />El que tuvo y lo perdió todo y por sobretodo el que no se
arrepiente de nada.<br />Con una quemadura por cada experiencia. Y una
obsesión por la libertad.<br />Me aterrorice hasta el punto de que ni
siquiera podía hablar.<br />Y me empujo hacia un punto nómada de
locura que me deslumbro y mareo.<br /><br />Todas las noches, solía
rezar a un Diosito para encontrar mi gente.<br />Y finalmente fue así.
En el camino abierto.<br />No tenemos nada que perder, nada que
ganar.<br />Nada mas que pudiéramos desear.<br />Excepto hacer nuestras
vidas una obra de arte.<br />Vive Rápido.<br />Muere Joven.<br />Se
Salvaje y diviértete.<br />Creo en la persona que puedo llegar a
ser.<br />Y mi lema es el mismo de siempre.<br />"Creo en la bondad
de los extraños"<br />Cuando estoy en guerra conmigo
mismo.<br />¿Quien sos vos?<br />Estas en contacto con todas tus oscuras
fantasías.<br />¿Has creado una vida para vos mismo donde sos libre
para experimentarlas?<br />Yo si Ya estoy loco hasta la mierda.<br />PERO
SOY LIBRE."</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilae4lqSh0QPibMtEatw88oI3Co9vhP-a1Wyki6m9zQQRplracgOX0x5E6MRB4oLqhvNjaM8YoXlGC0iLTfOJbRji23Cf3yRLQ9rJ7LQiSGex8CNBeFSZkZhyM4doUVlBJlNvq1UbL_tk/s1600/IMG_3869_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilae4lqSh0QPibMtEatw88oI3Co9vhP-a1Wyki6m9zQQRplracgOX0x5E6MRB4oLqhvNjaM8YoXlGC0iLTfOJbRji23Cf3yRLQ9rJ7LQiSGex8CNBeFSZkZhyM4doUVlBJlNvq1UbL_tk/s1600/IMG_3869_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Christian es una de las
personas que más me ha aportado estando allí. Es un caso diferente,
casi único. Es una persona culta e inteligente. Sobre todo, muy
inteligente. Sensible y amable. Con curiosidad por todo. Y muy, muy
grande (en todos los sentidos). Christian es capaz de reírse y estar
al nivel necesario con cualquiera. Y cuando digo con cualquiera,
quiero decir con cualquiera. Sigue enganchado en el Albergue.
Esperando poder seguir camino. A algún sitio donde sentirse bien,
donde verse útil, donde poder continuar la vida. Se dedica a dar
cariño combinando los escasos materiales disponibles para hacer las
comidas el fin de semana. Lucha porque cada vez sea mejor. Lucha como
<a href="mailto:tod@s">tod@s</a> y más. Pero lucha y mira la luna.
Porque la luna es la mejor excusa para luchar.</span></div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Una de las mejores
lecciones que se puede aprender en el Albergue “Hermanos en el
Camino” es que la Lucha es el único camino. Y desde el Albergue,
se ve una Luna que da sentido a casi todo tipo de Lucha...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b>B.S.O.</b>: "<a href="https://www.youtube.com/watch?v=bKnEaCweikg&feature=kp" target="_blank">La Poesía es un arma cargada de futuro</a>" (Paco Ibáñez) </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-91164615560817091172014-02-26T15:46:00.000-08:002014-02-26T16:21:47.462-08:00The final countdown y sus tribulaciones<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiC-k2qz5evwQefA5jaki3_z2hkS6A1tEjJbSjfQY0h6vkbiJC46p9e8QnkzGXSTRWR6jVtmPqDHtvV9LTo0zET4wSLEbGE18L2zlMz_2ofSwm6JFOL5tL5HJMVg-uSg_rLRWbqrrMJYI/s1600/IMG_4238_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiC-k2qz5evwQefA5jaki3_z2hkS6A1tEjJbSjfQY0h6vkbiJC46p9e8QnkzGXSTRWR6jVtmPqDHtvV9LTo0zET4wSLEbGE18L2zlMz_2ofSwm6JFOL5tL5HJMVg-uSg_rLRWbqrrMJYI/s1600/IMG_4238_p5e4g3.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
<br />
<br />
Suena <i>“<a href="https://www.youtube.com/watch?v=9jK-NcRmVcw&feature=kp" target="_blank">The final countdown</a>”</i> de Europe. Ramón se queja.<br />
<br />
- ¡Pon otra cosa que eso no se entiende!<br />
<br />
La ha puesto el otro Ramón. <br />
<br />
- Es bien chingona -le dice.<br />
<br />
- Simon -digo yo totalmente en el ambiente y les explico que esa canción era de cuando yo era niño. Que incluso le regalé a mi madre la cassette por su cumpleaños, o el día de la madre, en una de esas típicas cosas mías que era <i>“regalarme”</i> cosas a mí mismo con la excusa de <i>"regalar"</i> a algún familiar. Muy egoísta que he sido desde pequeño.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMEEOiK_ilNoHaYzQRkANXNoySrqesCytqpIhY7t1LIXVg8tZbJvO1CJijGhDCQiUGrtr-HWtYHnwPnvshDatwZGeJVYryNuSJiwst7ac9wv03ssJfeGd6tguUTc3EgRCgJovqjakFMDw/s1600/IMG_3618_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMEEOiK_ilNoHaYzQRkANXNoySrqesCytqpIhY7t1LIXVg8tZbJvO1CJijGhDCQiUGrtr-HWtYHnwPnvshDatwZGeJVYryNuSJiwst7ac9wv03ssJfeGd6tguUTc3EgRCgJovqjakFMDw/s1600/IMG_3618_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Ahora todo empieza a ser muy simbólico. La canción, de la que les explico que en algunos bares españoles se utiliza para cerrarlos. <i>“El final de la cuenta atrás”</i>. Nuestro final de la cuenta atrás. De Alejandro y mío. Dani seguirá por aquí continuando la labor y haciendo fotos que den lustre a estos textos y a otras cosas más importantes.<br />
<br />
- ¡Ta buena, ta buena! -dice a gritos Ramón cuando suena la banda sonora de <a href="https://www.youtube.com/watch?v=2xsyei9wmEE" target="_blank">Top Gun</a> y ve las intenciones de cambiarla por parte del que se ha quedado al comando de la bocina que emite los sonidos desde una tarjeta de memoria llena de música.<br />
<br />
Estoy empezando a regalar parte de mi ropa. Pienso volver con poco. Con lo indispensable. El egoísmo infantil disfrazado de limpiar mi conciencia dando por ahí lo que realmente no sé si necesito o no, pero sé que otros necesitan más. Me hace especial ilusión regalar ciertas camisetas, zapatillas y pantalones a personas especiales de por aquí. A la gente que me ha dado y enseñado tanto. Pero el tamaño me limita mucho. A Christian, el cocinero de los fines de semana, más grande y voluminoso que yo, le doy varias cosas. Los grandes son los que más sufren la escasez de ropa y calzado por motivos obvios. Y a él, encima, le han robado las zapatillas varias veces...<br />
<br />
Las cosas, como de costumbre, van a peor y empieza a sonar piezas electrolatinas, reagetones... Hasta llegar al horror, hasta llegar a Maná... El infierno, cuando se está tan cerca de los cuarenta grados, es más real de lo que nos creemos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJJZ96q7kDuJ-wovO1PyQGlQRw2HjzjJrT3PEeXRDvtfs7_fncSpeb_AsZEY0q4U73mDYZ4OZJ1ZgOH-h_z_I0GYGDpSSO9vbBBeW1P5ls2j-xaPBV9KhxfVtHDTCc8rH9bO3dHPvNztg/s1600/IMG_4110_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJJZ96q7kDuJ-wovO1PyQGlQRw2HjzjJrT3PEeXRDvtfs7_fncSpeb_AsZEY0q4U73mDYZ4OZJ1ZgOH-h_z_I0GYGDpSSO9vbBBeW1P5ls2j-xaPBV9KhxfVtHDTCc8rH9bO3dHPvNztg/s1600/IMG_4110_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Suena el “<a href="https://www.youtube.com/watch?v=8iJMOBcPQyg" target="_blank">Frijolero</a>” de Molotov. <i>“No me llames frijolero, pinche gringo puñetero”</i>. Muestro mi aprobación desde lo alto del cuarto de voluntarios que “hemos construido” encima de el dormitorio de mujeres con nuestro proyecto y hago señas de conformidad al que ha puesto la canción. Molotov me gusta mucho. No sé por qué se empeñan en que me tiene que gustar Maná. Hace media hora alguien a quien no conozco (pasa mucho, vienen y van, te conocen pero a ti no te da tiempo ni a ubicar a ciertas personas a no ser que las hayas registrado y entrevistado tú, y a veces ni así) me ha dicho:<br />
<br />
- Fer, ¿Te puedo decir una cosa?<br />
<br />
Cuando empiezan así, me temo lo peor. Al menos no me ha llamado <i>Shakira</i> directamente, porque últimamente hasta gente que llega de nuevas al albergue me llama <i>Shakira</i> como si fuera lo normal, porque a Armando, el migrante de más tiempo aquí y quizás el más cercano y querido, le dio por llamarme <i>Shaki</i>, <i>Shakira</i>, creo que porque me vio con el pelo suelto y mojado en una ocasión y ahí se quedó. No tiene mucha lógica ni explicación, pero es así. Para muchos soy <i>Shakira</i>, para otros el <i>enclenque</i>, el <i>enclenque mayor</i>... Aunque lo de <i>español</i> sea lo más extendido. Suena Opus con “<a href="https://www.youtube.com/watch?v=0Jy4tMySp5o&feature=kp" target="_blank">Life is live</a>”. Aprobación. Acaba de morir Paco de Lucía, pero no creo que aquí importe mucho ya que entre sus prioridades musicales siempre están los grandes del electrolatino y el reageton.<br />
<br />
- Te pareces al <i>otro</i> Fer.<br />
- ¿A cuál? -pregunto ingenuamente conociendo la respuesta.<br />
- A Fer el de Maná. La misma cara, el mismo pelo... Sólo te falta la guitarra. Ya sé que no te gusta y que el otro día dijiste por megafonía que se prohibía que sonara Maná en el Albergue, pero eres muy parecido...<br />
<br />
Nos queda un suspiro aquí. Bueno, a Alejandro y a mí. Es <i>The final countdown</i> y ya empezamos a echar de menos cosas que no nos han dejado aun. Particularmente voy a echar de menos hasta que me llamen <i>Shaky</i>, hasta la música que aborrecía y que me podía hacer cambiar de bar en cualquier momento cuando estaba en España.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt7ICxYl3WXUkqPul0cFeXe93-qAGTZcya323oEspVVQR_W0lDeBAeO4OdRT6OIKJm2VrR9qX2-Bag3EkZihVw4ylxHWk6Ihkgr1d9Azn5lF-gt9V7M7Sru4qC0PoxtwQXNBFZ4rDHKNI/s1600/IMG_4160_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt7ICxYl3WXUkqPul0cFeXe93-qAGTZcya323oEspVVQR_W0lDeBAeO4OdRT6OIKJm2VrR9qX2-Bag3EkZihVw4ylxHWk6Ihkgr1d9Azn5lF-gt9V7M7Sru4qC0PoxtwQXNBFZ4rDHKNI/s1600/IMG_4160_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Hoy el Padre Solalinde está en un importante Foro de Derechos Humanos al que asiste el Juez Baltasar Garzón y destacados activistas por los DDHH a unas ocho horas de aquí. Ocho horas de distancia en México es estar muy cerca. Este es un país inmenso y mal comunicado. Trayectos de una hora en coche duran casi tres en autobús y caminos de tres o cuatro, hasta de catorce a lomos de La Bestia (Si no tiene problemas y no se para). El Padre nos iba a llevar al Foro. El que haya coincidido con estas fechas de retirada lo ha impedido. Otra vez (O no) será. Hoy también se cumplen siete años de la apertura del albergue. Siete años de esperanza y luces al final del túnel. Quizás no sea un número muy celebrable, pero es un hecho importante. Hace siete años que personas que lo pasan mal y se juegan la vida por un futuro mejor, tienen un refugio donde eludir por un rato los peligros, donde comer, bañarse, descansar. Donde ser asesorados, donde encontrar compañeros, donde recibir apoyo. El mismo Armando, del que hablaba antes, y del que otro día contaré su maravillosa historia, me dijo que antes las cosas no estaban tan mal. Que no había tanto peligro en el tren. Sólo te podías morir si te caías. Ahora no piensa volver a subir nunca en La Bestia. Cuando el subió a EEUU con diez añitos, completamente solo, todo era más “fácil”. Pero esa es una historia para otro día. Hoy es un día especial. Nos queda poco por aquí. Por un sitio donde <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cristian_Castro" target="_blank">Cristian Castro</a> sigue siendo icónico. ¿Recuerdan lo de “<a href="https://www.youtube.com/watch?v=29NM6ySmwfQ" target="_blank">Azul</a>”? ¿Recuerdan lo asesinable que era? Pues lo sigue siendo y aquí sigue teniendo status y éxito. <strike>Quizás</strike> Seguramente por ser hijo de quién es.<br />
<br />
Pero nos queda muy poco por aquí y hay mucho que contar aún. No sé por qué me han permitido escribir esto...<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-46692577518357927112014-02-24T10:07:00.001-08:002014-02-24T10:07:29.267-08:00Historia de una foto (Volumen 4)<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }A:link { }</style>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwL99C38l2g5f0k4f8rY_hTTywbCJX4g-E9Cjg17nX2zYOV7eHt-Or3wts4MPqqbQz_YGNa0YDlE2ZGfmi88_4e8Y5GAyO1imM5y_BtvkXxiUZs9UbHGpEeajdyI2qLHFWYJbHApw5Kbs/s1600/Historia+de+una+foto+Darinel+Marisela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwL99C38l2g5f0k4f8rY_hTTywbCJX4g-E9Cjg17nX2zYOV7eHt-Or3wts4MPqqbQz_YGNa0YDlE2ZGfmi88_4e8Y5GAyO1imM5y_BtvkXxiUZs9UbHGpEeajdyI2qLHFWYJbHApw5Kbs/s1600/Historia+de+una+foto+Darinel+Marisela.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">El que escribe tiene
envidia del que hace la foto. Nunca podrá transmitir tanto por
muchas y acertadas palabras que use como una buena fotografía.
Aquello de que una imagen vale más que mil palabras no es del todo
cierto, pero podemos negociar la exactitud de la frase si nos ponemos
en un margen de doscientas a cuatrocientas.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Es algo clásico.
¿Recuerdan el cuento del pincel inseguro? Aquel pincel, en manos de
un artista en ciernes, que no podía soportar que todo lo bien que
quedara el cuadro fuera mérito de los colores al óleo que él
desparramaba con sus cabellos. Eso le intranquilizaba y ponía
nervioso y hacía que cada pincelada que era obligado a dar por el
pintor tuviera un trazo irregular, inseguro y deslavazado, lo que
daba aún más belleza a la obra. Mientras tanto, el óleo, fuera del
color que fuera, se reprimía y diluía en la pena que le daba ser un
mero agente que manchaba el lienzo, el verdadero protagonista de la
obra, según su manera de mirar las cosas. El lienzo, blanco y áspero
por naturaleza, se irritaba de pensar que todo el mérito se lo
llevara el pincel al que él cedía su cuerpo para ser acariciado, y
respondía con la firmeza o flexibilidad necesaria a cada contacto
con sus pelos. Todos se miraban entre sí, sin comprender qué habían
hecho en anteriores vidas para ser tan desgraciados de no conseguir
lo que los otros conseguían, sin reparar que el pintor los odiaba
con toda su alma por saber que sin ellos no sería nadie nunca. ¿Lo
recuerdan? Probablemente no, porque me lo acabo de inventar, pero
algo así sucede cuando uno se pone a dar palabras a una foto que ya
de por sí habla por sí sola.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Darinel ya no está por
aquí. Acaba de partir y es feliz por ello.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Marisela no debería
haber estado tanto tiempo aquí, pero sigue con nosotros. Las
circunstancias que la rodeaban cuando llegó, hicieron que tuviera
que quedarse un tiempo que en ningún momento estaba contemplado ni
se le había pasado por la cabeza.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Darinel era un tipo
aparentemente seguro de sí mismo. Sonrisa perpetua, seductor nato.
Su tiempo en el albergue estaba lleno de maniobras de acoso y (casi)
derribo a toda aquella chica que llegaba a hacer el voluntariado.
Pocas le negaban la atención y pocas le hacían torcer el gesto.
Alemanas, americanas, mexicanas... No tenía ninguna predilección
especial, simplemente todas eran susceptibles de ser seducidas por
él.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Marisela es el prototipo
de niña que es guapa y lo sabe. Un encanto en las distancias cortas
y un amor en las largas. Le gusta pasar más tiempo con el personal
del albergue que con sus compañeras o compañeros migrantes. Se sabe
bonita y se deja querer con ingenuidad impostada.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Darinel y Marisela
empezaron a acercarse por mera ley de la gravedad. Probablemente, con
Marisela a Darinel no le funcionó nada de lo que trabajaba con las
voluntarias. Seguramente con Darinel Marisela no pudo hacerse la
ingenua que sonreía. Así que cuando se juntaron, todo pasó a ser
algo interno y diferente a lo que eran por separado los dos. Se
miraban y tocaban como dos adolescentes primerizos, inspirando una
ternura que no es propia de estos lares. Paseaban y se perdían como
si el tiempo y las circunstancias no existieran.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">En la foto, estremece ver
el infantil juego de niños de dibujarse con bolígrafo sus nombres y
un corazón en un lugar donde se persigue que se hagan tatuajes unos
a otros porque es una peligrosa práctica habitual. Porque el tatuaje
en según qué personas y según qué sitios, puede ser una tinta muy
fácilmente mutable en sangre.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Darinel se ha ido con
toda la felicidad del mundo porque sigue su camino en pos de un
sueño, pero ha dejado la tristeza que le ataca en forma de añoranza
y recuerdos. En forma de Marisela y todo lo que son el uno para el
otro.</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Marisela vaga por el
albergue aparentemente entera y feliz. Pero se la ve más perdida e
incompleta. Aunque no pierda la sonrisa ni la coqueta mirada de
ingenuidad impostada.
</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Darinel y Marisela son de
ese tipo de gente que sale bien en las fotos. Sólos o acompañados.
Pero en la fotografía que da sentido a esta historial, salen mejor
aún por lo que supone la suma de sus partes, que están pendientes
las unas de las otras, sin pensar en el objetivo con el que Dani les
inmortaliza. En esa instantánea de la que nadie está preparado para
poner unas líneas ni generar una historia con ello. Perdonen
ustedes, y disculpen las molestias. Son celos y nada más, de alguien
que no sabe hacer fotos bonitas...</span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">
</span>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">Postdata: Esta historia,
obviamente, debe llevar anexadas el resto de fotografías que fueron
tomadas en torno a la que le da sentido. Aquí debajo las tienen,
para que quede constancia documental de que tampoco es fácil hacer
una foto hermosa, aunque algunas pensemos que se hacen solas.
¿Recuerdan el cuento del pincel inseguro?</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5iys05-Gyc0Z1kYWScZzrMQGiZ_9aG-qMYeBOXPSwa-M8vD8HOL66EPGlfY7X-io84KswBj2FLblptyivagVM03ORMhQfcSqs-bmnq8N1Z8dfxjRSei2UGUwlZqvVGOZEN2FIDvdidgg/s1600/Darinel+y+Marisela1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5iys05-Gyc0Z1kYWScZzrMQGiZ_9aG-qMYeBOXPSwa-M8vD8HOL66EPGlfY7X-io84KswBj2FLblptyivagVM03ORMhQfcSqs-bmnq8N1Z8dfxjRSei2UGUwlZqvVGOZEN2FIDvdidgg/s1600/Darinel+y+Marisela1.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Este es un cuento muy bonito. De esos que a todas y todos nos gusta que nos cuenten porque tiene (probable) final feliz. Lo único que lo diferencia del resto de cuentos que conocemos es que es un cuento escondido, con un personaje principal oculto, y con un final que todavía no ha llegado.</div>
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F se va pronto a Salina Cruz a tomar el autobús. Tiene un presentimiento, y siempre le ha ido bien hacer caso a sus presentimientos. La intuición. No quiere estar más aquí. Cree que no puede. En cuanto ponga la <i>huella</i> y tenga oficialmente papeles mexicanos se va a Salina Cruz y mira como subir por la costa o por donde su intuición le indique. Hasta llegar a Washington D.C. Donde está el (probable) final feliz de este cuento.</div>
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Es de El Salvador, tiene veintitrés años y lleva tres meses en el Albergue. Igual que su tío, más pequeño que él aunque fundamental apoyo y compañía. Pero eso ahora da un poco igual. Los cuentos con (probable) final feliz se cuentan desde el principio para que cuando llegue lo bueno parezca mucho mejor.</div>
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Era un chaval feliz. Hasta que alguien decidió matar a su papa, que era motorista y llevaba el sustento a la familia. Fue asesinado por las <i>extorsiones</i>. Esa palabra terrible. Esa tasa por vivir tan de El Salvador que hay que pagar de alguna manera siempre. Después mataron a su tío. El que los ayudaba y mantenía tras morir su padre. En ese momento le toca a él trabajar por sus hermanos y mamá. Con catorce años. Con sólo catorce años se tiene que hacer cargo de su familia. Pero él no podía soportar estudiar y trabajar a la vez. Y más cuando te pagan poco. Y mucho más aún, cuando el futuro es muy oscuro. Llegó un momento en el que ya no pudo. </div>
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A partir de aquí empieza el verdadero cuento. Ese que parece un cuento como todos los demás, pero que es el cuento del (probable) final feliz. Ese cuento en el que un niño de catorce años no puede con todo lo que tiene, no puede crecer más rápido y conoce a ese amigo que le acaba metiendo en las cosas de la calle. En una pandilla. Algo terriblemente típico en Centroamérica. Un pandilla pequeña, de pocos, bien activa y organizada. Terrorífica. Esa pandilla en la que un niño de catorce años se hace rápidamente con el puesto de correo y se dedica a recoger el dinero que tienen que pagar todos simplemente por tener negocios o intentar ganar dinero para vivir en su zona. Un trabajo “sencillo”. El líder, cuando todo estaba más o menos controlado y F empezaba a vivir bien, tuvo un accidente y todo cambió. Estuvo un tiempo hospitalizado y murió. Nuestro amigo trabajaba como correo, cobraba el dinero, se lo llevaba al jefe y se quedaba porcentajes. Algún tema con drogas también había de por medio, para este cuento con (probable) final feliz tiene una importancia relativa. Todo el tiempo en el que el líder estuvo hospitalizado él estuvo dando el dinero a la familia. Para costear las operaciones. Para que pudiera recuperarse. Para que todo se arreglara. </div>
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En un cuento con un (probable) final feliz, el héroe tiene que pasarlo mal. No había hecho más que empezar. Cuando nuestro pequeño correo de la pandilla me dijo un día que quería contarme su historia para que la gente conociera su vida y el (probable) final feliz que esperaba tener, no imaginé cuanto de esa historia ya era un cuento de aventuras antes de ni siquiera salir de su boca. Esas aventuras que le llevaron a seguir dando todo el dinero a la familia del líder muerto. </div>
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Hasta que el nuevo jefe -<i>a rey muerto, rey puesto</i>- al poco tiempo, su amigo, le dijo que dejara de entregar el dinero a la familia porque con el antiguo líder ya muerto, no había necesidad. Esa familia, tras dos meses de sin recibir dinero, dio la voz de alarma. Como suele pasar en todos los cuentos, por mucho de (probable) final feliz que puedan tener, si el protagonista está en un lío grande, con el paso del tiempo, el lío se hace inmenso y casi insalvable. Le querían matar. Nadie sabía quién se estaba quedando el dinero y el principal y único sospechoso era él. </div>
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Todas las pandillas son malas. Pero esta es peor. Extermina. Las pandillas suelen tener en torno a cuarenta miembros. Pero la suya era pequeña, de seis miembros en los mejores tiempos. Usualmente las pandillas matan y esperan un mes o dos para seguir. Sin embargo ellos mataban y volvían a la cueva. A su zona. Y volvían a matar. Y mataban. Y mataban... Volvían a matar y se escondían. Ellos gobiernan su zona con mano de hierro. Viven en el centro. Donde entra nadie. Ni la Salvatrucha ni la M18. Es una fronteriza entre los dominios de las dos maras. Los vecinos no saben nada porque desaparecen si conocen cualquier cosa. Simplemente “no saben”. Dominaban el centro y las maras fuertes no tenían interés en montar una guerra entre ellas por un territorio como ese que traerá problemas porque vendría el desequilibrio a toda la ciudad y al status quo actual entre Salvatruchas y M18. En esa pandilla, nuestro pequeño héroe en un cuento con (probable) final feliz, era un correo. Llegaba a los negocios de la zona según iban apareciendo. Quiero comprar bastante producto - decía-, pero mi tío quiere hablar con usted antes. La respuesta habitual era que no querían, que no tenían interés en ponerse al teléfono con nadie, pero cuando les enseñaba el arma, terminaban por agarrar el teléfono. Todo se “pactaba” en ese momento. A partir de ahí, pagos semanales. Las tarifas llegaban a los mil dólares en los puestos del mercado. Iban variando, pero había que pagar y eran cantidades insostenibles. Inevitablemente iban cerrando los negocios. Y el círculo vicioso o la pescadilla que se muerde la cola de este cuento con (probable) final feliz es que según se cierran las tiendas y puestos, ellos cobraban más a las que aguantaban, que por ello tenían también que cerrar... Y así es El Salvador y su realidad cada vez más empobrecida y con menos miras a llegar a salir de ese círculo vicioso de la pobreza y la violencia nunca. </div>
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A nuestro héroe, los otros tres que quedaban en la pandilla tras la muerte de el líder le encargaron una misión especial. Él sin saber nada pero con la intuición haciendo brillar en rojo y sonar muy fuerte la señal de alarma. Pero es un pandillero leal y va. Con el nuevo líder, con su amigo. El mismo que se ha ido quedando con el dinero y el que ha hecho que F se encuentre en esta situación de desconfianza y amenaza por parte de toda la pandilla y la dolida familia del finado líder anterior. El que lo metió en la vida de las pandillas. Va un taxi a por él, con su amigo el líder. Una hora de viaje, dos, tres, y cada vez es más evidente que algo pasa. Pero en el taxi, a su amigo le vienen los recuerdos, el valor de la amistad, la conciencia... O como queramos llamarlo, porque en los cuentos de (probable) final feliz hay muchas cosas que dan giros a la historia para que el protagonista siga vivo para llegar al final. Su amigo le cuenta como está la situación. Que van a matarlo. En esa misión. Pero que no quiere matarlo porque es su amigo y sabe todo lo que ha pasado. Excusa que en un retén de drogas lo habían parado y detenido y le deja escapar. Porque tienen temas de drogas también. Escapa y va a esconderse a casa de su abuela. Ya sabe que nunca más podrá asomar la cabeza por el territorio o se la cortarán. No sé si literalmente, pero no volverá jamás si no quiere pagar con su vida el viaje. </div>
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El jefe amigo fue detenido tiempo después. Alguno más de la pandilla también acaba en la cárcel. Creyeron que él lo había delatado, porque no estaba. Caen los soldados, pero las pandillas siempre sobreviven. Y tienen una deuda histórica que cobrar en forma de vida de F. F, el protagonista de este cuento con (probable) final feliz. </div>
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Aquel tiempo escondido lo pasó trabajando en el campo. La sacrificada agricultura. Él nunca había trabajado tan duro. Su vida estaba destinada a estudiar y tener un buen trabajo con menos horas y menos esfuerzo físico. Pero la agricultura es lo único que tiene para ayudar a su abuela mientras está escondido. Y eso hace su escondite cada vez más duro.</div>
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Entonces es cuando llega una de las partes claves de esta historia con (probable) final feliz. Nuestro héroe se echa una novia. Se enamora. La hija de una fiscal. Aunque la fiscal, por razones obvias, nunca sabe nada de quién es y por qué está allí. Igual que su novia. Simplemente son felices en la oscuridad que tiene su historia y la luz que consiguen juntos.</div>
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Aunque en esta historia hay que dejar la parte amorosa a un lado. Sí, es cierto que el componente romántico hace subir enteros e interés a cualquier cuento, pero esta es una narración de acción, sangre, sufrimiento y tensión. Y volvemos a ello porque enseguida F tiene que abandonar la zona e irse sin despedirse de ella, porque no quería meterla en problemas. Una de las partes importantes de esta historia con (probable) final feliz es que volverá a verla y explicará todo.</div>
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Uno de sus tíos lo saca de allí y lo lleva a escondidas a casa de su madre. Cualquier lector medio se preguntará, como yo hice, si ir a casa de su madre no suponía un inmenso riesgo. Si, lo conlleva. Pero a mí, no sé si al lector medio, me preocupa por la madre. Según parece, él no temía por ella. Porque si alguien es cristiano no lo pueden tocar. ¿Recuerdan aquello de que no se debe <a href="http://cooperacionixtepec.blogspot.mx/2014/02/la-historia-de-fc-y-los-sumerios.html" target="_blank"><i>“escupir al cielo o te cae encima”</i></a>? Quizás sea lo único que lo explique...</div>
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Su mamá le mandó al Cantón. Un sitio más seguro y escondido. Donde no llega nadie y no hay riesgo porque no van a ir a buscarlo allí. La conversación con su madre le llevó a esconderse aún más. El Cantón es un pueblo muy bien escondido. Nadie sabe de él. El que llega ahí no puede salir. Por una mera cuestión práctica: Para llegar o salir se necesitan tres horas de bus y dos horas caminando. Allí tiene familia. Familia que simplemente vive allí. De nuevo el aislamiento. La dura vida trabajando el campo. Cuatro meses. En ese tiempo va a una fiesta y tiene un accidente. Un artefacto explosivo “se despista” y el cemento que salta con el bombazo le roza un ojo. Un petardo o algo así es el responsable. Y entonces el aislamiento se convierte en un problema porque en el hospital del Cantón no pueden hacer nada y lo tienen mandar a la ciudad. Él sabe que no puede entrar allí que no puede pasearse por la ciudad. Pero entra, su ojo está casi perdido y asume “que pase lo que tenga que pasar”. Sin avisar a nadie. La menor información posible para minimizar riesgos y para que nadie lo sepa. Un tío va con él. Cuidando que no entre nadie en la habitación del hospital mientras duerme. Mientras duerme después de una operación que no consigue salvar demasiado, que no va del todo bien. En el tiempo postoperatorio que pasa allí descubre que está cerca de los pasillos donde llevan a tratarse a la gente de las prisiones. Y, como era de esperar en una historia con (probable) final feliz, por allí pasa la mujer del hermano del jefe muerto. Va habitualmente a cuidar a su hijo y le reconoce. Ya habían pasado seis años de todo y le reconoce. Seguro que llama y dice que “aquí está F”. Es la novia de su amigo, el que primero le salva, el que le metió en la pandilla, el que provocó casi todo. Con aquella chica tenía confianza. Chatearon.</div>
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<i>- ¿Cómo están las cosas? Mirame, tú estás acá.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>- Ya saben donde estás. Tu también has vuelto, estás acá...</i></div>
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Le tocaba volver a curación a menudo. Empezó a ir solo. Para no meter a nadie en problemas. </div>
<div style="text-align: justify;">
En taxis con cristales polarizados. Pero era cuestión de tiempo de que supieran cuando iba o venía. Aquí volvió su intuición. Siempre consideró que iba un paso adelante de ellos, y aquel día fue un paso adelante, y en moto. Mandando también al taxi delante. </div>
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<br /></div>
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Vio como pararon el taxi a punta de arma. Un arma de esas que sólo salen en las películas y en las historias con (probable) final feliz. Él detrás viéndolo todo, con su casco también polarizado, en una moto con un amigo. Un amigo que no sabe nada de nada y que no piensa en el mal. Que no imagina hasta qué punto están en riesgo.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZfKQ2sU57VMmWHC8c3vCYHbPFCWbjD6OgOeSJhCHFYO2S2DWd7EEMqyS9v16DrxC36oV4VvthcLuuWgHRLpXNDIbh0a7a-q_TZlNINno5yyANjLnL5hw9rGPekiWZwndE_T-HloMpUt0/s1600/IMG_3751_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZfKQ2sU57VMmWHC8c3vCYHbPFCWbjD6OgOeSJhCHFYO2S2DWd7EEMqyS9v16DrxC36oV4VvthcLuuWgHRLpXNDIbh0a7a-q_TZlNINno5yyANjLnL5hw9rGPekiWZwndE_T-HloMpUt0/s1600/IMG_3751_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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Ya no volvió a ir a curación más. Se hacía las curas en casa. Entre el inasumible riesgo y que el doctor le dijo que ya nunca iba a recuperar la visión, a pesar que tenía que seguir curándose para no perder totalmente el ojo, todo estaba decidido.</div>
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El tiempo y la vida empiezan a cambiar. Pasan los días y los meses. El campo, la soledad, el trabajo duro, los estudios retomados. Termina el noveno grado y completa la secundaria a distancia. Todo por seguir por el bien. Por volver al buen lado de las cosas, al lado bueno de la vida. Pasan los años. Tres años en el Cantón. En el campo. Desesperado. No veía la luz a la historia con (probable) final feliz. Quiere salir. Al norte. A los EEUU. La única salida posible a todo. Y aquí debemos dar otra vez el toque romántico para continuar: Contacta con su novia por facebook. La busca y la encuentra porque la quiere volver a ver. Para despedirse, para explicarle todo. Ella no contesta. Simplemente <i>“me fallaste”</i>. Aunque con el tiempo le dice que realmente no puede volver a él. Que le ofrece la amistad pero no puede. Porque está en EEUU con la familia por la misma situación que tanta gente En el mismo estado que ha pensado ir él porque tiene un tío allí viviendo. Allí podrán platicar y explicarse. Quizás puedan verse y contarse. Su tío le va a buscar un coyote que le va a llevar a Washington. Ahora que ya está por aquí y todo casi quedó atrás.</div>
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Aquella conversación con su antigua novia, con el amor de su vida, era lo que le faltaba para decidirse totalmente a salir. Dos amigos con los que pensaba subir se arrepintieron al final. Habló con otro tío suyo (<i>Nota del editor:</i> Sí, son muchísimos tíos los que han salido ya y es posible que se pierda el hilo de la historia, pero las familias centroamericanas van sobradas de miembros) para ir juntos. Un tío que está aquí con él ahora mismo. Y otro que se quedó en el camino. Hablan y él primer tío, que ha subido dos veces sin cruzar la frontera, también quiere hacerlo y ya conoce. Con sólo veintitrés años. Luego está el otro que se une. Él que se regresó. Por el susto del tren. Pero eso ya vendrá después. Ahora viene el relato del camino. Del camino de esperanza en la historia con (probable) final feliz.</div>
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Salieron. Con mucho cuidado. Como debe ser. Especialmente porque tiene que pasar por los mismos lugares prohibidos y peligrosos de hace unos años para tomar el bus. No se olvida nada por esas tierras, por mucho tiempo que pase. Vuelve a aparecer en él su intuición. Como otras veces en esta historia con (probable) final feliz. Desconfía de todo y se sube a un bus que paga hasta la frontera pero se baja a mitad. Por desconfianza y, sobre todo, miedo. Otro bus al día siguiente, hasta Guatemala. En Guatemala cruzaron el río ya con rumbo a México y a EEUU.</div>
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Llegaron a Arriaga sin problemas. Pasaron una noche en el Albergue. Esperando al tren. Salieron instalados en los vagones tranquilos, pero al poco de salir, el tren sale y suelta esos los vagones. Corren para montarse de nuevo antes de que lo pierdan, y llegan a subir en medio del tren. Casi sin espacio. Hacinados. Pero consiguen ir descansando haciendo turnos. A las cuatro o cinco horas de camino, de repente, para el tren. </div>
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<i>- ¡¡Bájense, verga!!</i></div>
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Todas las personas se tiran del tren. Tan terrible que alrededor del tren se pueden intuir personas colgadas en las vallas que rodean la zona. Por la oscuridad, tratando de huir, el salto conduce a la muerte o a las lesiones graves. Se estampan de terror contra los alambres de espino y las varas metálicas. Él se queda arriba. Esta vez la intuición tomó forma en la persona de su tío que le dice que no corran agarrándole la mano y se quedan tumbados. Se sube uno con machete por el lado del frente y salen a correr los dos tíos y él. Sólo dos o tres vagones y se paran. Vienen por detrás, con las armas apuntando. Si corren es porque llevan dinero. Parados y escondidos, pensando que ya no les veían hasta que notaron cómo volvieron a subir y un asaltante les enfoca con una linterna a los tres. Les disparan, saltan del tren y corren. Casi le alcanza un tiro en el pie. Al ver el tema, se tiende en el suelo, pero sus tíos siguen corriendo. Ve que se alejan, quiere ir con ellos pero ve que en cuanto empieza a hacerlo hay uno esperándole diciendo <i>“ !!Si te pasas te parto¡¡”</i>. Le capturaron.</div>
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Bajan al grupo. A él por tratar de huir le golpean. Les dio todo el dinero. Se hace un lado para tratar de escapar y le dicen que si se escapa le matan. Le dieron un porrazo y le tiraron las gafas. Él dijo que si lo dejaban ahí y no subía al tren el nunca saldría de allí. Alguien vio que tenía problemas en los ojos y extrañamente se “apiadó” un poco de él. Le dejó subir. Intentó subir con solo un boxer como toda indumentaria. Como pudo se agarró al tren. Pero pasó cinco minutos agarrado sin poder subirse. Las ramas golpeando su espalda y él sabía que no podía bajarse tampoco. Se asió a la vida como pudo, pero la tensión vividas y las lesiones eran demasiadas.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG0ls7ryx9j91YZIiPI7pz3QvepXYe5nz-i9et6wgy-ET6pR1QXqMwBk9prdtDhI1s2FIrdcAuC0eH88lrCX6r96ONAf7I7tdrmK_NCN7qdwbhhBg7GT-T2102qZ6o3SC1_x2gn1nCTM8/s1600/IMG_3742_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG0ls7ryx9j91YZIiPI7pz3QvepXYe5nz-i9et6wgy-ET6pR1QXqMwBk9prdtDhI1s2FIrdcAuC0eH88lrCX6r96ONAf7I7tdrmK_NCN7qdwbhhBg7GT-T2102qZ6o3SC1_x2gn1nCTM8/s1600/IMG_3742_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Hasta que, inevitablemente, cayó. Salió corriendo como pudo. Quizás es el momento del cuento con (probable) final feliz donde la tensión sube más porque no vemos cómo nuestro héroe va a poder salir de ésta. No se podía parar por las espinas. Todo era agreste y amenazante. Alcanza un vagón y consigue subir arriba. Un guatemalteco le echa la mano para subirlo. Pero pasa media hora y recuerda, es consciente, y se da cuenta de todo. La preocupación por sus tíos se torna en pavor. Busca por todos lados. Sin saber. Ya los daba por muertos aunque su cabeza no lo aceptara. Lo que más le afectaba era que no encontraba explicación que contar a la familia. </div>
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<br /></div>
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Aterrado y aterido. No soportaba el frío pero le fueron dando un sueter, un pantalón... La solidaridad del camino. Los que venían con guía. Ellos tienen más porque a ellos normalmente no les atracan. Pasan las horas. No sabe si más rápidas o más lentas de lo habitual. Esos momentos que van recuperándote como persona porque has estado a punto de dejar de serlo. Sin olvidar que tienes bastantes posibilidades aún de que todo cambie para peor en unos instantes. Quizás pasaron dos o tres horas. Decían que eran las cuatro de la madrugada. Su obsesión era bajar. Se le metió en la cabeza bajar para por lo menos quedarse con los cuerpos. Era lo menos que podía hacer, no importaba qué le podría pasar a él. Pero si no bajaba a buscarlos simple y para siempre desaparecerían. Invisibles para el mundo. Empezó a ir vagón tras vagón hasta atrás, para saltar por el último. Pero en el ultimo vagón estaban. ALEGRIA. Música sinfónica subiendo el volumen a tope mientras enfocamos los emocionados rostros y nos recreamos con los abrazos, lágrimas y sonrisas. Momentos de gran alegría y emoción para todos.</div>
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<br /></div>
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Se “acomodaron” y pasaron el resto del viaje conversando. Aunque no tenían muy claro qué decirse ni qué iban a decir a la familia. Llegaron a Ciudad Ixtepex. Donde sabían que había un buen albergue, tranquilidad, cierta seguridad. Donde estamos nosotros y por eso podemos contar el cuento del (probable) final feliz. Porque él me vio escribiendo y quiso que escribiese su historia antes de que algo pudiera borrarla. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWVPla1WTpbXsrRntv3kmBNv78yOgq7rp203sdYKvkvalrgYW4wjk6q1LVXAdwnrm9tgDw_rp4ID2-GJFi8X8jtVHEa_wxfqS2m08XV7XeosihBvjqttsP2UlyKuNEbApV6xKJUs_VVU0/s1600/IMG_3776_p5e4g3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWVPla1WTpbXsrRntv3kmBNv78yOgq7rp203sdYKvkvalrgYW4wjk6q1LVXAdwnrm9tgDw_rp4ID2-GJFi8X8jtVHEa_wxfqS2m08XV7XeosihBvjqttsP2UlyKuNEbApV6xKJUs_VVU0/s1600/IMG_3776_p5e4g3.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
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Al llegar a Ciudad Ixtepec entra la desesperación en uno de los tíos. Miedo, pavor, terror. No puede seguir. Por buscar mejor vida no tiene sentido seguir, porque seguro que más arriba puede fracasar, o incluso algo peor. Es demasiado para él. Lo de el tren le ha derrotado aunque creamos que ha salido sano y salvo. Le intenta convencer para volverse los dos. Pero él sabe que puede hacer una vida normal en su país, que la vuelta para él no es una opción. F sabe que el riesgo que conlleva seguir hacia arriba, seguir tomando tren y la vuelta a su país, es el mismo. Y opta por el tren porque lo otro ya lo conoce y sabe que es cuestión de tiempo. Vino el cónsul de su país y pidió que atestiguaran los del asalto. Él no quiso. Pensaba que estas cosas en México funcionaban como en El Salvador. Que si atestiguaba, en el mismo albergue le podían dar su merecido. Pero el cónsul le convence. Si Dios le trajo hasta acá, debe hacerlo. Se lo debe a su obsesión por llevar una vida buena, por recorrer el buen camino. Lo hace y descubre que se puede quedar aquí arreglando papeles para estar legal en México. Ya no habría necesidad de tren. El cuento con (probable) final feliz va a acercándose a su meta. </div>
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<br /></div>
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Pero siempre hay giros en el destino cuando todo parece ir mejor, cuando todo parece encauzarse. En una de las salidas al centro del pueblo, a la Plaza Garibaldi, a lo que todos los migrantes llaman el parque, ve a uno. De otra pandilla. Hizo que no lo conocía. Realmente, a fin de cuentas es otro. El pandillero no lo reconoce o hizo que no se acordaba de él. Piensa que ya lo tienen localizado. Sale corriendo aterrado en taxi hasta el albergue. Desde entonces no sale de aquí.</div>
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<br /></div>
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Me confiesa que dio un nombre falso en el albergue. En el registro informático que se hace a todo el que llega. Y que también se mueve con nombre falso para los demás. Hasta su tío, el que se quedó aquí, le llama por el nombre falso. Me lo dice. Agradezco el gesto, y rápidamente lo borro de mi cabeza para no acumular algo que no necesita nadie que archive en mi disco duro personal. Mejor dejar ese espacio para cualquier cosa, por muy inservible que sea. Por cosas como estas está vivo. Siempre ha sabido pensar. Cree haber ido un paso por delante de sus peligros. La intuición.</div>
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<br /></div>
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Con el paso de los días vuelve a valorar, en la espera para salir, mientras aguarda los papeles, en más opciones. En la verdadera opción. En lo que puede dar sentido a este cuento con (probable) final feliz. Su última opción antes de tirar de su tío en Washington y que le consiga un pollero. Su “novia”. Para que le eche una mano. Pero está estudiando y no puede. Aunque ella quisiera no puede. Y no está tan claro que quiera. Ahora sabe que lo “único” que tiene que hacer es esperar. Esperar pacientemente y cuando llegue el momento de “poner la huella”, preocuparse de conseguir dinero para llegar a la frontera. Allí le ayudará su tío. Ahora necesita dinero para llegar. Y el dinero es difícil de conseguir si tienes miedo a salir del albergue. En esas está. Esperando el (probable) final feliz de esta historia.</div>
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<br /></div>
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El (probable) final feliz que sería cruzarse en Washington DC con ella. Su sueño. Lo que verdaderamente le da fuerzas para seguir.</div>
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<br /></div>
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Mientras, me cuenta como no olvida a ella llorando en el techo de su casa. Después de la última discusión. Cuando ella le vio pasar y bajó a cantarle al oído una canción de Kalimba que dice algo así como que: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=MG5Er9LzXjI" target="_blank"><i>Yo no quería quererte, pero al fin lo hago</i></a>. La memoria es caprichosa, no hay ninguna canción de Kalimba que diga eso exactamente, pero en los cuentos con (probable) final feliz hay que hacer alguna concesión a variar datos para que todo quede más bonito... </div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Se abrazan y se va al día siguiente <i>“Prométeme que no andas en nada malo”</i> le pide ella, con lágrimas en los ojos. Y nunca se volvieron a ver después de aquello.</div>
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<br /></div>
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Ahora sólo queda pensar en que esta historia, a pesar de todo lo contado, tendrá un (probable) final feliz...</div>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4880588680055852742.post-87879770734359764532014-02-13T10:27:00.001-08:002014-02-13T10:27:42.463-08:00Historia de una foto (Volumen 3): El ruido de tus zapatos
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }A:link { }</style>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
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<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS5vhE2NZSjsvwCCqV4hxwnPToVXPm7LM0uh6ZKmbN50t5urxAUx4XYEszeJPSwqlxRAHTBeWz7ERWj6BFTPqgx_v344AuDTrjZzv_7KHcaHRYlbrjXTVvNNKPtgG1S6NgEA2maCrCB8s/s1600/historia+de+una+foto3+zapateria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS5vhE2NZSjsvwCCqV4hxwnPToVXPm7LM0uh6ZKmbN50t5urxAUx4XYEszeJPSwqlxRAHTBeWz7ERWj6BFTPqgx_v344AuDTrjZzv_7KHcaHRYlbrjXTVvNNKPtgG1S6NgEA2maCrCB8s/s1600/historia+de+una+foto3+zapateria.jpg" height="300" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
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<br /></div>
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<br />
</div>
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<br />
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De pequeño siempre quise
tener una zapatería. Me encantaba que mamá me llevara a comprar
zapatos porque no encontraba sensación mejor que la del zapatero
agachado a mis pies cambiándome un zapato tras otro. Me sentía muy
cómodo probándome zapato tras zapato hasta encontrar el que me
quedaba bien y mejor se adaptaba a mis pies.</div>
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<br />
</div>
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La Bestia no entiende de
comodidades. No está preparada para pasajeros. Aunque siempre venga
llena de ellos. Incluso hay vagones donde no se puede viajar porque,
por si fueran pocos los peligros que ya hay en el viaje, si te montas
en los que llevan materiales químicos, los gases que suben te pueden
matar. Usualmente vienen vacíos esos vagones. Es curioso ver cómo
en el techo de unos cuantos van hacinados casi sin espacio montones
de migrantes, y de repente aparecen tres o cuatro con el techo vacío.
Esos son los químicos. Además, por si fuera poco, algunos
maquinistas se quejan de que la marcha de La Bestia se ralentiza
porque hay gente que se sienta en los respiraderos y eso la hace
funcionar peor.
</div>
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<br />
</div>
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Los zapatos son un bien
muy preciado en el camino. Un zapato con la suela desgastada puede
suponer un resbalón inadecuado. Si te resbalas de La Bestia puede
acabar todo. Unos zapatos que no te ajusten bien puede impedir subir
o bajar bien del tren o intentar huir cuando vienen a por ti y la
única posibilidad es correr. Muchos llegan descalzos al albergue.
Los zapatos son un bien tan preciado que es de las primeras cosas que
pierde alguien al ser atracado. Después del dinero y sus
credenciales, claro. Hay tantas historias de gente que dejan en ropa
interior y se tienen que sentir afortunados porque no los han matado
que ver una fila de pies calzados en lo alto de La Bestia es como ver
los rayos de sol que se cuelan por cientos entre las ramas de los
árboles de manera inesperada cualquier día de invierno.</div>
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<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Los zapatos son tan
preciados y escasos que medio albergue va en chanclas. Cuando paseas
por el mercado de los domingos en Ixtepec te das cuenta de por qué
hay tantas chanclas en el albergue. Las más baratas y más duras.
Entre los montones de zapatos de algún puesto del mercado -muy
similares a cualquier mercadillo español salvo por el tamaño de los
zapatos que es bastante menor- destacan unas sandalias cubiertas de
tela y plástico, sufridas y con pinta de resistentes. Son el último
grito.
</div>
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<br />
</div>
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De pequeño miraba a los
limpiabotas. No me gustaba su trabajo, me parecía degradante. Aunque
cuando era pequeño no sabía qué significaba la palabra <i>degradante</i>.
Ni siquiera que existía. Supongo que son cosas de mi cabeza que ya
estaba así de mal desde pequeñito. Pero desde entonces ya no me
gustaba que alguien altanero pusiera sus zapatos a disposición de
otro para que se afanara en lustrar, dar brillo a los zapatos,
mientras tiene la mirada perdida o lee un periódico cómodamente
sentado desde una posición de superioridad. Me gustaba que los
zapateros me trajeran unos y otros zapatos hasta encontrar el
adecuado pero detestaba el hecho de que existieran limpiabotas. He
tenido un par de conversaciones en este tiempo con migrantes con
pocos pesos en el bolsillo que esperan juntar unos cuantos para
limpiar sus zapatos. Y dudan entre el limpiabotas o, por un poco más,
comprar útiles para limpiarlos ellos mismos. Les duraría más
tiempo. Podrían limpiarlos varias veces. Si los conservan. Tremenda
duda. Extraña cuando ves la imagen de los pies colgando de La Bestia
y piensas en lo que les espera en el camino una vez que esos zapatos,
brillantes o no, tomen camino nuevamente para saltar sobre esa
devorasueños.</div>
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<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
La fila de zapatos de la
foto traía a gente detrás. No se puede ver en la foto, peor tras
esos pies calzados hay personas. Vidas, sueños, proyectos,
ilusiones. En las estanterías de la zapatería a la que me llevaba
mi madre y que tanto me gustaba de pequeño, había historias que yo
nunca viviría a no ser que eligiera el par perfecto e indicado para ello. Años después
vuelvo a mirar a los pies de la gente y pienso que no somos
conscientes de la importancia que tiene ir bien calzados. <i>No me gasto
ni un duro en suelas porque siempre voy a dos metros del suelo</i>, como
diría <a href="http://www.youtube.com/watch?v=zT467hSJO9A" target="_blank">La Cabra Mecánica</a> y he perdido el gusto por ver al zapatero
probándome un zapato tras otro. La fila de zapatos de la foto va
mucho más alta. Pero también tararean. Igual que sin poesía la
luna sólo sería la luna, unos zapatos sin caminar, sólo serían
unos zapatos en el muestrario de la zapatería que tanto me gustaba
de pequeño.
</div>
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<br />
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<br />
</div>
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<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><b>B.S.O. I:</b> "<a href="http://www.youtube.com/watch?v=zT467hSJO9A" target="_blank">Shalala</a>" (La
Cabra Mecánica)</span></div>
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><b>B.S.O. II</b> (Con postdata
aclaratoria): <strike>Probablemente</strike> Con total seguridad esta canción de La
Arrolladora Banda El Limón, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=aR5f59K8R5w&feature=kp" target="_blank">"El ruido de tus zapatos"</a>, es la canción
que más se escucha en estos momentos por el Istmo. Una canción de
zapatos en una historia sobre zapatos. ¿Demasiado obvio? Quizás,
pero no hay quién se quite esta <i>rola</i> (canción) de la cabeza. Una
canción de banda, ese fenómeno que se ha producido en México en el
cual la música de éxito actualmente está interpretada por bandas
que hasta hace poco sólo tocaban música instrumental y que un buen
día decidieron poner letra y un cantante a sus canciones. En ese
momento todo cambió. Como cambia nuestro
concepto de la geografía cuando vemos que el Mediterráneo de Serrat
en los karaokes abarca de ARGENTINA hasta Estambul, el de ortografía
cuando en Sin tu latido de Aute, HAY amor mío y, para nuestra
desgracia, el de nuestras ilusiones personales cuando descubrimos que
no hay canciones de Chiquetete...</span></div>
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">El porqué sabemos todo
esto será ya otra historia...
</span></div>
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">
</span><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif;">(No sabemos si con
zapatos o no)</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/02154086437474275925noreply@blogger.com0